Алена Марк - Бастэндоу

– Я завтра покидаю этот говеный город, а потому, мне пора идти домой, собирать чемоданы. Прощайте друзья.

В ответ он услышал пару насмешливых фразочек, и пьяные шутки.

– Жалкие идиоты. – Мужчина кинул на своих приятелей раздраженный взгляд, и направился к выходу.

Дождь не прекращал поливать темную улицу. Несмотря на летнее время года, этой ночью было особенно холодно, будто кто-то включил душ, на самой ледяной отметке. Ливень, перемешиваясь с ночным мраком, в сопровождении со стуком капель об асфальт, крыши домов, и мусорные контейнеры, наполнял и без того темные подворотни особой атмосферой ужаса. В одну из таких подворотен Стэн и свернул, дабы хорошенько сократить путь до дома, срезав большой угол. О чем в такие моменты думают хамоватые личности преступного мира? Сумев сохранить свое «Я» совершив убийство, навряд ли такой человек почувствует страх перед дождливой ночью, тем более, с опьяневшим умом.

По пространству узкой подворотни, с ненавязчивой частотой, в ритм дождя «влился» звук металлического постукивания, и если бы этот звук не стал перебивать ливень, Стэн и не заметил бы его присутствия.

Очередное «лязганье» прозвучавшее где-то совсем близко, заставило мужчину ускорить шаг. Почему-то, этот звук в его мыслях отозвался ассоциацией с кладбищенской оградкой, когда об нее, на ветру, бьется калитка. Чувство вины за содеянное, трепеталось где-то в глубине души, возможно, это самое чувство и вызывало страх – страх перед неминуемым наказанием.

Стук, ускоряющего биение сердца, резко отозвался в ушах, когда за спиной, с таким же металлическим отзвуком, послышались чьи-то шаги. Они ускорялись в таком же темпе, как ускорялся Стэн. Зная эти места достаточно хорошо, он знал, что дома скоро закончатся, и эта, казалось, бесконечная «дорога страха», выйдет на широкую, хорошо освещенную улицу. Еще немного, и это бы произошло. Молодой человек уже заметил свет фонаря, и стремительно направлялся в его сторону, оборачиваться было слишком страшно, и он, молился о том, что бы это все оказалось плодом его пьяного воображения. Как только дома закончились, и Стэн, вот-вот ступил бы на освещенный участок сырого асфальта, его плеча коснулась чья-то рука. Мужчина отскочил вперед, словно ишак, которого коснулись раскаленной кочергой, что бы тот прибавил в шаге, и, споткнувшись о поребрик, упал ладонями прямиком в лужу.

– Кто вы?! И что вам от меня надо?! Я ничего не сделал! – вопль сорвался с его губ.

Ответа не последовало.

Стэн обернулся, и увидел силуэт, стремительно приближающийся к нему. Выйдя на свет, фигура приобрела человеческие очертания. Перед сидящим в луже, и трясущимся ни то от холода, ни то от страха мужчиной, предстал человек в темной мантии в пол, длинные рукава которой, полностью покрывали руки. На лице незнакомца была золотистая маска, прорези для глаз и отверстия для носа были такими маленькими, что если не вглядываться, можно было подумать, что их и вовсе нет. Из-под маски, спереди по обе стороны, падали черные волосы, доходившие примерно до середины живота. Этот кто-то не предавал своего безмолвия. Тихо склонившись над своей «жертвой», ОН, стал внимательно его разглядывать.

– П… П… Пож-ж-жалуйста! Чт… Что вам надо?

Человек в плаще не собирался отвечать ни на один вопрос бедолаги. Он протянул руку в сторону мокрого лица юноши…

Душераздирающий крик заполнил улицу, но, тут же растворился в громком шуме дождя.

Воскресным солнечным утром, как только часы пробили 8:00, Крис, по своему обыкновению вышел из душа и направился на кухню. Взяв уже ждавшую его чашку горячего крепкого кофе, он устроился на барном стуле со свежей утренней газетой. Прочитав интересующие его сводки новостей, он остановил взгляд на разделе городских происшествий. Новость гласила:

«В ночь на субботу, 16 августа, без следа пропал молодой мужчина 25 лет, Стэн Тадуэр. Никаких следов насилия, убийства или самообороны найдено не было. Этим делом занимается полиция…»

Крис нахмурил брови, его лицо источало призрение и злость, он залпом допил содержимое чашки, и отшвырнул газету на стол.

Вот уже вторую неделю Том не находит себе места, непрекращающийся мозговой штурм и всего несколько часов сна в сутки сделали из крепкого мужчины настоящего невротика.

– Сквозь землю он, что ли провалился… – детектив устало бормотал себе под нос.

«А главное, кому мог понадобиться этот уголовник недоделанный? Может месть? Но кому мстить, у единственной им убитой девушки не было даже кошки, круглая одиночка, серая мышь. Бэки… что же ты скрывала? Это бред, скорее простое стечение обстоятельств, перешел дорогу другому ублюдку, и завязалась драка… Но никаких следов мы не нашли, камера засекла лишь момент когда Стэн выходил из бара. А далее, по улочке, где он дальше шел, камер не предусмотрено. Будто кто-то специально выбрал момент, что бы случайно себя не выдать. И зачем мне вообще искать этого кретина, сдох и черт бы с ним. Сейчас еще журналюги набегут, подавай им результаты следствия… Еще бы, первый «клиент» Бастендоу, которого убили в тот же день, когда и оправдали. Это не случайно… Знает ли об этом случае сам Крис? Да конечно знает, он же вечно все узнает наперед… А может… это его рук дело? Надо к нему наведаться». – Мысли густым потоком ползли по отчаянному сознанию мужчины, продолжая его «пожирать», внезапно, звук оповещения с рабочего компьютера вернул его обратно в реальность.

«Пиликнуло» сообщение, присланное на почту. Отправитель: «Без имени». Тема: «Стэн».

Том удивленно сдвинул брови, и, поразмышляв несколько секунд, открыл письмо:

« Я знаю, что вы ищете парня по имени Стэн Тадуэр, и я могу вам потсказать его местанахождение в данный момент. Адрес: Верхний периулок, страение 701. Вы получете следущую подскаску, по прибытию на место.

Ваш друг, “Челавек с золотым лицом”».

– Это что, какая-то шутка? – сердито выпалил детектив.

– Что-то случилось? – за спиной раздался голос помощника.

– Я только что получил послание, от некого «Человека с золотым лицом», он утверждает, что знает, где искать Стэна.

– Что вы думаете?

– Я не знаю, что тут думать. Это похоже на нелепый розыгрыш, прочти сам, это будто писал школьник, не имеющий ни малейшего представления о том, как пишутся слова!

– На это больно смотреть. – Усмехнулся молодой парень. – Может это ложный след?

– Не имею представления. Но я так вымотался поисками, что готов пойти по этому следу, лишь бы хоть как то разнообразить картинку перед глазами.

Спустя полтора часа, Том и несколько его напарников стояли перед зданием, по адресу, указанному в письме.