Вячеслав Хватов - Охота на Сталина

Брагин стоял на песке у самой кромки воды и сплевывал шелуху от семечек.

— Готово. Привяжи к ближней опоре, а я посмотрю, как у тебя это получится, — Орловский протянул мину Игнату. Тот выбросил остатки семечек в камыш, вытер руки о ватник и, осторожно взяв динамит, повернулся к переправе. Виктор достал наган, взвел курок и выстрелил в лицо обернувшегося Брагина. Массивное тело Игната с плеском осело в воду, а отлетевшая кепка поплыла по течению под мост. Мост, который тоже кто-то строил. В который кто-то вложил душу, как вложил душу в свой в Белоречье он. И пусть Виктор не начертил ни одного чертежа и не выкопал ни одного шурфа, когда он перерезал ленточку вместе с председателем местного колхоза, по его щекам текли слезы. Впервые в своей жизни Орловский сделал что-то для людей. А этот гад… — Виктор подтащил мешок с динамитом в воду, крепко привязал его к трупу, потом ухватил Брагина за ворот и поволок его на глубину.

— Где тебя носило? О, в воду оступился что ли? А где Кондратюк? — Назарян поправил сползающие с носа очки.

— Ну Мишка, столько вопросов за одну минуту. Отвечаю по порядку: Искал главбуха, соскользнул в речку. Кондратюк сбежал наверное, зараза.

— Зря это он, — Назарян вздохнул. — За такое по законам военного времени знаешь что бывает?

— Догадываюсь. — Орловский сел на бруствер свежевыкопанного окопа и достал папиросу. На самом деле он еще не решил что делать с главбухом. Грохнуть? Может хватит уже? А может тот посидит-посидит у Брагина в мастерской, да и на самом деле дернет в Москву? Ладно. Утро вечера мудренее, а сейчас и восе обед.

— Жрать привозили?

— Привозили. Иди, пока кухня не уехала еще… Что это? — Мишка близоруко сощурился, пытаясь рассмотреть что-то на дороге за рекой. Моста отсюда видно не было — не дошла еще змейка окопов до него, и слава богу. Значит и выстрела никто не слышал. А вот на шоссе возле леса Орловский отчетливо рассмотрел мотоцикл с коляской.

Немцы?!

Солдат в гимнастерке мышиного цвета привстал на коляске и таращился в бинокль на дравших зад кверху баб.

— Не-е-емцы-ы-и, — разглядел наконец и Мишка.

— Откуда здесь-то? — спросил сам себя Орловский. Далекое, тяжелое дыхание фронта лишь изредка приносили порывы ветра, когда из-за лесистых холмов вдруг на несколько мгновений становилась слышна канонада.

Километров сорок-пятьдесят, не меньше. А это кто?

Далеко, на другом краю поля, что за рекой, по дороге тянулся длинный пыльный шлейф. Мотоцикл сорвался с места, заложил крутой вираж и помчался навстречу огромной колонне танков. И считать не надо было, чтобы понять — их не менее ста штук.

Господи, да что же это? — Виктор посмотрел на Назаряна, спотыкающегося и бегущего к полуторке с тремя солдатами и усталым капитаном, на стремительно приближающиеся к ним танки.

Головной развернул башню и от ствола его пушки отделился дымок, и тут же звук выстрела слился со звуком разрыва, черным кустом выросшего среди рывших окопы. Тутже взорвалось еще несколько снарядов. Один угодил точно в полевую кухню, прицепленную к грузовику. Задний борт его, и часть кузова загорелись. Бабахнуло где-то совсем рядом. Где-то в той стороне, куда рванул Назарян.

— Мишка-а-а, — отплевываясь, Орловский пополз в облако оседающей земли и наткнулся на что-то мокрое и теплое. Сквозь пелену на него смотрела страшная маска из грязи и крови. А поверх этой маски были одеты такие знакомые, вечно сползающие с Мишки очки.

В этом грохоте и лязге гусениц, в треске пулеметных очередей и истошных воплях его приятель казался инородным телом. Он и одет-то был неподходяще. И теперь из живота распоротой домашней вязанной безрукавки на куски перепаханного дерна выползало что-то розовое и живое.

Виктор затравленно оглянулся. Метрах в пятидесяти от него немецкий танк настигал ковыляющую пожилую женщину. Еще один, чуть дальше, утюжил кого-то в не до конца отрытых окопах. К городу неслась горящая полуторка с мертвым капитаном в кузове.

Виктор побежал. Но побежал он не к городу, а наоборот к реке. Голые стебли кустов больно хлестали его по рукам, шее и лицу. Он падал, вставал и снова бежал.

Сделав большой крюк, Орловский вышел к городу, но и здесь были немцы. Вторая колонна, состоящая из грузовиков и бронетранспортеров уже вошла в Юхнов.

Потом Виктор долго пробирался оврагами к лесу, шел между деревьев и просто полем. Здесь было тихо. А потом он наткнулся на ЗИС с обгоревшим кузовом. Шофер уже положил тело капитана в канаву и теперь пытался заложить его камнями. Орловский помог ему. Креста, даже самого примитивного, они ставить не стали. Ведь немцы могут прийти сюда уже завтра утром.

В Москву возвращались не по Варшавскому шоссе, а проселочными дорогами. Бензин кончился километрах в пяти от столицы, и, оставив шофера сидеть на подножке кабины, дальше Виктор пошел пешком.

К конечной трамвайной остановке Орловский вышел, когда уже стемнело. Грязный, окровавленный он ввалился в вагон и сел у окна. Испуганный кондуктор так и не стал спрашивать у Виктора билет, а всю дорогу просидел у дальнем углу вагона.

Кое-как отперев дверь ключом, Орловский прямо в прихожей скинул с себя изорванное белье и, повернув рычаг газовой колонки, зажег горелку. Ванна наполнялась медленно. Теплая вода нежно обволакивала тело, растворяя в себе события прошедшего дня. Они теперь казались ему кошмарным сном.

Не могло такого быть. Просто не могло. Здесь мыльная пенка на дышащей паром воде, бархатное полотенце, в комнате уютный торшер, полка с книгами, мягкие тапочки, радиола. Там кровь, смерть, огонь. Как это может существовать одновременно, да еще в нескольких километрах друг от друга? Ничего, завтра Виктор обязательно сходит в дорогой ресторан. Он почему-то чувствовал, что еще очень не скоро ему доведется посидеть в хорошем ресторане. Хотя, какой к черту ресторан — карточки же…

Сон крепко вцепился в Виктора и не отпустил даже тогда, когда голова его скрылась под водой.

Москва. Советское шоссе Немчиновка. д. 25 23.07.2008 г.

Он включил ночник и, взбив подушку, положил ее так, чтобы полулежа читать интересную книгу, что недавно подкинул ему приятель. Это был явно побывавший не в одних руках томик с обложкой синего цвета, потертый на углах. «Сто сорок бесед с Молотовым» написал некий Чуев. И когда только успел?

Вообще-то никакой практической ценности для расследования Бенедиктинского сей труд не представлял. Но Алексею хотелось немного отвлечься от сухих сводок, отчетов и справок из архивов и окунуться в живой диалог журналиста и партийного функционера Сталинской эпохи.

Весь сегодняшний день же Бенедиктинский бездарно потратил на непроверенные и ничем не подтвержденные случаи покушений.