Райдо Витич - О чем поет ночная птица

— Почти угадал.

— Родня? Мать, брат?

— Мимо. Перестань пальцем в небо тыкать. Кушай.

— И заткнись? — прищурился на друга. — Что-то серьезное? Совсем говорить не хочешь?

— Совсем! — отрезал. И смягчился, заметив недовольство друга: что он, правда, с ним, как с подчиненным. — Извини.

— Замяли, — согласился. — Но если что, свистни. Вечером как? Может ко мне, посидим?

Заманчиво. Тепло у Лени дома, спокойно. Самое место душой оттаивать. Только не по карману это Зеленину. Не сейчас.

— Как счет оплачу, — бросил тихо.

Иванов замер над тарелкой, уставился на мужчину исподлобья:

— Большой счет?

— Жизни не хватит выплатить. Да не пытай ты меня!

— Молчу. Н-да, настроение было ничтяк, а теперь к чертям уехало. Заехать за тобой вечером?

— Я на колесах.

— У тебя же стучало что-то. В сервис везти хотел.

— Съездил. Ерунда.

— Угу?

— Не майся, Лень, я в норме. Не навязывайся в сопровождение, ничего со мной не будет, не пацан.

— Давно я тебя таким не видел. И взгляд стеклянный.

— Это судьба в глаза посмотрела, вот они и остекленели.

— Ой, Рус-с… Ну, захочешь, сам расскажешь.

— Не расскажу.

А хочется. Так бы и скинул глыбу с души, покаялся. Да разве этим что-то исправишь? И захотелось вдруг рвануть на перекресток, встать рядом с девушкой и…

И что? Что он может ей сказать, что она ему?

"Извини, я, кажется, тебя убил".

"Извини, я, кажется, выжила".

Бред.

Но в пять он поехал на перекресток, забыв о запланированном походе в магазин, наплевав на образовавшиеся на работе дела. Его как преступника тянуло на место преступления, тащило сюда.

Рус сидел в машине и смотрел на красную кирпичную стену, у которой утром стояла девушка и торговала своими картинками. Ее не было сейчас, но чуть присмотрись — и будто стоит.

А сколько лет она стоит перед его глазами?

Он пытался найти оправдания своему преступлению, но за давностью лет, все, что могло тогда его обелить, исчезло. Долг, обязанности, война, что все спишет — уже не спасали. И как никогда остро он ощущал себя подонком, равным тем, которых убивал на той войне.

А ведь немало положил, но хоть бы один встал перед ним, замаячил хоть во сне. Только погибшие братья-славяне приходили иногда: "ничего командир, прорвемся". И эта девушка как заноза, как пуля в виске, сидел и сидела внутри, смотрела на него своими синими, как незабудки глазами, вскидывала руки и падала в траву.

Хоть в петлю, хоть как она — с обрыва в траву.

А ведь знал, что это она, подозревал. Как увидел первый раз на перекрестке, так сердце екнуло. Но отогнал, задавил подозрение — не бывает так, мертвые не возвращаются. И бегал как заяц от себя, от нее, от вины своей, от воспоминаний по Блюхера и Коммунаров, придумывал, выдумывал только чтобы не думать, не знать.

Сколько лет забывал, хоть бы миг забыл.

И вроде наоборот, успокойся — жива, а ему вовсе плохо, как рецидив болезни, вина обострилась — давит, жжет, крутит, все нутро выела. Столько лет с ним жила, то глуше то острее о себе знать давала, но придавленная делами, суетными мыслями, худо-бедно сносилась, а тут вылезла и поедом ест. Хоть в омут головой, хоть в щель от нее, как таракан — все равно покоя нет и не будет.

Сволочь он. Хоть обеляй, хоть какие оправдания придумывай — сволочь.

Вернуть бы все.

Сколько раз он мысленно прокручивал пленку воспоминаний назад и менял сценарий: посылал пулю в Арслана, кубарем катился вниз с обрыва вместе с девушкой и бежал с ней же к своим. Она жила, он жил.

А просыпался и понимал — не живет. Та пуля двоих убила.

Мобильный затарахтел, выдергивая Зеленина из глухого мрака тоски.

"Номер не определен", — увидел на дисплее и рука дрогнула: не она ли звонит? С того света. А на этом — призрак, что только для него является.

И головой покачал: ерундой не майся, с ума не сходи.

— Да, — бросил сухо, открыв крышку.

Тихо в трубке как в гробу.

Рус помолчал, слушая тишину и пытаясь угадать, кто на том конце связи с ним в дурацкие игры играет, сложил «раскладушку» и уставился перед собой: не первый такой звонок. Третий за последний месяц.

Раньше внимания не обращал, а сейчас четко понял — по его душу и неспроста, как бы не с ней связно.

Шантажировать решили? Мосты налаживают, почву прощупывают? Мало вероятно. Однако после встречи с «призраком» воочию он этот вариант не стал отметать. И самый бредовый, что это она звонит — тоже.

И дал по газам.

Завтра он приедет сюда пораньше и поговорит с ней по душам, выяснит, кого ляда происходит и что ей от него надо.

Он заехал в супермаркет, купил все по списку и новую сим-карту.

"А теперь посмотрим, кто такой умный", — выкинул старую в окно автомобиля. Набрал номер Лени:

— Я номер сменил.

— У?… Проблема круче, чем казалась?

— Еще не знаю.

— Прятки, командир?

Руслан молча сложил «раскладушку» и убрал ее в карман: посмотрим. Заодно выясним, что и откуда тянется.

Мысль мелькнула — уехать. На Север к оленеводам. Поселиться в чуме и долгой северной ночью смотреть на северное сияние… видеть синие глаза.

Зеленин дал по газам: больше он не побежит.

Глава 3

Среда

Он не спал — маялся. К утру к синеве от щетины прибавилась синева под глазами.

Видок тот еще, — оценил, глядя на себя в зеркало. Хороший повод проехать мимо перекрестка, но завтра появиться еще один, послезавтра еще. Бегать всегда легко и повод найти не проблема.

Зеленин вышел из ванной, оделся. Прошел на кухню, покосился на забытую в раковине турку и сыпнул кофе в кофеварку. Выпил чашку, в «прикуску» с сигаретой и глянул на часы: пора.

Оглянулся у дверей, словно не надеялся вернуться или забыл что-то, и вышел.

Проезд по Северной был свободный и уже в восемь Руслан припарковался напротив здания музея. Но вылезти из машины не решился. Сидел и смотрел на девушку, что заняла свою позицию до его приезда.

Во сколько же она встает?

А это важно?

На душе Руслана тихо было и тревожно, как перед началом боя, когда не знаешь — жив будешь, умрешь, кто из твоих погибнет, как оно все повернется. И не угадать.

Сейчас он и не пытался: сидел, смотрел на девушку тупо, без всяких эмоций, пытался отстраниться и понять про нее хоть что-то.

"Снайпер"…

Какой к черту снайпер? Руки как прутики. При первом же выстреле от отдачи отвалятся.

А ведь тогда поверил, потому что хотел поверить. Знал Арслан на что давить — снайперов до жути ненавидели. Духа бы еще могли по-простому, без изысков в расход пустить, а снайпера нет, рвали бы гниду на лоскуты. Особенно, если «свой», русский. Сколько таких за деньги души продавали? А бабы? А тут еще и женщина, не какая-то местная, свихнувшаяся от страха или взлелеянной ненависти, убогая личной жизнью и лицом, не литовка, что рожей ей под стать, а своя, русская, молодая, красивая. Такой детей рожать, мужа радовать, а она…