Наталья Андреева - Куда уходят грешницы, или Гробница Наполеона

– Я выпил, – сказал Артем. – Может, хочу вызвать шофера? Неохота ночевать здесь, в одном доме с покойником. И даже если его увезут… Короче: я тут не останусь!

– А это мысль! – рассмеялся Грушин. – Ты прямо мысли мои читаешь! Будет тебе шофер!

И, взяв со стола подсвечник, он направился к дверям. Когда хозяин дома ушел, в каминном зале повисла напряженная пауза. Гости посматривали друг на друга с подозрением. Кто-то пытался вычислить убийцу, кто-то человека, его шантажирующего.

– Меня уже тошнит от этого запаха, – поежилась Инга. – Всю жизнь буду теперь ненавидеть розовый жасмин!

– Запах смерти, – обронила Кира.

– А буфет-то все еще открыт! – некстати заметила Прасковья Федоровна.

– Надо сказать Грушину, чтобы запер его на ключ, – заметил Артем.

– Прасковья Федоровна, вы бы сыграли что-нибудь, – посоветовала Инга. – А то мы начнем ссориться, выяснять отношения. Надо отвлечься. Я слышала от Киры, что вы играете на пианино.

– Конечно-конечно! – вскочила писательница. Сид при этом сморщился, словно от кислого.

Его жена подошла к пианино, откинула крышку. Заметив при этом:

– Слава богу! Не все здесь бутафория.

И села на вращающийся табурет. Раздались звуки мелодии, которую знает наизусть любой учащийся детской музыкальной школы, поскольку в программе она обязательная. Играла Прасковья Федоровна плохо, но с чувством. А техники не хватало. Гости молчали, слушали, но каждый думал в это время о своем. Валентин Борисюк машинально постукивал пальцами в такт. Судя по всему, он тоже учился в детстве в музыкальной школе.

И вдруг в зале вспыхнул свет. Все невольно зажмурились – таким ярким он показался! Прасковья Федоровна вздрогнула и перестал играть.

– Наконец-то! – с облегчением вздохнула Инга. И принялась задувать свечи. Заметив: – А то слишком уж ярко. С непривычки.

– Как хорошо! – с чувством произнесла Кира. И тоже потянулась к подсвечнику. Вскоре все свечи были погашены. В каминном зале повисли сизая дымка и запах гари, заглушающий тонкий аромат розового жасмина.

– Цивилизация, – отметил Сид и заявил: – Давай, мать, кончай эту тоску. Врубим веселую музычку. Хитовую. А то меня от Баха плющит.

– Это Бетховен, – тихо заметила Прасковья Федоровна.

– А есть разница? – откровенно удивился Сид. – Вот моя любимая группа! Это да! Ее бы послушать!

– Боюсь, у Даниила нет таких записей, – заметила Инга. – Он предпочитает классику.

– Я же говорю: псих, – заявил Сид.

– Но эти твои… Они же матом ругаются! – возмутилась Прасковья Федоровна.

– Я и говорю: супер.

– Любая музыка имеет право быть, – пожал плечами Валентин. – Так что это вопрос спорный. Я, например…

– Давайте оставим дискуссию о современной музыке, – оборвал его Артем. – Лично меня беспокоит Грушин. Когда он надолго нас покидает, я…

В этот момент хозяин дома появился на пороге. Оглядев гостей, поинтересовался:

– Ну, все довольны? Я задержался в гостиной, задул свечи. Они нам теперь ни к чему.

Присутствующие молчали. Грушин подошел к столу и потянулся к бутылке шампанского. Одну Инга уже выпила, и Артему пришлось открыть вторую. Не спрашивая, хозяин дома вновь наполнил опустевший бокал Инги. Та не протестовала.

В этот момент Кира произнесла:

– Грушин, я минеральную воду на себя опрокинула. Мне неудобно в мокром. Скажите, у вас в доме не найдется старой рубахи или кофты?

– Я сейчас посмотрю, – кивнул Даниил.

– Сделайте одолжение. Ничего, если мы вас оставим ненадолго? – обратилась Кира к сидящим за столом.

Переглянувшись с Прасковьей Федоровной, Сид сказал:

– Раз выйти отсюда мы не можем…

– Да, лучше бы тебе, Кира, дома переодеться, – заметила писательница.

– Ну зачем же прерывать такой чудный вечер! – тут же съязвил Артем.

– Пойдем, – обратился хозяин дома к Кире.

Как только они вышли, Реутов придвинулся к Инге:

– Ты слишком много пьешь.

– Это от нервов, – хихикнула она, прихлебывая шампанское.

– Почему ты так трясешься?

– Ты думаешь, я каждый день вижу трупы?

– Да, но ты и до этого была не в себе. До того, как убили следователя. Ты словно чего-то ждешь. Может, скажешь наконец, что у тебя с Грушиным?

– Ничего. Абсолютно. Мы друг друга ненавидим. Разве не понятно?

– Согласен. Но до ненависти что-то ведь было? А?

– О чем вы там шепчетесь? – вмешалась Прасковья Федоровна. – В конце концов, это неприлично!

– Отчего же, – усмехнулся Валентин. – Босс секретничает со своей секретаршей. По-моему, это в порядке вещей.

– Судя по тому, что ты начал мне хамить, вы с Грушиным о чем-то договорились, – заметил Артем. И тут же предположил: – Быть может, на пару грохнули следователя? И решили спихнуть на меня? Хозяина в тюрьму, фирмы сливаются, Грушин вновь король, а Валентин Борисюк в дамках. Умно!

– Ничего подобного… – пробормотал зам по рекламе…

…А в это время Кира и Грушин поднялись на третий этаж и зашли в спальню хозяина дома.

– Хорошо, что ты сообразила про мокрую одежду, – сказал он, отодвинув дверь зеркального шкафа-купе. Отражаясь в зеркале, комната выглядела больше, объемнее. И мертвые красавицы на стенах множились, становились загадочнее. Кира здесь чувствовала себя, как дома. – Я все думал, как бы нам переговорить. Насчет убийства.

– Что? Что такое?

– Ты сказала правду?

– Ну разумеется!

– И знаешь, кто взял нож из буфета?

– Не могу больше… – простонала Кира. – У меня все кончилось! Выручишь?

– Как обычно…

Грушин полез в тайник. Достал оттуда коробку, из нее одноразовый шприц, наполненный прозрачной жидкостью.

– Я все уже приготовил. Знал, что пригодится.

– Ты – чудо! – радостно воскликнула Кира и жадно схватила шприц. – Паша все время спрашивает: ты колешься? Я отвечаю: нет, нет и нет! Мол, откуда у меня на это деньги? Ты же наличных не даешь! И в город не отпускаешь! У меня даже мобильного телефона нет! Паша отобрала. Позвонить не могу, а то бы на дом привезли. Есть еще люди на белом свете! Ты тоже – человек! Если б не ты… Грушин!

Она говорила бессвязно. Говорила, говорила, а глаза при этом жадно блестели, руки подрагивали от нетерпения.

– Почему ты мне помогаешь? С меня взять нечего. Я – пустая. Все продала. Грушин?

Тот внимательно следил за манипуляциями Киры. Когда та засучила штанину, воровато оглянулся на дверь:

– А вдруг кто-нибудь войдет?

– И что?

– Сид знает, что ты – наркоманка?

– Упаси бог! Думает, что я тяжело больна. Что у меня рак! Рак! Ха! Как это было бы просто! У меня рак души! Это тоже неизлечимо, но жить с ним можно годы и годы… Хорошо, куда мне пойти? В сортир? Может, ты просто дверь запрешь?

– Да зачем? Шучу я. Никто не войдет. В мою спальню? Разве что Инга. По старой привычке. Ха-ха! Но она при Теме не станет этого делать.