Илья Бушмин - Ничейная земля

За два часа до встречи в кабинете Марфина на третьем этаже городской администрации Константинов провел еще одну, гораздо более короткую, встречу. Его матовый автомобиль представительского класса подъехал к извилистой дорожке, ведущей к набережной. Набережная единственной реки, лениво протекающей вдоль южных границ города, была пустынна — всему виной проклятый, ливший второй месяц подряд, дождь. В тени деревьев Константинова ждал встревоженный человек, спрятавшийся под черным, блестящим от шлепавших по нему капель, зонтом.

— Сработано чисто?

— Само собой, Андрей Витальевич.

Константинов извлек из внутреннего кармана пухлый конверт, набитый крупными купюрами, и вручил человеку. Тот сразу же спрятал деньги в одном из многочисленных карманов форменного камуфляжного бушлата.

— Теперь мы в расчете, — кивнул Константинов. — Я больше тебя не побеспокою. Удачи на службе.

Он уже хотел поднять глухо тонированное окно, но вспомнил еще что-то.

— Да, про деньги. Даже не вздумай положить их в банк или сразу тратить. Потерпи четыре месяца. Уйдешь на пенсию — и тогда трать спокойно. Ты же на море хотел переехать? Купи там скромный домик на пляже и наслаждайся жизнью. На домик, кстати, как раз хватит.

А потом лимузин укатил, шелестя по мокрому асфальту, и исчез за поворотом.

Майоров похлопал по карману, приятно оттягивавшему форменный бушлат, и быстро зашагал к своему авто.

И вот сейчас Константинов тянул дорогой коньяк и смотрел на друга детства, видя, что потеря близких делает с людьми.

Марфин подлил ему еще и раскурил потухшую сигару.

— Знаешь, Андрей… У боли много отличий. Обида. Легкое недомогание. Желание спрятаться, чтобы зализать раны… Но есть такая боль, избавиться от которой невозможно, как ни старайся. Можно напиться, можно наглотаться таблеток — бесполезно все. Она сильнее тебя. Она больше тебя. И тогда все остальное уходит на второй план. Мир словно исчезает. Ты можешь стоять в толпе людей и говорить с ними, но тебя нет среди них. Ты там, внутри, где есть только ты — и твоя боль. Постепенно мы сами становимся этой болью. Или, может быть, это она становится нами… А потом у тебя появляется шанс отомстить. Ты получаешь надежду вырваться из ада. Но знаешь, что я тебе скажу? Это обман.

Константинов пристально смотрел на Марфина.

— Жалеешь?

— Нет, — без запинки ответил глава города. — Он должен был умереть. Умереть точно так же, как моя Наташа. И спасибо тебе еще раз за то, что предложил помощь… Нет, Андрей, я говорил о другом. У меня была надежда, что станет легче. Теперь я понял, что ошибался. Месть не приносит облегчения, она не забирает боль. Месть лишь позволяет тебе исполнить свой последний долг до конца. Тебе остаются только боль и тикающий где-то счетчик, который однажды принесет облегчение и заберет все.

Поляков курил, развалившись на матраце, и смотрел на ноутбуке видеосюжет, посвященный самоубийству Кирилла Фокина. Смотрел уже который раз, нажимая на кнопку повторного воспроизведения сразу же, когда ползунок хронометража подбирался к концу.

— … В результате масштабной спецоперации, проведенной сотрудниками Следственного комитета совместно с работниками уголовного розыска, ГИБДД и при поддержке подразделений специального назначения, был задержан подозреваемый Кирилл Фокин, — повторял Гапонов журналистам и Полякову снова и снова. — Через двое суток после задержания Фокину было предъявлено обвинение в создании устойчивой организованной преступной группы, совершившей убийства 25 граждан. Кроме того, лично Фокину предъявили обвинения в 10 убийствах девушек и молодых женщин, совершенных в течение последних 18 лет на территории Замаячного поселка областного центра. Все эти преступления отличаются крайней жестокостью и схожи по манере исполнения…

У Полякова не было никаких сомнений, что Кириллу помогли отправиться в лучший мир, если надеяться на его существование не было слишком наивным. Кто помог? Плутать в лабиринтах догадок и версий можно было до бесконечности. Полякову все это было неважно. Кирилл заслужил смерти. Если бы Полякову кто-нибудь предоставил такой шанс, он бы с удовольствием разрядил в него целую обойму.

В одном следствие было право. Кирилл получил травму в детстве. Это Поляков помнил и сам, по рассказам, которые много раз слышал в юности — от приятелей, от шушукающихся на лавочке взрослых, от Вали.

Возможно, в три года Кирилл действительно видел тело повесившейся матери.

Поляков не мог даже предположить, что творилось в голове у женщины, которая покончила бы с собой на глазах маленького ребенка. Расправляться с собой — это вообще последнее дело. Поляков не был гедонистом, получающим наслаждение от жизни — наоборот, у него и жизни-то как таковой не было. Но даже в пьяном бреду он не мог допустить возможность добровольного ухода. Что-то в глубине, какая-то программа, возможно, одна из самых глубинных, протестовала против даже мимолетной мысли об этом.

Однако за годы работы опером он повидал многое. В этом мире происходили вещи и пострашнее суицида. Но смерть матери определенно стала для Кирилла травмой.

Тем не менее, Поляков был убежден: была и другая травма. Кирилл был шокирован смертями в Яме не меньше, чем ее обитатели. Возможно, даже больше многих других, раз не сумел сохранить контроль над мочеиспусканием.

И эта глубоко сидящая в его нутре рана открылась снова, когда на допросе Кириллу стали задавать вопросы про убитых девушек. Девушек с выколотыми глазами.

Полякова не покидало мерзкое ощущение, что он практически нащупал ниточку, дающую ключ ко всем ответам — но никак не мог ухватиться за нее. Как случайно попавший в рот волос, который ты чувствуешь каждым миллиметром своего языка, но который никак не можешь ухватить пальцами. Поляков продолжал курить, размышлять и смотреть в интернете видео с пресс-конференции Гапонова.

— …И я сейчас могу вам сообщить, что на допросах подозреваемый вел себя в крайней степени неадекватно. Он переходил от роли бога, которому дано решать, кому жить, а кому умереть, к роли маленького испуганного мальчика, который плачет и, простите, писается в штаны…

Маленьким мальчиком. Когда Поляков был свидетелем этой сцены, Кирилл не был маленьким мальчиком. 14 лет — уже не ребенок.

Поляков вспомнил допрос Кирилла. Как тот выл, забившись в угол камеры: «Ааа! Уйди! Отстаньте от меня все! Просто уйдите! Аааа! Не хочу!».

Поляков вздрогнул, озаренный догадкой.

А что, если тогда, 18 лет назад, стоя на краю оврага на окраине Ямы и глядя вниз на тело растерзанной и замученной до смерти девушки… А что, если Кирилл видел это не впервые? И в нем сработал страх, поселившийся тогда, когда он увидел подобную сцену впервые?