Наталья Андреева - Стикс - 2

Конец июня, вечер

На экране о алые буквы: «Затерянные во времени. Специальное расследование». Голос за кадром:

— Странные дела творятся в Р-ском районе Московской области. Сюжет, достойный фантастического романа. Время от времени на шоссе близ города Р-ска подбирают подозрительного вида мужчин, которые на все вопросы отвечают: «Не знаю. Не помню». Их отправляют в психиатрическую лечебницу, и пока они пытаются хоть что-нибудь вспомнить, милиция, в свою очередь, разыскивает их родственников. Иногда сотрудников правоохранительных органов ждет успех, а Иванов непомнящих вскоре забирают домой. Дальнейшая их судьба неизвестна. Скорее всего, они вновь отправляются в психоневрологический диспансер по месту жительства и продолжают лечение. Наш корреспондент побеседовал с главврачом больницы, куда поначалу попадают странные пациенты.

— Владимир Степанович, добрый день.

— Здравствуйте.

— Последнее время ваш район постоянно фигурирует в сводках криминальных новостей. То массовые отравления паленой водкой, то стрельба, то мужчины, потерявшие память, которых то и дело находят в окрестностях. Мы — первая съемочная группа, которая побывала здесь, в психоневрологическом диспансере?

— Знаете, да. Хотя пациенты с полной потерей памяти поступают к нам уже давно.

— Как так? — На лице корреспондента удивление.

— Да-с, еще с прошлого лета. И только когда пошли массовые отравления некачественным спиртным, средства массовой информации наконец…

— Вы связываете два этих события? — перебивает его корреспондент.

— Видите ли… — Главврач мнется. — Это, конечно, не мое дело, но… У меня было пять таких случаев.

— Пять пациентов, которые потеряли память?

— Да.

— И все они мужчины?

— Да. Был даже один следователь. — Владимир Степанович заметно оживляется.

— Следователь?

— Да. Следователь прокуратуры. Мукаев Иван Александрович. За ним приехали на следующий же день. Остальных тоже забрали быстро, родственники нашлись. Но последнего мужчину я выписал буквально на днях. И знаете, что интересно? Память начала к нему возвращаться!

— И что же он вам рассказал?

— Я повторяю: это не мое дело. Расследованием пусть занимается прокуратура, а мое дело — лечить людей. Этим я и занимаюсь.

— И все-таки, Владимир Степанович? Почему вы связали два таких разных дела? Нелегальное производство паленки и потерявшие память мужчины?

— Потому что мой пациент… Я, с вашего позволения, не буду называть его имя.

— Конечно, конечно.

— Он сказал, что отвозил акцизные марки в Р-ск. Конкретно в Нахаловку.

— Ну, это теперь секрет полишинеля! Подпольный цех по производству левого спиртного в Р-ске недавно ликвидирован. Мы снимали сюжет для криминальных новостей нашего канала.

— Пошумели да забыли, — усмехается Владимир Степанович. — А хозяева, как всегда, остались в тени. А ведь мой пациент вспомнил, откуда забирал акцизные марки. И название фирмы, которая…

— Почему же он не пойдет с этим в прокуратуру?

— Это не мое дело. Если вы приехали поговорить о спиртосодержащих напитках сомнительного качества…

— Нет-нет! Нас интересуют потерявшие память! Ска жите, что с ними случилось? Вам удалось это установить?

— Случай интересный, — вновь оживляется главврач. — Я думаю, мы имеем дело с препаратом, пока еще не известным науке. Это открытие достойно Нобелевской премии!

— Но как оно попало в руки криминала?

— Этого я не знаю, — разводит руками Владимир Степанович. — Знаю только, что такой препарат существует, раз мы находим людей, которые его принимали. Добровольно или принудительно, другой вопрос. Этим пусть занимается прокуратура. Я же говорю: он есть! Хотя анализы ничего не выявили. Ничего! Продукты распада загадочного препарата в организме отсутствуют. И только массовое его применение наталкивает на мысль… В общем, он существует!

— Вы хотите сказать, что если бы случай был единичный…

— Вот именно. Доказать ничего невозможно.

— Скажите, вы над этим работаете?

— Да, работаю…

Двухэтажный особняк в коттеджном поселке недалеко от Москвы. Просторная гостиная на первом этаже, выдержанная в стиле хай-тек: металл, стекло и пластик, отсутствие ковров и ворсистых поверхностей, собирающих пыль. Мужчина и женщина не отрывают взгляда от огромного экрана плазменного телевизора, висящего на стене. «Скажите, вы над этим работаете? Да. Работаю».

— Нет, ты слышал?! — вскрикивает женщина.

— Ольга, успокойся.

— А если они найдут?

— Что найдут?

— Формулу! Нам с тобой тогда ничего не светит!

— Успокойся. Ничего они не найдут. Для этого нужно родиться гением. Как Ваня Саранский.

— Он был не гений, а психопат!

— А что ты так разволновалась?

— Да потому что, Леша, это мое! Понимаешь? Мой кусок хлеба на черный день! Зря я, что ли, столько его терпела?

— А по-моему, тебе нравилось, — усмехается мужчина.

— А по-моему, он меня кинул. Дом сгорел. Машина оформлена не на него. О счетах в банках я ничего не знаю. Где деньги, Леша?

— Кажется, я тебе ни в чем не отказываю.

— Так это до тех пор, пока я не отдала тебе бумаги.

— Какие бумаги?

— Ха-ха! Я пошутила!

Она заливисто смеется. В глазах цвета морской волны пляшут солнечные зайчики. Женщина очень красива, особенно когда ее загадочные глаза играют, но мужчина на это не реагирует:

— А вот мне не до смеха. Ты слышала, что он сказал?

— Кто?

— Этот… Главврач! Как там его? — Алексей Петрович Ладошкин недовольно морщится. — Память-то к ним возвращается! Выходит, не доработал Иван!

— Ну и чем нам это грозит?

— Вроде и неглупая ты женщина, Ольга, а все равно — дура! Не потому что дура, а потому что баба.

— На себя посмотри, — огрызается она. — Трус! Кого ты испугался? Р-ской милиции? Да у тебя там все давно уже куплено!

— Нет. Не милиции.

— А кого?

— А кому ты собралась продать формулу?

— Я думала, ты знаешь.

— А я думал, что покупатели сами на нас выйдут. Надо только подождать.

— Да сколько можно ждать! — кричит женщина. — Мне двадцать девять лет! С карьерой модели покончено! Стара я уже для подиума, понимаешь? Старая! Я думала, что все наконец устроилось, а все, напротив, рушится! Дом сгорел, машина…

— Далась тебе эта машина, — раздраженно бормочет Ладошкин.

— Где деньги, Леша?

— А где бумаги?

— Нет никаких бумаг.

— И денег нет.

— Ну вот и договорились.

Отдельный кабинет в фешенебельном ресторане в центре Москвы. Здесь почти не слышно музыки, официанты входят и уходят бесшумно, но, пока они приносят блюда и разливают напитки, мужчины молчат. В кабинете их двое. Один — респектабельный господин лет пятидесяти в темном костюме, при галстуке, другой лет на двадцать моложе, в джинсах и толстовке.