Зухра Сидикова - Стеклянный ангел

Миша дал ему в морду. Фасонистые очечки слетели с запотевшего бледного носа. Рыжов близоруко захлопал белесыми ресницами, нагнулся, зашарил ладонью по полу, выложенному мраморной плиткой, и только взялся за дужку, Миша усмехнулся и наступил грязным нечищеным сапогом на эти белые, в рыжих волосках, пальцы и на золоченую тонкую дужку дорогущих, наверное, очков.

Хрустнуло стекло, Рыжов вскрикнул, затопали бегущие к ним охранники, а Миша повернулся и пошел прочь. Он шел ровно, стараясь не наступать на линии стыка голубовато-серых, в черную крапинку, плит.

Услышал, как Рыжов истерически завопил за спиной:

- Охрана! Выкинуть его вон отсюда! И не церемоньтесь с ним, он у Генерального деньги украл!

Через сорок секунд, - ровно столько понадобилось двум дюжим молодцам, чтобы дотащить его до входа и швырнуть на заледенелый тротуар, - Миша лежал лицом в холодный твердый снег, чувствуя, как заплывает глаз, в который локтем нечаянно или намеренно попал один из охранников, и как саднит щека, которой он пропахал ноздреватый, застывший ледяной коркой, снег.

Он сел, поднес руку к лицу. Из носа текла кровь. Он вытер ее рукавом куртки и только тогда заметил, что фотоаппарат, который он до этого все время держал в руках, лежит на самом краю проезжей части. Машины пролетали мимо, и каждая секунда могла оказаться последней.

Миша встал и на подгибающихся ногах – бедное многострадальное правое колено! – пошел вперед, протягивая руку к фотоаппарату. Ему оставалось совсем немного, – всего-то пара шагов, - когда мимо пронеслась зеленая мазда, и мгновение спустя он увидел, что от фотоаппарата со всем тем драгоценным материалом, за которым он охотился две немыслимо тяжелые недели, остались только пластиковые осколки. Все было кончено, и не тогда было кончено, когда он, сам не зная почему, глупо схохмил и тем самым потерял место на престижном канале, а именно сейчас, когда под колесами машины разлеталась в пух и прах его последняя надежда.

Надежда… как символично, что настоящее имя Жанны было - Надежда. В его жизни надежды больше не было - ни с большой, ни с маленькой буквы. Он сел на тротуар и, обхватив голову руками, засмеялся тихим и горьким смехом.

Прохожие обходили его стороной, и очень скоро поток людей, спешащих по своим неотложным и очень важным, как им всем ошибочно казалось, делам, разделился на два ручейка поменьше. И в самом центре этого человеческого хаоса сидел он – бывший журналист Михаил Плетнев, теперь уже навсегда неудачник, без надежды, без веры, без любви. И даже без покаяния.

Домой он пошел пешком. Денег на автобус не было. Последние отдал тому ушлому таксисту.

Но это даже лучше, трясся бы сейчас в автобусе, набитом раздраженными потными обывателями, такими же неудачниками, как он сам. Неустроенными женщинами, спешащими на ненавистную работу, облезлыми мужиками, настолько никчемными, что не в состоянии даже в кредит купить себе самый занюханный авто, бедными студентами, которых просто жалко за их пустые надежды, которые у девяноста процентов не сбудутся.

Миша шел по утреннему, копошащемуся, как обосанный муравейник, городу, и думал о том, как никчемно прошла его молодость – все чего-то пыжился, тужился, а итоге - пшик, клоунада на грани фола, которая ни к чему хорошему его не привела - сам себе противен, даже несмотря на то, что эта клоунада была единственным доступным способом защиты, защиты от пошлости, мерзости, несправедливости того, в чем приходилось крутиться.

«Э-э-э, куда это тебя понесло, браток?!» – подумал он с усмешкой и подмигнул намалеванной девице, скользящей на нереально высоких каблуках куда-то по своим птичьим делам. Девица расплылась в ответной смущенной улыбке, но даже это не помогло. На душе было все так же паршиво.

В подъезде на лестничной площадке между третьим и четвертым этажами стояла троица и без стеснения бухала, разложив на подоконнике закусон в виде трех корочек хлеба, посыпанных раскрошенным бульонным кубиком. Амбре стоял на весь подъезд. Миша знал, что в их с мамой квартиру через хлипкую дверь запах проходит беспрепятственно, так что через пару часов одежда, висящая в прихожей, вся пропитается этим мерзким запахом.

Он встал напротив троицы и сжал кулаки, сдерживая ярость и примериваясь, кого ударить первым.

- А, Мишаня! – ласково сказал один из них, длинный и тощий, и Миша узнал соседа со второго этажа - вечного забулдыгу и ханурика по прозвищу Штырь. Миша даже имени его не помнил, а этот, поди ж ты, знает Мишино имя.

- Выпьешь, Мишаня? – спросил Штырь. - Согреешься сразу, вон нос - красный.

- Выпью, - сказал Миша, и залпом вылил в себя протянутый Штырем стакан. В глазах защипало, а в душе потеплело.

- А закусить? – заботливо спросил другой, пожилой толстяк в рваном, словно изодранном собакой, пальто.

- Не, спасибо! Я не закусываю, – ответил Миша, пожал всем троим руки и пошел домой.

«Привыкай, – стукнуло в голову выпитое, – привыкай, лошара, это теперь твоя жизнь».

Мама сидела на кухне перед остывшей чашкой чая, смотрела телевизор.

По телевизору шли новости, и Миша снова видел нелепую пизанскую башню и черный Сенинский БМВ.

Мама была чем-то удручена и, похоже, даже не заметила изменений в Мишином облике.

- Кушать будешь? - спросила она, все еще не отрывая взгляда от экрана.

- Буду, – сказал Миша, - после душа.

И уже из коридора спросил:

- Ма, ты сегодня не на работе?

- У меня отгул, - сказала мама.

«Странно, - подумал Миша, - мама ни разу в жизни не брала отгул».

Он услышал, как она мешает чай, ложечка стучала о края чашки, и это тоже было странно: мама никогда не пила чай с сахаром.

- Ты не заболела? - спросил он, когда вернулся после душа.

- Нет, что ты, - ответила она и, наконец, словно проснулась, взглянула на Мишу, охнула:

- Что у тебя с лицом, сынок?!

- Все в порядке, мамуля. Поскользнулся и упал. Ты ведь знаешь, как у нас чистят тротуары.

- Нужно продезинфицировать, - сказала мама, - перекисью.

- Я уже, - ответил Миша, - не беспокойся.

- Спиртом не надо было, - сказала мама, - можно кожу сжечь. Запах какой резкий, у нас разве спирт есть?

- Есть немного, - соврал Миша, стараясь не выдыхать в мамину сторону. - Пожалуйста, мамочка, свари овсянки! Очень хочется!

Мама стала варить кашу.

Миша задумался, подбирал слова. Как сказать, что она оказалась права, когда отговаривала его поступать на журфак? Когда говорила, что ни к чему хорошему этот выбор не приведет. Что теперь в двадцать шесть лет он остался ни с чем - без денег, без работы. С никчемным, идиотским, никому ненужным дипломом. Не зря говорят, что журналист - вторая древнейшая. И о чем он раньше думал? И что делать теперь? Может к Саньку в помощники? Или в школу учителем? Бла-бла-бла, дорогие детки, читайте побольше и будете получать поменьше.