Сергей Мальцев - Соло для калаша

- Я думаю, сначала нужно выйти на того, кто следит за городским "общаком".

Он должен быть в курсе, чьих это рук дело. - Гаркавый возбужденно прошелся по комнате. - В городе этим занимается Тихий - вор в законе. Крутой, говорят, тип, но справедливый. Хотя о какой справедливости может идти речь? - Он с досадой махнул рукой. - В лицо я его знаю - несколько раз со своими "шестерками" приезжал в клуб, адрес тоже - ребята както показывали его дом. Так что нужно нанести ему визит и...

- Что "и"?

- Если это его рук дело - он мертвец, - с непоколебимой уверенностью в голосе сказал Гаркавый.

- Да у него, видать, охраны... - засомневался Скитович.

- Не думаю. А если даже и так: нет более уязвимых людей, чем эти "авторитеты", - они всегда на виду.

- Предположим, но на такого с нунчаками не попрешь.

- Вот это верно, - Гаркавый задумался. - "Палки" для таких разборок детские игрушки.

- Может, скакнем в Леонполье? - осторожно подсказал Скитович.

- Точно! - Гаркавый хлопнул себя ладонью по лбу. - Совсем из головы выскочило - там же целый арсенал...

- А что я тебе тогда говорил?

- Твой бы язык, да кое-куда засунуть, - пытаясь улыбнуться, пошутил Гаркавый. Но лицо его исказилось в совсем не веселой гримасе. - Переночую у тебя, а завтра утром рванем...

На следующий день к обеду они вернулись в город. В большой спортивной сумке на плече Скитовича лежал бесшумный снайперский "винторез", а у Гаркавого за поясом притаился новенький "ПМ". Друзья устало ввалились в квартиру и, еще раз убедившись, что за ними никто не следит, тщательно заперли за собой дверь. Они немного нервничали - оружия в доме они еще никогда не держали.

- Да, не мужик, а кремень. - Скитович бережно поставил сумку на диван, - хорошо, что ты сообразил нырнуть в чулан.

- А что оставалось делать?

Действительно, продавец на этот раз был абсолютно трезв и до последнего отнекивался от предложения продать пару "стволов". При этом он призывал в свидетели Всевышнего, дабы тот подтвердил, что в доме никогда даже и не пахло оружием. И только решительный прорыв Гаркавого в чулан решил судьбу торга.

- Красавец! - Скитович аккуратно вынул автомат и любовно провел по короткому вороненому стволу, магазину, прикладу... - Одного не пойму: откуда он вообще мог там оказаться? Ведь это автомат для войск специального назначения.

- Может, та воинская часть в ведомстве ФСК или ФСБ?

- Ага, думаешь, там такие "лохи", что не могут отследить утечку оружия? - скептически отнесся к предположению Скитович.

- Тогда не знаю.

- Ну и черт с ним. главное - мы теперь не с голыми руками. - Скитович передернул затвор и проверил предохранитель. - Отлично! - остался он доволен проверкой. - Я в училище как-то стрелял из его "папаши". Только тот назывался "вал". "Винторез"- это его модификация, но в принципе они схожи: снайперские, бесшумные, под специальные патроны "СП-5", "СП-6"... если не ошибаюсь.

- И в чем же их специальность?

- В дозвуковой скорости вылета пули. - Скитович высыпал на стол жменю коротких тупоносых патронов. - У обычного патрона она где-то метров семьсот в секунду, а у этих порядка двухсот семидесяти.

- Ну и что из этого?

- Да ты, я смотрю, в стрелковом деле совсем никакой, - улыбнулся Скитович.

- Я в десантном училище не обучался, - бросил в свою защиту Гаркавый, а в армии, ты знаешь, чем занимаются...

- Тогда объясняю для дилетантов, - снисходительно улыбнулся друг, скорость звука - триста сорок метров в секунду. Верно?

- Ну да... вроде бы, - чтобы не ударить лицом в грязь, согласился Гаркавый.

- Bот и получается, семьсот метров в секунду - сверхзвуковая скорость, а двести семьдесят - дозвуковая. Пуля при стрельбе звуковой барьер не преодолевает, а значит, и не издает что?

- Что? - переспросил Гаркавый.

- Характерный звук, который мы и называем выстрелом, деревня, усмехнулся Скитович. - На то он и патрон для бесшумной стрельбы.

- Да он, наверное, совсем слабенький?

- Не бойся - с двухсот метров 6-миллиметровый стальной лист пробивает.

- Класс! - Гаркавый уважительно посмотрел на автомат. - Мой тоже ничего, - он прицелился из пистолета в стену, - новенький, тяжелый...

- Пойдет, - согласился Скитович. - Только не для дальних целей.

- А я далеко стрелять и не собираюсь - на это ты есть. Верно?

- Верно, - кивнул Скитович и посмотрел в окуляр прицела. - Оптика блеск! Глаз у меня что надо, чего еще не хватает, чтобы встретить зрелость? - перефразировал он высказывание одного из известных киногероев.

- Ясной головы.

- С этим тоже порядок, - Скитович уже как-то буднично поставил автомат на пол рядом с диваном, - каждая пуля ляжет туда, куда ей положено лечь.

- Если бы знать, куда положено.

- Узнаем. Будут они еще кровью харкать.

- Да, рож уголовных развелось - руки порой чешутся... - резкие складки у рта Гаркавого, явственно обозначившиеся за последние сутки, стали еще глубже.

- Это точно, - задумчиво согласился Скитович. По лицу его пробежала еле заметная тень. - Чешутся. . - повторил он и потянулся за сигаретами. - Я тебе раньше не рассказывал... Думал, зачем? - он прикурил. - Но теперь, кажется, ты меня поймешь, - он глубоко затянулся. - Ты же знаешь, что меня из училища комиссовали по "сумасшедшей" статье?

- Да, кто-то рассказывал. Правда, не помню кто.

- Дело, в общем, не в статье и не в причинах. Я о другом тебе хочу рассказать. - Голос Скитовича стал каким-то хрипловатым, осевшим. - Когда я портрет Ильича использовал, мягко говоря, не по назначению, меня, чтобы как-то замять это дело, живенько упекли в психиатрическую больницу. Гражданскую почемуто. Почти полгода я там прокантовался. - Он нервно провел пальцем по выколотой на запястье букве "В". - Чего я там только не насмотрелся за это время, но, самое главное, - он посмотрел ожидающе-настороженно, - я там убил человека.

- Как убил? - не понял Гаркавый.

- Вот так. Взял и задушил. - Скитович ткнул окурок в пепельницу и тут же закурил по-новой.

- За что? - Гаркавый по тону понял, что друг не шутит.

- Было за что, - тот на несколько секунд зажмурил глаза и, проведя ладонью по лицу, тихо заговорил: - Я по порядку.

Как меня там лечили и что я при этом испытывал, рассказывать не буду не это главное. Скажу одно: для человека, попавшего туда случайно, - это ад. Но ближе к сути... Там, в лечебнице, был цех по пошиву разной дребедени. Люди, знаешь ли, годами в таких заведениях лечатся. Чтобы как-то их занять, да и средства какие-то сверх бюджета получить, в каждой психушке подобное производство организовано. Меня за месяц до выписки начали выпускать на работу туда: посчитали, что вполне благонадежен. Швеями там женщины из больных работали, ну а мужчины за оборудованием присматривали и разное прочее: поднести, отнести. Народ, конечно, не совсем здоровый, но и не окончательно дебильный. Вот... - он на мгновение задумался, - и была там среди швей девушка - ровесница мне, - продолжил, Викой звали. Викторией то есть.