Наталья Солнцева - Загадка последнего Сфинкса

— Кто?

— Какая разница? Лида Отрогина.

— Вашего мужа нет в живых. Простите… Его бесполезно и бессмысленно ревновать.

Инга будто не слышала.

— Она… мачеха Домнина, художника, которому Миша заказывал мой портрет. Это она ему посоветовала! Они, вероятно, говорили обо мне, смеялись… обсуждали, какая я в постели.

— Не думайте так.

— Миша изменял мне… с продажной женщиной! Вы понимаете? — прошептала Инга. — Он платил деньги за ее любовь! Это даже не было чистое чувство… это был грязный продажный секс…

Астре с трудом удалось ее успокоить.

— Вы больше не хотите искать убийцу? — спросила она, когда Теплинская выговорилась и перестала лить слезы.

— Странно… уже не хочу. Но придется. Вера, первая жена Теплинского, собирается добиваться через суд права на наследство. Ее не устраивает заключение о смерти Миши в результате сердечного приступа. Она обвиняет меня в том… в том, что я «заказала» мужа… из ревности. Пока это только угрозы. Если я добровольно не отдам ей все, она возьмется доказывать, что Мишу убили. А его ведь в самом деле убили! Ужасно, но дети встали на ее сторону. Мне всегда казалось, я сумела завоевать их любовь. Выходит, это не так. Они тоже подозревают меня в причастности к смерти отца. Вера обещает мне грандиозный процесс. Господи! — Инга прижала ладони к пылающим щекам. — Какая-то Голгофа! За что? Впрочем… наказания без вины не бывает.

Она снова принялась корить себя за брак по расчету, твердя:

— Я обманывала себя год за годом… обманывала Мишу, что люблю его. Мне было удобно, сытно, спокойно… Я обрела свободу и достаток, домашний очаг, уют. Все это дал мне муж. А я? Чем я платила ему? Ложью, притворством, фальшивыми словами, ласками, лишенными страсти. И даже теперь я не раскаиваюсь искренне, а еще и ревную, и злюсь на него, мертвого. Я чудовище! Домнин правильно изобразил меня на картине… он как в воду глядел…

— Любовь бывает разная, — сказала Астра. — Не существует признаков, которые доказывали бы ее подлинность. Каждый цветок имеет свой собственный запах, и каждый человек чувствует по-своему.

— Разве, любя, я бы не простила ему все, все?! Когда я увидела ту женщину , Александрину, у меня внутри будто смерч пронесся, разрушил и стер в порошок мир, который я создавала — кирпичик к кирпичику, травинка к травинке. И на пепелище осталась тлеть ненависть.

Астра не знала, чем ее утешить. Миры из позолоченного хрусталя недолговечны. А что переживет смерчи и ураганы, продолжая светить в веках измученным душам?

— Завтра Домнин собирает в «Ар Нуво» избранную публику, — безжизненным голосом произнесла вдруг Инга. — Лида обещала достать мне пригласительный, не бесплатно, разумеется. Директор клуба — ее приятель. Надеюсь увидеть там… свою соперницу.

— Какая она вам теперь соперница?

— Я хочу смотреть и смотреть на нее, — истово произнесла Инга. — Хочу понять, что он нашел в ней! Чего нет во мне?

— Он умер.

— Это не имеет значения. Смерть ничего не решает…

— Вам не стоит туда ходить.

Но госпожа Теплинская не обратила внимания на обращенную к ней фразу. Она прислушивалась к своей внутренней боли и была глуха к голосу разума.

Астра показала ей еще несколько фотографий — танцовщиц из ансамбля «Терпсихора», студентов: Домнина и Маслова.

— Вам знаком кто-нибудь из этих людей?

В глазах Инги мелькнула и погасла искорка интереса.

— Нет…

— Не торопитесь. Может быть, вы встречались с кем-то из них давно, много лет назад.

Госпожа Теплинская еще раз перебрала снимки, отложила два и долго сидела, пытаясь осмыслить, за что зацепился ее взгляд.

— Вот… — показала она пальцем. — Кажется, это лицо напоминает мне… Кого оно мне напоминает?

Сильфида на сцене застыла в полете под неслышимые звуки волшебных флейт и скрипок. Очарованный лес и полная луна в туманном ореоле внимали тихому трепету ее крылышек…

Гостиная большой городской квартиры, обставленная эксклюзивной мебелью, с позолоченной люстрой и тяжелыми шторами почему-то показалась Астре такой же грубой и размалеванной декорацией, как и эта луна, и этот лес, на фоне которых летела в прыжке сильфида…

— Я вспомнила! — сказала Инга.

Мурат пил беспробудно. Он оставил бесплодные попытки отгадать загадку Сфинкса. Она казалась набором слов, за которыми ничего не стоит, кроме предупреждения о смерти.

Мурат понял, что чувствует больной, когда врач объявляет ему о неизлечимой болезни. «Ты протянешь неделю, парень! — с профессиональной жестокостью заявляет доктор. — Или чуть больше. В любом случае тебе пора исповедаться в грехах. А то не успеешь!»

Яичница со сладким перцем и колбасой вызвала у Мурата приступ тошноты. Еда не лезла в горло.

— Ты уморишь себя голодом, — задумчиво глядя на его изможденное лицо, произнесла Санди. — Возможно, письмо от Сфинкса — блеф. Кому ты нужен? Зачем кому-то убивать тебя? Будь жив мой муж, у него одного был бы повод лишить тебя жизни. Но старик лежит на кладбище.

Слово кладбище покоробило слух молодого человека.

— Не могу этого слышать! — взвился он. — Твой муж умер, да! А другие мужчины, с которыми ты…

Санди хлопнула ладонью по столу так, что подпрыгнули тарелки и чашки.

— Хватит! Закрой рот! Тогда будешь казаться умным. Недавно ты меня обвинял, теперь приплел сюда других мужчин. Я никогда не скрывала, какая я… распущенная, жадная до удовольствий и денег. Я люблю секс, а еще больше люблю, когда за него щедро одаривают! Вместо того чтобы трястись от страха и канючить, пойди и разберись с Игорем по-мужски. Тебе уже нечего терять… — она усмехнулась, — а мне будет приятно.

— Как ты можешь? — захныкал Мурат. — Какая ты… бессердечная.

— Тебе же наплевать, что Игорь собирается унизить меня… оскорбить прилюдно! Он написал отвратительную картину и хочет устроить презентацию в клубе. Это подло, мерзко!

— Чего ты так бесишься? — он с недоумением поднял на нее глаза. — Если бы тебя пригласили сниматься для «Плейбоя», ты бы визжала от восторга. А тут… подумаешь, художник изобразил твое голое тело! На то оно и искусство. Как же все эти ваши Рубенсы и Тицианы?

— Я не фотографируюсь обнаженной. Ни за какие деньги! — отрезала Санди. — Постель — это одно, а объектив фотоаппарата — другое.

— Речь идет о кисти живописца.

— Натурщиц никто не принуждает позировать!

— Всяко бывает…

Санди вела себя очень странно. Ее нельзя было назвать ни скромной, ни стеснительной, ни целомудренной, ни святошей или пуританкой. Почему она так истерически воспринимает себя в качестве модели Игоря Домнина, Мурат не понимал. Художник иногда перегибает палку, но таким уж он уродился — эпатажным и скандальным.