Фридрих Незнанский - Мечта скинхеда

А! Нужно, кажется, набрать горячую ванну и лечь туда, прежде чем вены вскрывать. В горячей ванне кровь легче и быстрей из тела выходит. И, возможно, в горячей ванне боль от пореза не так уж и сильно чувствуется. В конце концов, это всего лишь мгновение, а потом будет щипать немного, и одновременно с этим он будет засыпать. Случалось ведь ему порезаться не нарочно — и ничего. Можно представить, что он открывает банку консервов, открывалка неудачно соскальзывает, чиркает его по запястью… В первый миг, конечно, больно, неприятно…

О боже, кровь! Кровь! Да ведь он совершенно не переносит вид крови, о чем тут вообще можно рассуждать?!

Но опять-таки, все относительно. И еще совсем недавно Боголюбов видел много крови — в «Ямайке», — и даже сам ее пролил, и ведь ничего. Чувствовал себя нормально. Даже превосходно. Ровно до того момента, пока тот здоровенный негр его не обработал. Нет, все же вскрытие вен категорически отпадает. Не его случай.

А может, попросить кого-то помочь? Но кого? Не Ваньку же Наумова?! Этот испугается, да еще и настучит родителям… Кого же попросить? Разве что того же Белова? А что? У этого ублюдка рука, конечно, не дрогнет, но… но мыслимое ли дело, привлекать для самоубийства постороннего человека. В чем же тогда самоубийство?! Нет никакого самоубийства. Тогда это получается убийство взамен самоубийства, не совершенного из-за трусости. И тогда, вместо того чтобы смыть позор предательства, он, Алексей Боголюбов, покроет себя проклятием соратников уже навеки.

Не годится! Не годится! Не годится! Не годится!

Ну что же делать, Господи! Как распрощаться с этой опостылевшей жизнью, нет, неправда, такой желанной, такой еще малоизученной, но такой невозможной, такой опозоренной!

Он забегал по комнате. Остановился перед окном. Посмотрел вниз. Седьмой этаж. Голый грязный асфальт. Если спрыгнуть — череп всмятку, мозги — наружу. То, что нужно. Бабки на лавочке тоже тут же дуба врежут. Выйдет массовое смертоубийство. Тем лучше. Родители прибегут на вопли, посмотрят вниз и поседеют. Замечательно. Приедут менты, начнут дознание, опознание, что там положено в таких случаях?.. Превосходно. Сообщат всем друзьям (какие у него друзья?!), всем знакомым сообщат. Шаповал тоже узнает. Наконец все поймут, кого потеряли. Изумительно! Вот что ему нужно.

Тут Боголюбов вспомнил, как полтора года назад в соседнем доме с крыши упали двое мужчин. Как будто пьяные полезли телевизионную антенну настраивать. Зима была, крыша обледенела. Так что один в лепешку разбился, а второй остался жив, повезло, если можно так сказать. Сломал позвоночник в нескольких местах, теперь парализован, жена его на колясочке вывозит. Ни бе ни ме сказать не может. А был здоровенный сорокалетний дядька. А стал натуральный овощ. Ведет растительное существование. И если ему долго объяснять, что он — кочан цветной капусты, то может, он в это и уверует. Кто знает, что там у инвалида в башке вместо мозгов. Хреновая история, короче. И плохой пример для подражания.

А ну как и с ним, с Боголюбовым, такая же петрушка приключится, что тогда?! Он ведь тогда точно с собой покончить не сможет, сидя-то в инвалидном кресле!

Боголюбов в растерянности отступил от окна. Ну как же быть, в самом деле?

Взгляд упал на книжную полку. Может, погадать на его любимом Гоголе? Гоголь раньше не подводил.

Боголюбов взял томик и полистал. «Тарас Бульба»? Или лучше «Шинель»? А может, миргородские повести? Нет, так не годится, выбирать нельзя, нужно просто открыть на первом попавшемся месте…

И все же он не мог заставить себя захлопнуть книгу, выбирал. Листал «Бульбу», кое-где даже увлекся… «Да разве найдутся на свете такие огни, муки и такая сила, которая бы пересилила русскую силу!»

Вот именно! Вот оно!

Ну и что с того, что он не открыл эти слова навскидку? Это ничего не меняет! Это не меняет их глубинной сути и его, Боголюбова, веры и помыслов!

Словно кто-то вдохнул в него силы, Боголюбов решительно повернулся к окну и рванул на себя раму. С подоконника свалился кактус, оцарапав ему ноги. Плевать. Через минуту ему не будет дела до боли, волнений и стыда. Он распахнул окно, и студеный ветер ворвался в комнату. Боголюбов глубоко вдохнул и влез на подоконник, держась обеими руками за кусок стены над оконной рамой. Эти людишки внизу, они как муравьи, какими несущественными кажутся их движения и мысли… В голове у него как будто прозвенел звоночек (очень похожий на телефонный), последний звонок… Осталось лишь сделать еще один шаг вперед, чтобы раз и навсегда решить все проблемы. Надо прыгнуть головой вперед, словно ныряешь, и тогда никакая инвалидная коляска тебе не грозит, ты будешь от нее застрахован.

— Алексей, к телефону! — закричала мать из коридора.

«Прыгать или нет? — застучало в голове. — Прыгать или не прыгать?! Если сейчас не откликнуться, мать войдет в комнату, и я могу не успеть…»

Ладно. Отложим на пять минут.

Он слез на пол и безвольно поплелся, будучи уверен, что услышит от Плюгавого очередную инструкцию по поводу того, куда прийти и что прочесть. А что, если покончить с собой прямо там, на трибуне? Почему Боголюбов возомнил, что будет читать какую-то бумажку с трибуны (а почему не с Мавзолея?!), он сам не понимал.

Но это оказалась Шаповал. Первый и, возможно, последний раз она звонила ему. Она — ему! Разговор был короткий. Собственно, и разговора-то никакого не было, был стремительный монолог Шаповал, который она выдавала рублеными фразами.

— Завтра ты должен быть в Отряде. У тебя уже два прогула. Что происходит? Ты должен все объяснить товарищам, иначе… Завтра, в половине седьмого вечера.

И, между прочим, то место, которое она назвала, Именно это и означало, а вовсе не на два дома дальше, и время тоже не надо было корректировать на двадцать пять минут! Россия — для русских! Так было и так будет!

Наше общество серьезно больно, и болезнь эта — полное отсутствие у власти чести и совести, государственные мужи живут по принципу: правая рука не знает, что творит левая. Из алчности, по некомпетентности, по малодушию или по всем трем причинам одновременно они потворствуют криминальным элементам, а потом, демонстрируя заботу о «государственных интересах», о «правах человека» и прочих высоких гуманистических материях, отправляют наших сыновей «восстанавливать конституционный порядок». Не имеет значения, где это происходит: в Чечне, на афганской границе или в центре Москвы, результат всегда один и тот же — смерть наших детей. Смерть жестокая и бессмысленная, не во имя спасения чужой жизни — во имя сокрытия чужого позора. Но Ваша трагедия, Анастасия Михайловна, — из ряда вон. Власть не только отняла у Вас сына, но и пытается примерно Вас наказать за то, что Вы нашли в себе мужество призвать виновных к ответу. Крепитесь! Ваша стойкость придает нам силы в нашем общем горе, в нашей общей борьбе.