Оксана Обухова - Фальшивая убийца

Черт побери мою привычку к самоанализу!

Вечно копаюсь в себе, доискиваюсь до корней и мотиваций, вечно объясняю недовольство другими собственными комплексами!

Я встала с кровати, подошла к окну и прижалась лбом к обжигающе холодному стеклу.

Подумать надо о другом. О возможностях. Ведь если не получается зайти с одного бока – от мотива, стоит попробовать взглянуть на ситуацию с другой стороны: найти хорошего исполнителя убийства – задача не простая. Тут нужны не только деньги, но и связи.

А кто из наших подозреваемых имеет эти связи? Кто близок к криминальным кругам?

Да – кто ? Кто близок…

Как ни смешно звучит – Капитолина Фроловна. И близко была долго. В форме прокурора. Она убийц приговаривала и отправляла в лагеря…

Но с другой стороны, почему бы ей не иметь на примете пару-тройку высокопоставленных зэков?..

И деньги у нее есть. Нанять и оплатить услугу. Что, если бабушка через верную Зинаиду связалась с кем-то из прежних «знакомых»?..

Ой, ну бред! Бабуля нанимает киллера для внука!

А если для невестки? Ведь имя потенциальной жертвы не установлено…

Нет, не поверю ни за что! Капитолина Фроловна врожденный обвинитель , а не защитник! Она срослась с погонами всей кожей! До мяса и костей! Нет, не поверю…

Тем более что в их семейке и без бабули «защитников» хватает. Виктор Андреевич и его сын Георгий как раз из этой адвокатской шайки. Они их – бандитов – берегут и защищают и наверняка имеют связи в преступной среде.

И Нана… Если рассуждать по шаблону, очень подозрительна. О грузинских криминальных группировках давно гуляет слава…

Нана? «Воинствующая добродетель»? Я брежу.

Хотя… Пожалуй, как повернуть. По рассказам Артема, у тетушки два родных и четыре двоюродных брата. Все как на подбор горячие, как кипяток, и деятельные, как бульдозеры. Лишь намекни сестрица – караул, наследство уплывает! – расстараются, и просить не надо!

Но завтра деньги уплывают все равно. А срок контракта «торпеды» продлен до десятого января.

Я снова зашла в тупик. Мотив – деньги – исключен.

Так кто и почему отправил в этот дом убийцу?!

Уже глубоко за полночь я крутилась на огромной постели, путаясь в одеяле, и никак не могла отвязаться от мыслей. Пожалуй, мое пренебрежение к криминальному жанру мстило сейчас бессонницей. Раньше я никогда не развлекалась над детективным романом, отыскивая ответ на вопрос: кто убийца? Не пыталась вычислить злодея, не вычленяла из пяти подозреваемых наиболее подходящую личность. И вдруг, в реальной жизни, получила наказание – пухнущую от загадок голову и нервный зуд по всему телу: «Кто здесь убийца?! Кто злодей?!»

И в довершение всего, уже поймав за кончик хвоста сновидение, внезапно подскочила! До бежала до тумбы, в которой лежал спрятанный телефон Кристины, извлекла его наружу и, пробегая по кнопочкам трясущимися пальцами, вошла в электронную память входящих звонков.

Двадцать шестое декабря. День. 18.33. На телефон Кристины поступил звонок.

Я хорошо помнила тот день и это время. Тогда, примерно через полчаса, Муслиму Рахимовичу позвонил коллега и сообщил: «Контракт продлен до десятого января».

Я пролистала всю записную книжку телефона Кристины: на этот телефон ей поступали нечастые звонки и сообщения только с двух номеров. Но идентифицировать я их не смогла, так как не знала телефонного номера Сергея.

И вопрос – а правда ли, что в тот день ей позвонил именно дизайнер? – все же оставался.

Я вернулась в кровать, легла навзничь и, глядя в смутно белеющий потолок, четко представила картину. Только людей. А не интерьеры. Люди сидят за длинным обеденным столом в доме Виктора Андреевича. Хозяин звонит по телефону родственнице и спрашивает: какой подарок выбрать для племянника?

Они разговаривают. Виктор Андреевич сообщает близким, что празднование дня рождения переносится… примерно через десять минут откуда-то, скорее всего из комнаты Кристины, доносится трель телефонного звонка. Кристина берет трубку и слышит голос любимого.

– День рождения Артема будут отмечать десятого января, – говорит девушка, и через полчаса на телефон «торпеды» приходит сообщение…

Воображение так четко нарисовало картину, что оставалось только удивляться, как я не понеслась на всех парах к Артему.

Не разбудила Ирину Владимировну, не сунула ей под нос строчку какого-то вызова на секретном телефоне их родственницы.

Вряд ли Кристина участвует в кознях дизайнера, поскольку звонила не она, а ей . Но сам по себе звонок доказывает многое.

(Или не многое? Наверняка Муслим Рахимович знает об этом звонке…)

А если не знает ?! Мне кажется, сей телефон Кристине подарен. И наверняка с оформленной на имя Сергея SIM-картой…

Ой, ну я и накрутила! А еще детективов не люблю!

Осталось только разрешить загадку – почему? За что Сергей наказывает этот дом?

Или не наказывает? А если снова ошиблась я и сделала кульбит не в ту сторону?

Но, истязая себя подобными размышлениями, вновь и вновь возвращаясь мыслями к Сергею, я наконец-то вспомнила. Поняла, что не давало мне покоя.

В утреннем разговоре с Кристиной меня резануло по уху местоимение мы. Наши фотографии, говорила девушка, постоянно объединяя себя с Сергеем, словно имела на это право…

А это уже огромное несоответствие – видимости и действительности. То есть ложь.

Любая ложь в таком – убийственном – деле должна быть разъяснена.

Жуткий, нечеловеческий – человеческое горло просто не в состоянии извергнуть подобный звук – вопль прорезал тишину ночного дома. И сразу послышался звон разбитого стекла.

Я подскочила на постели, включила прикроватную лампу: часы на стене напротив показывали половину третьего. Я только-только начала засыпать…

Из коридора донеслись хлопки дверей, испуганные голоса, какие-то то ли всхлипы, то ли причитания.

Набросив на пижаму пеньюар – очередной подарок Ирины Владимировны, – я вышла из комнаты.

В левом, хозяйском, крыле дома, почти скрываемые полумраком, толпились люди: Ирина Владимировна в длинной ночной рубашке, Виктор Андреевич в полосатой пижаме и Нана, растрепанная и заспанная, она обнимала за плечи бледного, словно мертвец, Георгия.

Двоюродный брат Артема выглядел ужасно. Пухлые щеки обвисли, посеревшие губы почти беззвучно хлопали, вытянутый вперед палец указывал на разбитое зеркало.

– Там… там… – расслышала я. – Там был Артем… Тетя Ира, звоните в больницу… Тетя Ира, звоните в больницу… Вдруг он умер?! И это была его душа?!

– Георгий, успокойся! – повелительно произнесла Ирина Владимировна. – Тебе померещилось!