Марина Серова - Кто последний к маньяку?

Меня вывел из задумчивости сигнал телефона. Я с раздражением к нему прислушивалась. Неужели опять Киреев? Какого черта ему нужно от меня среди ночи? Что, успокоиться никак не может, возбудился слишком сильно? Ну я сейчас ему посоветую, как снять возбуждение…

– Алло! Славик, деточка, если это ты, то я тебе не завидую!

– А что, по ночам вам звонят исключительно Славики? А что делать мужчинам с другими именами? С ними вы разговариваете только днем?

Голос был мне не знаком, хотя и напоминал кого-то, кого – я не могла сообразить. Но это, конечно, был не Славка Киреев.

– Кто это?

– Если бы я сам знал, кто я, я бы не сделал и половины из огромного числа глупостей, из которых состоит моя жизнь…

– Не заставляйте меня нервничать и напрягаться. Загадок мне хватает и днем. Если вы не ошиблись номером, то представьтесь – кто вы.

– Не могу поверить, что вы сегодня ни разу обо мне не подумали. Или, по крайней мере, о моей вазе, которую я вам сегодня подарил…

Последнее слово он произнес с иронией, и мне показалось, что он имеет право говорить «о моей вазе», хотя стояла она передо мной и я теперь была ее хозяйкой. Я, конечно же, сразу поняла, кто это… Раздражение мое в тот же момент исчезло.

– Виктор! Так, кажется, вас зовут?.. Как вы узнали мой телефон?

– Вы думаете, так сложно узнать номер телефона известной всему Тарасову Ведьмы? Вы, кстати, оказались правы – мне почему-то гораздо приятнее называть вас Ведьмой, а не Таней, тем более – Ивановой.

– Знаете, вы тоже оказались правы, – призналась я, – я действительно только что думала о вас. И не впервые за сегодняшний день.

– И я о вас тоже думал. Но вовсе не потому, что вы выложили тысячу баксов за мою вазу. Вас, кстати, не смущает, что я говорю – «мою» вазу?

– Нет. Я признаю ваше право на это… Право автора, право художника.

– Это не право. Это – суть. Я знаю о своих творениях гораздо больше, чем кто-либо. И не важно – где, у кого стоит моя ваза, кто на нее смотрит, я всегда вижу больше и глубже. Мало того, я сам смотрю сейчас на вас глазами моей вазы…

– В самом деле? У нее есть глаза? Что-то я не заметила… Хотя, пожалуй, нечто вроде взгляда я ощущаю постоянно. Так вы, значит, сейчас на меня смотрите? И что же вы, интересно, видите?

– Я вижу то, чем очень хотел бы обладать. Потому что я ценю прекрасное. И понимаю его лучше, чем кто-либо другой…

Мне стало, честно говоря, как-то не по себе. Я как будто и впрямь почувствовала на себе его взгляд, разглядывающий мое тело. Я даже рефлекторно положила руку на грудь, как бы защищаясь от неожиданного прикосновения этих внимательных глаз.

– Вы хотите мне польстить, называя мое тело прекрасным? Могу заверить, что лесть способна только оттолкнуть мужчину от меня. Мне не нравится исходящий от нее запах вранья…

– Я и не собирался вам льстить. Я только хотел, чтобы вы поняли, что вряд ли случайной была наша встреча сегодня утром.

Его слова беспокоили меня все больше и больше. Даже какой-то холодок пробежал по спине. Ведь я и сама не считала нашу сегодняшнюю встречу случайной. Она была запланирована где-то там, свыше.

Господи! Не хватало только влюбиться в гениального художника… Держись, Танечка! Он слишком чувствителен, слишком глубоко видит. Он способен узнать о тебе много лишнего из того, что мужчине знать вовсе незачем. Узнать и подчинить тебя своей воле…

Ты сегодня уже столкнулась с Любовью. А любовь всегда, рано или поздно, сталкивается со смертью. И все заканчивается одиночеством. Я и сейчас одинока. Разница только в том, что сегодняшнее мое одиночество мне нравится и приносит мне удовольствие, осознание своей независимости и самостоятельности. А одиночество, которым заканчивается Любовь, – оно способно убить человека…

– Виктор, почему вы мне позвонили? Почему именно сегодня? Именно сейчас?

– Это очень просто. В этом нет никакой загадки. Я работаю… Вернее, пытаюсь работать. Я делаю новую вазу. Но работа не клеится. Я уже четыре раза ломал то, что выходило из-под моих рук. Потому что мне никак не удается сказать то, что я хочу сказать. Мне не удается сделать эту вазу живой.

– Я думала, художники не пользуются этой расхожей терминологией ценителей-дилетантов: «живой», «словно живая». Ведь это только слова-штампы, рожденные художественной немотой поклонников, которые сами не способны к истинному творчеству.

– Вы меня не поняли. Это не аллегория. Каждая моя ваза – живет своей жизнью. Приглядитесь к моей «Парижанке», которая стоит сейчас перед вами…

Я опять вздрогнула. Он что, на самом деле видит, что у меня тут происходит?

– …Я открою вам ее тайну, над которой вы уже наверняка думали, не в силах в нее проникнуть. Она – живая. Разбив ее, вы совершите убийство…

Он замолчал. А я ощутила непреодолимую потребность еще и еще слушать его голос, завораживающий и подчиняющий себе мою волю…

– Виктор? – окликнула я его. – Куда вы пропали? Где вы?

– Я рядом с вами.

Я невольно оглянулась, готовая закричать от ужаса, если и впрямь увижу его у себя в ванной комнате. Но я была одна. Его голос, слава богу, по-прежнему исходил из телефонной трубки.

– Почему вы молчите? – спросила я. – В вашей вазе и впрямь есть какая-то тайна. И я ее обязательно разгадаю. Раскрывать тайны – это моя профессия, вы же знаете, кто я. Я об этом говорила вам сама.

– Тайна есть в каждой моей вазе. Но не думаю, чтобы вам это удалось. Это художника понять можно. Можно открыть его тайну и тайну его произведения. Я – не художник. Я – колдун. И не вздыхайте иронически…

В его голосе послышалась угроза, хотя я и не собиралась вздыхать, тем более иронически. Колдун. Ну так что ж? Я, в конце концов, и сама – Ведьма…

– …Я вселяю души в свои вазы, я даю им настоящие жизни. Это не аллегория… Знаете, мы сейчас с вами расстанемся. Мне, кажется, удалось найти то, что я перед звонком к вам безуспешно искал. Но прежде, чем вы дадите отбой, я проведу своей ладонью по вашему телу…

И замолчал.

«Какая глупость! – подумала я. – На такой дешевый трюк меня не поймаешь. Он надеется на автоматизм моего восприятия. Со мной этот номер не пройдет. Я такие наезды и сама умею устраи…»

Поставить точку я не успела. Мне на шею легла уверенная рука.

Я ничего не могла с собой сделать. Это было реальное ощущение, хотя я видела, что никакой руки нет, я знала, что это только игра моих ощущений, спровоцированная его словами. Но, повторяю, я ничего не могла с собой сделать. Я это чувствовала.

Рука скользила по моему телу – от горла до груди, слегка прижав сначала один сосок, потом другой, перешла на живот, сделав легкое круговое движение, опустилась вниз и остановилась на лобке.

Мне было страшно от реальности этого ощущения, но очень приятно. Когда рука замерла внизу моего живота, я выгнулась навстречу яркой вспышке обостренной чувственности, захлестнувшей меня волной. Хотелось и дальше повиноваться этой властной, уверенной руке, и я уже верила, что эта рука способна вкладывать подлинную жизнь в холодную, безжизненную глину.