Валерия Вербинина - Самый лучший вечер (сборник)

– Скажите, Маша… – Олег с трудом пошевелил пальцами. Рану жгло невыносимо, кровь текла по груди и по спине. – Турагентство… С непопулярным направлением… Билеты в один конец, да? На тот свет?

Григорьева усмехнулась.

– А, так вы догадались? Да. Это была любимая шутка Кирилла. – Губы ее сжались. – Мне очень жаль, что все так получилось.

– Мне тоже, Маша, – тихо ответил капитан.

Она подняла руку с пистолетом, целя ему прямо в голову.

«Я не почувствую боли. Не почувствую… Ничего не почувствую…» – забилось в голове Кошкина.

Что-то гулко разорвалось под сводами паркинга… Что это, смерть? Неужели все так просто?

Олег увидел, как Маша пошатнулась, и только тогда догадался перевести взгляд дальше. Антон, который, оказывается, был еще жив, из последних сил приподнялся, подобрал пистолет Кошкина и нажал на спуск.

Какую-то долю мгновения Маша стояла неподвижно. Потом с сухим стуком уронила оружие и упала. Антон привалился к стене. Он был очень бледен, но все же нашел в себе силы улыбнуться. В последний раз.

– Странная… штука… жизнь… – тихо проговорил Пономарев.

Глаза его угасли, он всем телом сполз по стене куда-то вбок, оставляя на ней кровавый след.

И только тогда Кошкин снова прикрыл глаза.

Потом он увидел Елену Свиридову – та металась по району, разыскивая упрямого милиционера со смешной фамилией, услышала выстрелы и зачем-то прибежала сюда. Увидел врачей «Скорой» и своих коллег, которые с удивленными лицами задавали вопросы, доносившиеся до него словно издалека… Его уложили на носилки, жесткие, неудобные. Но он был жив, и Елена шла рядом, держа его за руку… И глаза у нее были… ах, эти глаза… Где-то рядом оператор уже приладил камеру, и журналистка вела репортаж о сенсационном… необыкновенном… Сверкали мигалки «Скорой» и милицейских машин, у врача было хмурое лицо, вовсе не похожее на лицо того, другого врача…

Погружаясь во мрак, Кошкин уже знал, что будет жить. Он останется жить, несмотря ни на что. Не ради себя, так ради чудесных глаз, которые нельзя предать и забыть. И Олег улыбнулся.

Я хочу убить любовника своей жены. А вместо этого сижу напротив него и говорю:

– Я хочу, чтобы вы убили мою жену.

На мгновение он каменеет, но тотчас же берет себя в руки. На его губах расцветает дерзкая улыбка.

– Мне очень жаль, но я не занимаюсь убийствами. Это не по моей части.

В его словах звучит ирония, однако я делаю вид, что не замечаю ее. Он собирается свести все к шутке; но это ему не удастся. Я лезу во внутренний карман и достаю – нет, не пистолет, а всего лишь конверт с фотографиями. С трудом подавляю глухое желание швырнуть их ему в смазливую морду и кладу конверт на стол.

– Что это? – спрашивает он, сразу же напрягшись. По его глазам я понимаю, что он догадывается, но все еще не хочет верить.

– Посмотри. – И я делаю царский жест.

Он даже не заметил, что я перешел на «ты». Кончиками пальцев берет конверт, как будто тот может быть отравлен. (Пальцы слегка подрагивают.) Я в упор, не стесняясь, рассматриваю его. Легко понять, почему моя жена польстилась на это ничтожество. В красоте ему не откажешь – ломаные брови, серые глаза с поволокой, темные волосы. Плюс на его стороне молодость – он на одиннадцать лет моложе меня. Счастливчик. Ублюдок.

Он бросает конверт обратно и поднимает на меня глаза, ставшие холодными, как лед.

– Интересно? – спрашиваю я.

Этот парень умеет держать удар, честное слово. Вместо того чтобы отпираться, извиняться, бормотать ненужные и жалкие слова, он закидывает ногу на ногу и спокойно спрашивает:

– А вы сами как считаете?

На фотографиях – он и моя жена, обнимающиеся в машине, и в сквере, на фоне какого-то безучастного памятника, и потом в ресторане, и…

Мои руки сами собой сжимаются в кулаки. Нет, ну почему я не могу его убить?

– Ты спишь с моей женой, – глухо говорю я.

– Я ее люблю, – невозмутимо поправляет он меня.

Конечно. Вот в чем дело. Вернее, совсем не в этом. Не сомневаюсь, что Ольгу он любит по расчету (она богата, в отличие от него). Но вот его она любит по-настоящему. Это даже на фотографиях заметно. Особенно ресницы ее выдают – когда она прижимается к нему, прикрыв глаза. И из-за этого я не могу его убить.

Деньги? Денег у меня достаточно. Пожелай я, и мог бы целый взвод киллеров нанять и не поморщиться. И алиби у меня нашлось бы неопровержимое. Но нельзя недооценивать Ольгу. Она далеко не глупа, и, если с ее милым что-то случится, она сразу же поймет, кто организовал покушение. Она никогда не простит мне этого, и я ее потеряю.

А я не хочу ее терять. Потому что, кроме нее, у меня нет никого на целом свете. Можете надо мной смеяться – это чистая правда. Вот он я, Станислав Валицкий, тридцати пяти лет от роду, деньгам не ведающий счета. И – один. Была у меня Ольга, да и ту отнял этот смазливый сукин сын, чтоб ему! Но мы еще посмотрим, кто кого. Мы еще поборемся.

И вот он сидит напротив меня. Глаза налились кровью, кулачищи на столе, и смотрит так, словно взглядом раздавить хочет.

Я сразу же понял: он знает. Ни к чему перед ним финтить. Но все же его заявление в начале разговора повергло меня в легкое недоумение. Что это – шутка? Если да, то явно неудачная.

– Значит, ты сознаешься, – говорит он.

Я сказал ему, что люблю его жену. Не вижу смысла это скрывать – после того, как он предъявил мне те самые фотографии.

– Жаль мне тебя, – добавляет он. – Честное слово, жаль.

– В самом деле? – осторожно роняю я.

– Конечно. Ты посмотри на себя: здоровый, молодой, приятный парень, а увиваешься за бабой, которая в полтора раза тебя старше.

Тоже мне, счетовод нашелся.

Я отвечаю в том смысле, что «любви все возрасты покорны», дорогой товарищ, и над нашими чувствами мы не властны. Он выдавливает из себя улыбку. Глаза по-прежнему злые.

– Брось, брось, – говорит он весело. – Не надо мне тут про чувства канитель разводить, Паша. Я тебя очень даже хорошо понимаю. В кошельке пусто, а жить хочется. О-го-го, как хочется.

Кровь бросается мне в лицо.

– Я так и знал, что вы к этому ведете, – говорю я сквозь зубы.

Так. Сейчас он изобразит меня этаким расчетливым мерзавцем, который вторгся в их счастливую семейную жизнь и разбил налаженный быт. Ну что же, Валицкому так удобнее. О том, что сам он до недавнего времени вовсе не хранил жене верность, он предпочитает умалчивать. Что касается денег, то человек, который в них купается, никогда не упустит случая уколоть этим того, кто вынужден считать каждый грош. Философия богачей весьма примитивна – по их мнению, тот, у кого нет внушающего трепет состояния, либо лодырь, либо глупец и уж, во всяком случае, заслужил такую судьбу. Все это вздор. Я встречал немало дураков и лентяев, которым некуда было девать свои капиталы. Встречал я и множество умных, честных, работящих людей, которые с трудом ухитрялись сводить концы с концами. Богачи не подозревают, что сам факт обладания деньгами еще ничего не доказывает. Деньги не являются показателем чего бы то ни было, и очень редко им сопутствуют ум, талант, красота и другие качества, которые принято считать положительными. Посмотрите на моего собеседника – да это просто удачливый олух, возомнивший себя центром мироздания. Лоб шириной в два пальца, на топорном лице – ни одной мысли, и только в глубоко посаженных маленьких глазках бурлит ненависть. Рот, кривясь, выплевывает злобные слова: