Никита Филатов - Черный список

- Понятно, - кивнул Савицкий.

Но собеседник уже один за другим выдвигал ящики секретера:

- Ага, вот! Вот оно. - На свет появился огромный тяжелый альбом в бархатном переплете. - Нет, не то...

Фотоальбом, видимо, содержал в основном снимки из семейного архива. Какие-то бритые дядечки в форме без погон, женщины в летних платьях и шляпках на фоне Кавказа... На последней странице красовалось подретушированное изображение пятиклассницы с бантиками, в которой с большим трудом можно было узнать убитую прошлым вечером Ирину Титову.

- Вон, посмотри! На полке, там рядом.

- Точно, - начальник службы безопасности положил перед собой пухлый фирменный конверт "Кодак", а затем высыпал из него с полсотни цветных снимков. На первый же взгляд стало ясно, что фотографии сделаны в разное время, по разным поводам и, скорее всего, разными людьми. У покойной, видимо, просто так и не нашлось времени, чтобы их разобрать и систематизировать:

- Так... так... - Он перебирал карточки одну за другой, откладывая в сторону более-менее подходящие для некролога:

- Может быть, эта?

- Вполне. То, что надо, - не слишком уверенно согласился Савицкий.

- Или эта вот, тоже ничего. А, как считаешь?

С точки зрения Олега Михайловича на всех снимках девушка получалась неплохо. Во всяком случае, выглядела она, почти как при их встрече - не супермодель, конечно, но... Оперативнику стало стыдно собственных мыслей, и он коротко буркнул:

- Бери ты обе фотографии! На всякий случай.

- Да, пожалуй...

Не обнаружив больше ничего подходящего, начальник службы безопасности принялся складывать снимки обратно в конверт.

- Стой! - Неожиданно перехватил его руку Савицкий. - Дай-ка... Это кто?

На фотографии, которую придержал сейчас Олег Михайлович, была изображена группа парней - человек шесть-семь. Одинаковые короткие стрижки, спортивные свитера, сигареты в зубах... Судя по выражению сытых физиономий, обилию грязной посуды и пустым бутылкам на столе, кампания гуляла весело, широко и с размахом.

- Это... это вот - Константин. - Ткнул собеседник пальцем по второго слева участника пиршества. - Не похож, разве?

- А остальные?

Собеседник пожал плечами:

- Не знаю... Судя по всему, "братва" какая-то.

- Да, конечно... - Внизу фотографии имелась пропечатанная умным аппаратом отметка о дате, когда она была сделана. Без малого - три года назад... Три года! - Слушай, только честно... Больше ты никого из них не встречал? Никогда?

Начальник службы безопасности ещё раз, без суеты рассмотрел снимок:

- Вроде, нет... А что такое?

Олег Михайлович чувствовал, что ведет себя по-свински, но сразу ответить на заданный вопрос не решился.

- Может быть... Хотя, нет. Вряд ли!

- О чем ты? Обьясни, черт тебя раздери, толком!

Врать не хотелось. Уйти от ответа тоже оказалось невозможно:

- Видишь этого парня? Справа?

- Вижу. Ну, и что? Крепенький.

- Мастер спорта. По рукопашному бою.

- Откуда знаешь? Сажал его, что ли?

Олег Михайлович отрицательно помотал головой:

- Это мой сосед по кабинету. Блинов его фамилия. Зовут - Вадим.

- Мент? - Поднял брови собеседник. - Он в милиции работает, что ли?

- Опер. Старший лейтенант, недавно получил.

Несколько мгновений начальник службы безопасности молча, но с интересом разглядывал изображенного на фотографии человека:

- Кино-о... Он что, под прикрытием работал? Среди "братвы"?

- Нет. Исключено. - Олег Михайлович абсолютно точно знал, что Блинов пришел к ним, в уголовный розыск в позапрошлом году, сразу после окончания Военного училища связи. Спрос на молодых офицеров в вооруженных силах тогда резко упал, вот начальство и не стало препятствовать переводу молодого лейтенанта из армии в распоряжение Министерства внутренних дел... В общем, когда делали этот снимок, Вадим ещё должен был донашивать курсантскую форму и выступать за родное училище на соревнованиях.

- Тогда извини, но я ничего не понимаю.

- Я пока тоже. Во всяком случае...

- Значит, они были знакомы?

- Похоже, - щелкнул ногтем по фотографии Савицкий. - Где же это снято?

- Ресторан "Двина". Голубой зал.

- Уверен? - Недоверчиво хмыкнул Олег.

- Бывал там... Приходилось. Еще при Старом на "стрелку" выдернули.

Голос собеседника звучал так, что Савицкий только уточнил:

- Это его, что ли, "точка"?

- Раньше, давно еще, была под "казанскими". Потом её то ли забрали, то ли перекупили люди Старого... Дерьмовый кабак. Чисто бандитский.

- Похоже, - повторил Олег Михайлович, в очередной раз изучая фотографию сидящих за столом. - Смотри-ка ты, насколько тесен мир...

- Да. Наш парень и этот твой - Блинов, да?

- А ещё Иришка, покойница... Может, даже, это она их и снимала?

- Не знаю. Теперь ведь не спросишь!

Впрочем, сомнений в том, что невеста Константина хотя бы видела этот снимок, не было и не могло быть. Савицкий припомнил вчерашнюю встречу: коридор, полумрак перед кабинетом, её первые слова...

- Слушай, они ведь вчера встречались.

- Кто? - Начальник службы безопасности уже сложил просмотренные фотографии обратно в конверт, и теперь раздумывал, не забрать ли его на всякий случай с собой. - С кем встречались?

- Ирина. И Вадим Блинов. Она сказала... Подожди, как же она сказала? Что-то вроде того, что молодой человек, мой сосед, уже ушел... Это когда я в кабинет запертый дернулся.

- И больше ничего?

- Кажется, нет.

Некоторое время мужчины молча разглядывали отобранные перед этим снимки Ирины Титовой.

- Красивая... Как думаешь, узнали они друг друга?

Олег Михайлович припомнил утренний сумрак в коридоре и, совсем некстати, обтянутые капроном коленки посетительницы. Вздохнул:

- Вряд ли. Хотя, конечно... Слушай, только глупостей не надо делать! Ладно?

Оба думали об одном и том же, поэтому собеседник Савицкого в ответ ограничился только кривой усмешкой:

- Честь мундира оберегаешь?

- Дурак, - покачал головой оперативник.

- Неубедительно. Послушай, я вовсе и не собираюсь по тупому "наезжать" на твоего... коллегу! Все равно ведь, в таком деле без тебя не обойтись.

- Спасибо за доверие. Знаешь, вот "копать" под своих мне ещё не приходилось.

- Под своих? - Переспросил начальник службы безопасности.

- Еще, между прочим, не известно даже, вообще имеет ли Блинов отношение ко всему этому! - Савицкий припечатал ладонью фотографии убитой девушки.

- Ну, вот и проверим. Кстати! - Собеседник показал глазами на содержимое Ирининого секретера. - Раз уж, такая возможность...

Олег Михайлович непроизвольно обернулся в сторону двери, потом с деланным возмущением развел руками:

- Ну, ты нахал! Откуда что берется... Ладно, поехали.

- Твоя правая половина, моя - левая!

На то, чтобы бегло просмотреть бумаги покойной хватило нескольких минут. Когда мужчины уже заканчивали, со стороны коридора послышались шаркающие шаги и на пороге комнаты замерла соседка: