Фридрих Незнанский - Платиновая карта

— А, не беспокойтесь, это просто царапина.

— Что же вы раньше не сказали? Я бы сам приехал к вам в Истру!

— Да не беспокойтесь. Мне все равно нужно было в Москву — тут у меня есть одно дело… Да и вообще, не так уж часто я сюда выбираюсь. — Мордвинов улыбнулся. — Можно сказать, воспользовался случаем.

Турецкий с тревогой во взгляде посмотрел на левый бок следователя и сказал:

— Зря вы с ранением по улицам бродите. Не дай бог…

Мордвинов поморщился и нетерпеливо сказал:

— Да говорю же, чепуха, царапина. Забудьте о ней. Я и сам-то уже почти забыл.

— Ладно, попробую, — сказал Турецкий. — Тогда расскажите, что же с вами все-таки произошло?

Мордвинов слегка покраснел. Видно было, что воспоминания о минувшем вечере не доставляют ему никакого удовольствия.

— Да позавчера ночью какие-то хулиганы проткнули колеса моей «десятке». Машину я отгонять на стоянку не стал, чувствовал, что эти подонки вернутся. Решил их выследить. Вот и выследил. Одного отключил, но, пока за вторым бегал, первый исчез. А второй меня ножом в бок саданул и тоже испарился. В моем возрасте уже не так просто за хулиганами гоняться. Так вот, на том месте, где валялся первый хулиган, лежала ваша ксива. Видимо, выпала из кармана этого подонка.

— Жаль, что не удалось поймать его самого, — посетовал Турецкий. — Ладно, Юрий Алексеевич, спасибо за удостоверение. Я вам, кажется, кое-что должен…

Мордвинов хотел возразить, но Турецкий остановил его жестом, потом открыл тумбочку, достал из нее длинный бумажный сверток и протянул его Мордвинову.

— Вот, — сказал он. — Это вам. От чистого сердца.

Юрий Алексеевич посмотрел на сверток, потом перевел взгляд на Турецкого, нахмурился и покачал головой:

— Что вы, Александр Борисович! Я ведь пошутил.

— Вы, может, и пошутили, а я нет. Держите, если не хотите меня обидеть.

Мордвинов взял сверток и взвесил его в руке.

— Что это? — спросил он.

— Разверните и посмотрите.

Мордвинов развернул сверток, взглянул на бутылку «Чивас Ригал» и присвистнул (точно так же, как это сделал утром Турецкий).

— Вот это да! — ахнул он.

Александр Борисович улыбнулся:

— Рад, что вам понравилось.

Мордвинов вновь нахмурился и протянул бутылку Турецкому, но тот не дал ему сказать ни слова:

— И не вздумайте возражать! Вы ведь знаете, удостоверение стоит гораздо дороже. Дома выпьете за свое здоровье.

Мордвинов вздохнул и опустил руку.

— Ладно, — сказал он. — Бутылку беру, но при одном условии. Пропустим по стаканчику прямо сейчас.

— Я на работе, — напомнил Турецкий.

— По пятьдесят граммов, — сказал Мордвинов. — Иначе не возьму.

Александр Борисович немного подумал, потом махнул рукой:

— Ладно, черт с вами. Но только по полтиннику.

Турецкий вынул из тумбочки два стакана и поставил на стол. Потом подошел к двери и закрыл ее на замок.

Тем временем Мордвинов отвинтил крышечку с бутылки и наполнил стаканы до половины.

— Ах ты черт, — негромко выругался он. — Накапал вам на бумаги.

Внезапно Мордвинов уставился на один из листков, лежащих на столе.

— Мать честная, — тихо проговорил он.

— Что случилось? — быстро спросил Турецкий, подходя к столу.

— Откуда у вас эта физиономия?

Мордвинов ткнул пальцем в фоторобот одного из двоих «солидных господ».

— А у вас что за интерес? — прищурившись, спросил Турецкий.

— Мой интерес чисто профессиональный, — ответил Мордвинов. — Вчера утром этого человека нашли в Истринском водохранилище. Я расследую дело о его гибели.

Александр Борисович усмехнулся и удивленно покачал головой:

— И вправду замечено, что мир тесен. Так, говорите, он утонул?

— Угу, — кивнул Мордвинов. — Или ему помогли утонуть.

Турецкий насторожился:

— Помогли? Вы хотите сказать, что его убили?

— А как еще можно понять мои слова? — ответил Мордвинов вопросом на вопрос. Но затем слегка стушевался и добавил: — Впрочем, не все так думают.

— Но у вас хоть основания-то для такой версии имеются? — спросил Турецкий.

— Само собой, — ответил Мордвинов и рассказал о найденном трупе, следах чужих ботинок и вырванном клоке волос.

— Н-да, — проговорил Турецкий, задумчиво почесывая подбородок. — Основания и впрямь есть. Юрий Алексеевич, вас мне сам Господь послал. Вы уже установили, кто это?

— Установили. У него при себе были документы. Это некий Иван Петрович Кожухин, председатель Союза инвесторов России. Через час я должен встретиться с его женой. Правда, они уже два года в разводе… Постойте, Александр Борисович, но вы мне так и не сказали, что делает фотография моего жмурика на вашем столе?

— Это для вас он жмурик. А для меня — подозреваемый.

— Дело об убийстве Платта? — спросил Мордвинов.

— Оно самое, — кивнул Турецкий. — Так что к жене Кожухина мы с вами поедем вместе. Потом прокатимся к нему в офис и побеседуем с коллегами. Ну а пока… — Александр Борисович взял стакан. — Давайте-ка выпьем, раз уж разлили.

Директор частного охранного предприятия «Глория» Денис Грязнов любил летние кафе. Он вообще больше любил бывать на ветреных столичных улицах, чем в тесных стенах кабинета. С клиентами своего детективного агентства, как чаще называли «Глорию», он тоже предпочитал встречаться здесь.

Мужчина, который сидел напротив него, был бледен и напуган. Говорил, то и дело сбиваясь на жалостное оханье и аханье. Лицо у него было пухлое, глаза — голубыми, как чистое летнее небо. Единственное, что было неприятным во внешности мужчины, — это его маленький, мокрый рот. Он был очень подвижным, этот рот, но двигался немного не в такт словам. Казалось, этот рот живет своей, отдельной и не понятной владельцу, жизнью. Звали мужчину Сергей Михайлович Акишин.

— Сергей Михайлович, успокойтесь, — веско сказал ему Денис. — Волнение вам сейчас ни к чему.

— Легко вам говорить, — пожаловался Акишин. — Посмотрел бы я на вас, если бы у вас пропала дочь.

Лицо Грязнова было серьезным и сосредоточенным — по собственному опыту Денис знал, что именно такие лица (а-ля майор Пронин) больше всего нравятся клиентам агентства.

— Обещаю вам, — так же веско, как и прежде, сказал Грязнов, — мы сделаем все, чтобы найти ее. Но для этого вы должны рассказать мне все толково.

— Ладно… — промямлил Акишин. — Ладно, я попробую. Мне порекомендовал к вам обратиться Антонов. Он мой старый приятель, и вы… вы здорово помогли ему года два назад.

— Да, я помню. Продолжайте.

— Моя дочь, она… — Голос Сергея Михайловича задрожал. — Вы знаете что… вы лучше задавайте мне вопросы. Мне так будет легче, чем рассказывать самому.

— Идет, — кивнул Денис. — Тогда начнем все по порядку. Значит, у вас пропала дочь. Вера. Ей восемнадцать лет. Как давно она пропала?