Наталья Солнцева - Загадка последнего Сфинкса

– Мне нравится, что вы больны не мной… — пропела Астра в трубку строчку из популярной песни. Хихикнула. — Как ты ей объяснишь, кто я?

— У меня свои секреты.

— А у меня свои! — подхватила она. — Но с тобой поделюсь. Кажется, я решила, какая работа пришлась бы мне по вкусу. Расследование убийств! Помнишь, как ловко мы разоблачили Осокина?

— По-моему, он сам во всем признался, — вздохнул Матвей. — Причем не без удовольствия. Странный тип. Псих!

Ее воодушевление угасло.

— Может, открыть детективное агентство? — по инерции предложила она. — Попрошу у отца денег на раскрутку. Пойдешь ко мне помощником?

— Нет. Уволь! Уж лучше я буду скромно руководить конструкторским бюро. Да и ты в сыщики не годишься.

— Умеешь зарубить на корню хорошую идею. Впрочем, не злорадствуй, я пошутила! Еду в Москву, потому что надоело сидеть без толку в четырех стенах и слушать завывание вьюги. Знаешь, какие здесь снега?

— Догадываюсь.

— Скучный ты, Карелин, зануда и сухарь!

— Спасибо, — улыбнулся он. — Ты не скупишься на комплименты. Пожалуй, возьму тебя секретаршей в бюро. Печатать умеешь?

Астра сделала паузу, чем снова его насторожила.

— Ты прав, обойдемся без агентства, — заявила она. — Сыщик-любитель тоже неплохо. Мисс Марпл, например. Живет себе старушенция, и где ни появится, там непременно кого-нибудь прикончат. Полиция ищет убийцу, а она развлекается, разгадывает головоломку по каким-то совершенно незначительным, косвенным деталям.

— Сомнительное развлечение.

— К тому же у меня есть зеркало, ты не забыл?

— М-м-м… помню… — сдерживая смех, промычал Матвей. — Оно заменит нам целый штат: оперативников, аналитиков, экспертов, информаторов…

Астра или не уловила сарказма, или проигнорировала.

— Смотреть в зеркало жутко увлекательно! — воскликнула она. — Я как сяду напротив, так и уплываю туда, в его глубину. Задаю вопросы и жду ответа.

— И что ты там видишь? — осторожно поинтересовался он.

— Разное. Три дня назад пески видела… пустыню… и статую сфинкса, размытую, как через матовое стекло.

— Может, у тебя в глазах рябит?

— Не исключено. Или мне предстоит поездка в Египет. Там зимой хорошо, не жарко, только и гулять по Долине Царей… любоваться пирамидами. Ты видел пирамиды?

— По телевизору. Что в них интересного? Камни и камни…

— У вас там в Москве ничего не случилось? — вдруг спросила Астра. — А то у меня телика нет, отстала я от жизни.

— Как же?! У нас знаменитого скрипача убили! — съязвил Карелин. — Можешь приступать к расследованию. Пора устроить зеркалу испытание.

Лучше бы он промолчал…

Художник вынес портрет в холл и установил на специальной подставке — он всегда так делал, прежде чем вручить работу заказчику. Сам встал чуть в стороне, со сложенными на груди руками и выражением полнейшего довольства на лице.

— Ну, как? Чудесно, не правда ли? В этом портрете я превзошел сам себя! — без тени смущения заявил автор шедевра.

Господин Теплинский, зная его репутацию и эпатажный стиль, все-таки оказался не готовым к тому, что увидел, — закашлялся, залился краской. Слова застряли у него в горле.

— По… позвольте… это м-моя… жена?

— Не моя же? — резонно заметил Домнин.

Михаил Андреевич вспотел и отвел глаза. Хорошо, что он отправился за портретом лично, а не послал водителя. Что скажет Инга? Она с самого начала не приветствовала эту идею, но Теплинскому хотелось запечатлеть ее образ на холсте гениального живописца. Чтобы потом, когда их обоих уже не будет, потомки восхищенно млели, глядя на картину, и пели дифирамбы ее красоте. Вот Рембрандт писал свою Саскию и прославил ее в веках! «Разве я не могу достигнуть того же за деньги? — рассудил Михаил Андреевич. — Пусть у меня нет таланта, зато я умею зарабатывать!»

— Я не заказывал… обнаженную натуру… — промямлил он.

— Где вы видите наготу? Дама одета в платье из тончайшей золотой паутинки. Тело просвечивает сквозь нее, как нежнейший плод.

Теплинский был шокирован и не сразу охватил взглядом все детали портрета. Между небрежно распахнутыми краями глубокого декольте виднелась грудь с розовым соском. Как будто художник публично раздел его жену и выставил на всеобщее обозрение. Срамота! О том, чтобы повесить картину в зале, где будет отмечаться юбилей, и речи быть не может!

— Это подарок на день рождения, — бессильно поник заказчик. — Я… собирался показать картину гостям.

— Ну так показывайте! Что вас волнует? Они будут рукоплескать.

— Послушайте… я вам заплачу… еще столько же, если… если вы уберете… голое тело. Что вам стоит? Пара мазков и… портрет обретет пристойный вид. Я прошу!

Домнин побагровел, его выпуклые глаза налились кровью.

— Это искусство, дорогой мой, а не ателье индивидуального пошива! — взревел он. — Вот здесь подправьте, там укоротите! Я не закройщик! Не нравится, я верну вам деньги, и дело с концом. У меня этот портрет с руками оторвут.

Художник поджал губы, обиженно отвернулся.

Мысль о том, что картина попадет в чужие руки, повергла Теплинского в полуобморочное состояние. Инга ему не простит! Хотя Домнин пользовался только фотографиями и видео, не вызывало сомнений, кто изображен на портрете. Инга была как живая, одетая лишь в старинные тяжелые золотые украшения и прозрачную ткань… Казалось, она вот-вот вздохнет, пошевелится и раздвинет в улыбке полуоткрытые губы.

— Нет! — испугался Михаил Андреевич. — Я заберу картину. Она принадлежит мне!

— Конечно… — процедил сквозь зубы художник. — К сожалению. Я уже не настроен отдавать ее вам. Полотно должно находиться в руках истинных ценителей, а не таких… нуворишей, выскочек, как некоторые.

Теплинский проглотил оскорбительный намек. Он мог натравить на этого мазилу парней из охраны — пусть бы научили его вежливости, — но тут же отказался от этой мысли. Мелко, недостойно солидному человеку уподобляться «братве». Не станет же он убивать Домнина? А если тот затаит злобу, может намалевать еще десяток куда более откровенных портретов Инги, гнуснейшего толка… и пустить по Москве, хуже того, по Интернету. На весь мир ославит! Ходят слухи, он таким образом опозорил вдову родного отца. И ведь талантлив, негодяй, дьявольски искусен! В мастерстве ему не откажешь. Придется смириться, пожалуй, и прощения попросить.

Михаил Андреевич наступил на горло своему праведному гневу — ради жены, ее доброго имени. А с портретом он как-нибудь выкрутится. В конце концов, творческому вдохновению законы не писаны.

— Извините меня, — сухо произнес он. — Погорячился. Не держите зла.

— Мы оба вспылили, — охотно пошел на мировую Домнин. — Художники — народ ранимый. Багет брать будете?