Дина Константинова - Тайник на Кутузова

Если рассуждать логически, простой человек не может быть обладателем лимузина. А значит, я нахожусь в доме непростого человека. Да где же я, черт возьми?

В этот момент дверь в комнату скрипнула, и я услышала чьи-то шаги. Повернувшись, увидела полную женщину неопределенного возраста. Ей было что-то между пятьюдесятью и шестьюдесятью. Она была смугловата и походила либо на испанку, либо на итальянку. На ней красовались форменное платье, какие обычно носят горничные, и белый передник с кружавчиками. Черные волосы были аккуратно забраны в пучок на макушке. В руках – поднос, накрытый салфеткой.

– Мадемуазель проснулась? – справилась она, ставя поднос на тумбочку рядом с кроватью. – Месье Люка справляется, как вы себя чувствуете.

– Кто? – не поняла я.

– Месье Люка. Люка Бене, – добавила она, чуть поклонившись. – Он может вас видеть?

Я открыла рот и застыла, как статуя. Значит, я нахожусь в доме у Люка Бене? Замечательно! Но мне бы очень хотелось знать: каким образом я сюда попала?

– Конечно, – наконец сказала я, приходя в себя. – Пусть заходит.

Потом я машинально посмотрела на свое одеяние – на мне был какой-то розовый пеньюар. Явно не мой. Прочитав сомнения на моем лице, толстушка сказала:

– Ваша одежда была порядком испорчена. Ее отдали в стирку. Я вам сейчас кое-что принесу. Вы пока кушайте...

Она ушла, а я накинулась на еду. Было такое ощущение, что я не ела уже целую неделю. Сорвав салфетку, уставилась на содержимое подноса. Оно впечатляло: бутерброд с икрой, вареные овощи, припущенные в масле, отбивная, круассаны, сыр, сок... Что ж, значит, здесь неплохо кормят, решила я и принялась за еду.

Минут через десять вернулась толстушка. В пухлой руке она держала вешалку, на которой висели платье, блузка, брюки и какая-то накидка.

– Померьте, – добродушно сказала женщина. – Надеюсь, ваш размер.

Я приняла одежду из ее рук и приложила к себе. Платье было явно узковато. Для того чтобы мне в него втиснуться, надо было избавиться от пяти-шести кило. А вот блузка и брюки были впору.

– Вы позволите?

– Конечно, простите. – Женщина смущенно улыбнулась и вышла за дверь.

Натягивая на себя шелковую блузку кремового цвета, я думала, как странно все выходит. Я у Люка. То есть у цели. Но что случилось? Я помнила, что вылетела на дорогу, а потом – бум. Видимо, меня сбила машина. Возможно, это была машина Люка Бене? Да не возможно, а сто процентов. Иначе как бы я очутилась здесь? Вот и не верь потом в шутки судьбы! Хотя, положа руку на сердце, она могла бы пошутить несколько иначе. Полегче, так сказать. Не стоило швырять меня под колеса машины. Все-таки рискованное это дело. Мало ли... Так или иначе, я бы нашла способ оказаться здесь.

Штаны из льна того же цвета, что и блузка, сидели как влитые. Хотя чему удивляться? Здесь столько женщин... Уж явно у кого-то фигура схожа с моей!

Не успела я посмотреться в зеркало, которое висело возле двери, как в дверь постучали. Я сказала «Войдите», и на пороге возник Люка.

Я мгновенно подумала, что на фото он выглядел намного старше и хуже. На самом же деле старикашка был еще тем петухом. Мешки под глазами выдавали в нем беспробудного выпивоху, но было видно, что он всячески пытался следить за собой. На нем были шелковый домашний халат, просторные брюки. На ногах – кожаные тапочки.

– Мадемуазель? – Он сделал нечто вроде реверанса и поцеловал мою руку. – Как вы себя чувствуете?

– Хорошо, спасибо, – сухо ответила я, стараясь определить тактику дальнейшего поведения.

Он внимательно посмотрел на меня, потом обошел вокруг, посмотрел мне в лицо.

– Вы очаровательны, – сказал он сладким голосом, а потом, почти шепотом, добавил: – Прошу прощения за то, что произошло.

– Вот именно об этом я и хотела узнать, – кивнула я и сделала полшага назад. Уж очень близко ко мне он стоял.

Люка медленно прошелся по комнате, дошел до стула у окна, сел на него, закинул ногу на ногу.

– Дело в том, – сказал он, – что вас сбила машина, в которой я ехал. Поверьте мне, мой шофер – настоящий профессионал своего дела! Но вы так внезапно выскочили на дорогу...

– Дальше, – потребовала я.

Люка пожал плечами, развел руки в разные стороны:

– Вот, собственно, и все...

– А почему, простите, меня смотрел какой-то ветеринар?

Люка встал со стула, опять сделал круг и подошел ко мне.

– Понимаете ли, – сказал он, несколько растягивая слова, словно размышляя. – Я не очень хотел встречаться с полицией. Они спят и видят меня за решеткой. Ну, если не за решеткой, то, по крайней мере, в каталажке местного участка. Сделать гадость – тоже радость, правда? Тем более такому человеку, как я. Зависть – страшная штука. Я, конечно, мог бы отвезти вас в госпиталь, и, поверьте мне, непременно сделал бы это, если бы у вас были серьезные повреждения. Но удар был несильным, крови не было, и я решил привезти вас к себе. Тем более что свидетелем аварии была только какая-то блондинка, которая тут же испарилась. А здесь у меня под рукой только ветеринар, который смотрит за моими племенными лошадьми.

– То есть я – еще одна племенная лошадь? – догадалась я.

– Ну зачем вы так? – Старик сделал обиженное лицо и отвесил губу. – Поверьте, он лучше любого терапевта во Франции!

– Хорошо. – Теперь уже я села на стул у окна и посмотрела на старика с вызовом. – И что теперь?

– О, я ваш должник, – пропел тот. – Могу я вам предложить погостить у меня... некоторое время?

Бог ты мой! Да все складывалось как нельзя лучше. Складывалось так хорошо, что я ущипнула себя за руку – не сплю ли я? Еще несколько часов назад я ломала голову над тем, как сюда попасть, а теперь сам хозяин имения предлагает мне погостить у него. Один недостаток – кружится голова. Но это ерунда, пройдет.

– Ну, если только некоторое время, – согласилась я, вроде как колеблясь. – Это и будет моя комната?

Да, это и была моя комната. Оказалось, что за встроенной в стенке дверью находилась роскошная ванная комната, и я, только взглянув на нее, тут же изъявила желание принять ванну.

– Конечно, – согласился Люка. – Отдыхайте, расслабляйтесь и в десять, если вы будете себя хорошо чувствовать, приходите в грот.

– Куда? – не поняла я.

– Спросите у прислуги, – улыбнулся старик. – Вас проводят. Кстати, меня зовут Люка Бене. А вас?

– Маргарита, – представилась я.

– Очаровательное имя...

Опустившись в ванну, я чуть не хрюкнула от удовольствия. Здесь, на стеклянной полочке, стояли в ряд бутылочки со всевозможными маслами, шампунями, гелями, кремами... И я, не жалея, лила их в воду, мазала все части тела, растирала... Потолок был зеркальный, и я имела удовольствие созерцать свое отражение в обильной пене...

Размякнув в горячей воде, я вспомнила о Катрин. Так что же на самом деле произошло? Убивала она несчастного альфонса или нет? Если не она, кто же? И при чем тут я? Кто бы ни был убийцей, ему или ей очень надо было замешать меня в это дело. Но вот зачем? И что теперь? Ведь тело наверняка уже нашли. И полиция ищет... меня. А это значит, что очень скоро, а возможно уже, по всем каналам местного телевидения показывают мою физиономию, коммен тируя: «Обвиняется в убийстве». Блин, как весело-то... Но где они возьмут фото? Как где, в копии паспорта из отеля. Но... и тут я несколько воспрянула духом. Дело в том, что в паспорте у меня была довольно старая, очень неудачная фотография – с прилизанными волосами и в каком-то ужасном свитере. Если сравнить меня сейчас и меня на той, давнишней фотографии, вряд ли кто-то догадается, что это – одна и та же женщина. Слава богу, я не успела поменять паспорт до отъезда!