Дмитрий Дубинин - Сгоревший клиент

– Слушаю, Аркадий Ильич, – сказал я.

– Ты где? – сурово спросил меня генеральный.

– В офис еду, – ответил я честно. – К девяти успеваю.

– Постарайся не задерживаться, – сказал шеф. – Ты сегодня очень нужен.

И отключился. «Ты сегодня очень нужен» могло означать два случая: либо звонит представитель крутого заказчика с проблемой, вроде той, с какой вчера вечером возился Игорь, либо я где-то проштрафился, и меня будут равнять и строить. Может, системщик настучал? Он на меня зуб давно имеет, а за то, что я действительно легко обхожу защиту сети и шастаю по чужим компьютерам, вполне ведь и выгнать могут… Спасибо, Костя предупредил, да вот только не поздно ли?

Игорь по-прежнему не отвечал. Ровно в девять я припарковался у здания на улице Полбина, запер машину ключом (центрального замка у моего рыдвана не было) и поднялся в офис. Сумку с ноутбуком Веслова я, разумеется, нес с собой.

Я поздоровался с персоналом, положил ноутбук на свой стол и, не включая рабочий компьютер, сразу направился в кабинет биг-босса. Во избежание.

Аркадий Фомин внешностью больше напоминал чиновника советской поры, чем директора современной компьютерной фирмы. Было ему лет сорок пять, выглядел он старше. Не только из-за преждевременных морщин на лице, но и из-за редких седых волос, которыми он по-старомодному маскировал лысину. Носил он всегда темных тонов однобортные костюмы с галстуками в косую полоску, не самые дешевые, но выглядевшие так, словно их извлекли из пропахшего нафталином сундука.

Фомин демонстративно поглядел на стенные часы с маятником. Стрелки показывали десять минут десятого. Коварный механизм спешил, все сотрудники это знали. Но Аркадий Ильич был не из тех, кому можно строго указать на подобный факт.

– Какие планы на сегодня? – спросил Фомин.

– Еще почту не разбирал, – признался я.

– Вчера вечером чем занимался?

«Чего он ко мне прицепился?», – с досадой подумал я. И, пока соображал, чего бы такого наплести про злополучный заказ, кто-то меня выручил. Босс снял трубку, и по его интонации, а также и по смягчившемуся выражению суровой физиономии советского деятеля мне стало понятно, что звонок этот – более приятное явление, нежели беседа с нерадивым подчиненным.

И действительно – мне махнули рукой: иди, мол, не до тебя сейчас.

Я вернулся на рабочее место, включил компьютер.

– Тебе письмо, – сказал Костя Лошаков.

– От кого?

– От Игоря. Он до утра провозился на своем выезде, все еще там. Просит срочно приехать.

Я выругался. Не вслух. К этому моменту я и сам увидел это сообщение:

«Саша, срочно привези мне, что ты брал у моего заказчика. Я еще работаю, тут куча проблем. С меня причитается. Адрес знаешь – на Черкизовской, компания «Обсидиан».

Игорь».

Н-да, с этого заказчика я пока только расходы поимел. Чаевые и обещанные триста баксов только я и видел, но на покойников обижаться глупо. А вот Игорь мне еще коньяк за беспокойство должен поставить, думаю, он и сам уже готов к этому.

Срочных дел у меня, к счастью, не предвиделось, и, сообщив Косте, что отправляюсь к Игорю, я покинул офис.

Позже я узнал, что через пять минут после моего ухода в комнату влетел Фомин и потребовал мое тело. Но оно уже сидело за рулем «Форда» и ехало в направлении Преображенки, разговаривая при этом по телефону с Мариной, которая очень сожалела о том, что не смогла вырваться вчера ко мне. Кающаяся Марина Лазарева – явление настолько редкое, что я говорил с ней довольно долго, по какой причине Фомин не мог до меня дозвониться, чтобы вернуть в офис. Если бы биг-босс сумел меня задержать, вполне возможно, дальнейшие события пошли бы совсем в ином ключе…

Острые углы коричневато-желтого логотипа компании «Обсидиан» стали видны чуть не за километр до бизнес-центра, где эта компания занимала два или три верхних этажа. Я загодя начал искать место, чтобы поставить машину, но все потенциальные места для парковки в пределах видимости офисных зданий были забиты под завязку. Самые наглые тачки стояли на тротуарах, но и там уже вакансий не наблюдалось. Черт возьми, с каждым годом парковаться все сложнее, что ж дальше-то будет?.. Позади меня тащился зеленый минивэн «Хонда» с затонированными до черноты стеклами – видимо, его водитель тоже был озадачен похожей проблемой. Наконец мне удалось впихнуть мой «Форд» на место старого «Опеля», освободившего место для парковки. Из машины пришлось выползать с величайшей осторожностью, чтобы не зацепить дверцей полированный борт черного «Инфинити». Зеленая машина тем временем встала сзади моей тачки и загудела. Нервные у нас в столице водители бывают, но на каждого внимание обращать – себе дороже делать… Вот, точно, нервный – высунул репу в окно и орет мне – че, типа сюда встал своей телегой, тогда как правильным пацанам парковаться негде.

Я начал запирать «Гранаду» ключом – весьма неудобная процедура, принимая во внимание тесноту и изношенность замка. Да еще рука занята – придерживает сумку, чтобы не коснуться черной полировки…

– Ну и че ты тут встал?

Я резко повернулся.

Со стороны тротуара дорогу мне загородил парень из зеленой «Хонды». Он немного походил на бандита – пусть в простом джинсовом костюме и не стриженный под сидельца, но личико еще то. И выражение на нем конкретное. И базар тоже реальный. Еще тот бычара.

А со стороны дороги стоял другой, выглядевший вполне прилично – в стандартной упаковке менеджера среднего звена – под длинным плащом пиджак и галстук – и с соответствующей физиономией. Таких вы можете наблюдать в самых разных офисах.

Изрыгнув несколько неопределенных артиклей, «бык» осведомился насчет того, какого черта я поставил свою шушлайку буквально перед носом их авто, и при этом стою и щелкаю клювом по сторонам. То есть, если я не знаю, куда чапать, мне надо сесть в свою отстойную машину и уехать отсюда, освободив место тем, кто приехал по очень важным делам.

Вообще-то я и сам умею ругаться. И ставить на место зарывающихся – тоже. Да и в дыню при особо сложном случае заехать – уговаривать меня долго не надо.

– Надо, значит встал, – произнес я твердо, но без демонстративной наглости.

– Это чей «бук» у тебя? – вдруг спросил кто-то сзади.

– Чего? – мне вдруг стало как-то не очень приятно.

– Ты был на Байкальской, – негромко сказал «Менеджер». Не спросил, а произнес с утвердительной интонацией.

Я не стал ни соглашаться, ни спорить. Почему-то я подумал, что неприятности у меня еще и не начались.

– Ты взял там компьютер, – продолжал между тем «Менеджер». – Он нужен мне.

– Слушай, иди отсюда, а? – предложил я. – Ты меня с кем-то путаешь.

– Посмотри назад, – посоветовали мне. Я глянул на «быка». Тот, мерзко улыбаясь, держал правую руку под оттопыренной чем-то курткой. Кто знает, что у него там? Может, пачка сигарет, а может, и впрямь пушка. Бабахнет мне в бок, может и не убьет, но загибаться не по-детски заставит – это точно. Учитывая, как расправились с Весловым, ничего невозможного в этом предположении нет.