Светлана Бестужева-Лада - Оксюморон

— Только Васька, пожалуй… Ксана, конечно, но Алекс ее всерьез не принимает, может какой-нибудь фортель выкинуть.

— А Васька — это кто?

— Дружбан мой. Он мне Алекса два года назад подарил ко дню рождения. Из какого-то крутого питомника приволок. Пока ко мне вез, Алекс его… ну, в общем, песик с перепугу обмочился. И с тех пор перед Васькой заискивает и его слушается беспрекословно. Кто их, собак, разберет!

— Ну так вызывайте вашего Ваську, пусть пока с Алексом побудет. Или к себе заберет.

Карабас, тяжело вздыхая, стал копаться в завалах на столе. Судя по всему, в поисках мобильного телефона. И судя по «порядку» на столе, поиски эти могли протянуться неопределенно долго. Стас решил подхлестнуть события.

— Позвоните с моего телефона, — сказал он Карабасу, протягивая ему аппарат.

— Не получится, — отрезал тот, продолжая раскопки. — Васька на чужие звонки не реагирует.

Я почувствовала, что внутри меня тоненько зазвенел какой-то сигнальный звоночек. Точно после долгого блуждания в темноте впереди замерцал какой-то даже не свет — его слабый отблеск.

— Стас, — чуть слышно сказала я, — по-моему нам как раз этот Васька и нужен. Прикинь: собака его уважает, значит, доступ к мотоциклу открыт в любое время дня и ночи. На звонки с незнакомых телефонов не отвечает… Подождем его тут, а?

— Можно засаду оставить, — отмахнулся Стас.

— Ага, так вам Алекс и позволит тут засаживаться. Да он за своего Ваську всем быстренько головы пооткусывает. Покрутите пока этого Карабаса по вашим делам — ну, алиби там и все такое. А приедет дружок — обоих и упакуете.

— Тоже красиво, — после недолгого раздумья согласился Стас. — Корней Сергеевич, вы своего приятеля-то особо в курс дела не вводите. Приедет — на месте разберемся. Нашли вы свой телефон?

— Не-а, — пропыхтел Карабас. — Куда-то задевался, подлый. Хоть бы позвонил кто…

— Д-авайте я позвоню, — предложил Стас. — Скажите номер.

Но в этот самый момент откуда-то из недр квартиры послышались звуки тяжелого рока. Судя по всему, желание Карабаса исполнилось и ему действительно кто-то позвонил.

— О, Васька! — обрадовался Карабас — На ловца и зверь бежит…

Трубка обнаружилась в совмещенных санудобствах.

— Старик, ты… это… приезжай. Позарез нужно по делу отъехать, а Алекса оставить не могу… Сам собирался? Вот и ладушки. Сейчас прямо и зайдешь? Отлично… А то я тут…

В этот момент Стас решительно отобрал у Карабаса телефонную трубку и нажал кнопку отбоя.

— Дальше уже лирика, — ласково пояснил он. — Объясните при личной встрече.

— Алекса бы на вас… — пробурчал Карабас без особой приязни.

— Успеется, — обнадежил его Стас. — Собачка у вас правильная. А вот скажите, кто может взять мотоцикл без вашего ведома?

— Никто, — мгновенно отреагировал Карабас, причем глаза его тут же стали наливаться кровью. — Чтобы мой мотоцикл…

— И все-таки? В ваше отсутствие, пока вы спите?

Молчание.

— Вы ведь заметили, что кто-то брал ваш мотоцикл, правда?

Та же реакция. Но матерные слова, которые вихрем проносились в сознании Карабаса, я лично воспроизводить не берусь. Цензурным было только одно имя собственное. Естественно, «Васька». А кому бы еще Алекс позволил так безобразничать?

— Не хотите отвечать — дело ваше. Но ведь придется в околоток-то ехать, оформлять протокол по всем правилам, денек-другой в камере посидеть… Хочется?

— Что я — дурак? — хмуро осведомился Карабас, продолжая мысленно крыть своего дружка последними словами.

— Беда-то в том, уважаемый Кузьма Сергеевич, что ваш мотоцикл фигурирует в деле об убийстве.

Стас, конечно, блефовал, но так, самую малость. У меня-то и тени сомнения не было в том, что мотоцикл — тот самый. Равно как и сомнений в том, что лично Карабас в тот злополучный день своим железным конем не пользовался.

— Многовато получается, Кузьма Сергеевич, — все так же ласково продолжал Стас. — Пистолет, мотоцикл, полное отсутствие, как я понимаю, алиби…

В этот момент в коридоре раздался радостный лай Алекса. Надо полагать, дорогой гость пожаловал: на чужого эта собака лаять бы не стала. В самом крайнем случае, тихонько порычала бы. В процессе этого самого обездвиживания.

— Ну, привет, привет! — послышался уверенный мужской голос. — Обрадовался, сукин сын? Так, все, закончили лизаться. Карабасыч, ты где тут?

В комнату шагнул мужчина довольно высокого роста, широкоплечий с обаятельной мальчишеской улыбкой, которая, впрочем, тут же исчезла: присутствие в комнате посторонних ему явно не понравилось.

— Вы кто такие? — резко спросил он, непроизвольно сделав шаг назад.

Но выход из комнаты уже был надежно заблокирован.

— Добро пожаловать, — выдал Стас свою фирменную «мультяшную» улыбку. — А мы тут головы ломаем, как с вами повидаться. Документы попрошу.

— Ты во что это вляпался, Карабасыч? — с ироничной усмешкой поинтересовался новоприбывший. — Занялся частным извозом на мотоцикле без лицензии?

Карабас угрюмо молчал, глядя в сторону.

— Документы, — уже гораздо менее приветливо потребовал Стас.

Вошедший предъявил не выпуская из рук какую-то книжечку красно-бурого цвета. Мне заглядывать в документы нужды не было, я и так «слышала» обрывистые мысли:

«…неужели докопались?…ведь никто не мог заметить… защиту еще обещали… а тут квартира полна мусоров, как… огурцов…»

У меня не было сомнений в том, что именно этот человек стрелял с мотоцикла на полном ходу. Теперь «защиты» на нем не было и весь он просматривался, как на ладони. Интересно, почему ему «одноразовку» поставили? Слишком мелкое дело делал? Или — обычное разгильдяйство, которое даже в нашей среде бывает: кто-то из иерархов поручил своему помощнику, тот — заместителю, в результате тщательно выверенная комбинация рушится.

— Так… Загоруйко Василий Петрович… Допустим. А кроме служебного удостоверения другие документы имеются?

— Не вижу необходимости.

— При таком удостоверении необходимости, действительно, нет… Ладно, господа-товарищи, поехали-ка все в околоток. Тут нам уже делать нечего.

— Тогда на кой черт меня сюда вызвали? — недовольно буркнул Василий Загоруйко.

— Во-первых, вы сами вызвались приехать. А во-вторых… так или иначе мы бы вас пригласили. Все стрелки на вас сходятся.

— Что, нашли отпечатки моих пальцев на горле хладного трупа? — улыбнулся Василий.

— Нет, на рукоятке пистолета.

— Какого пистолета? — старательно округлил глаза Василий.

— А вот этого, — Стас кивнул на найденный под тахтою «вещдок». — Припоминаете?

— Впервые вижу, — последовал внятный ответ.

— А согласно удостоверению, являетесь сотрудником элитного подразделения…