Sanya - Слабак, или Месяц после смерти

- По-моему, ты дрался не хуже остальных. Тьфу.

- Я хотел убить - и не смог. Увидел глаза того парня - и вместо «Авады» запустил в него «Ступефаем».

- А ты думал, убивать легко?

- Я хотел - за Фреда! Я очень хотел! Чтобы все они полегли там, рядом с Норой! А потом… он на Вуда был похож.

- Кто?

- Пожиратель. Молодой совсем, чуть постарше нас. С него капюшон упал - а там глаза такие… голубые и бессмысленные… У него ведь тоже мама, наверное. И братья.

- Обязательно. У всех есть родственники.

- У тебя кровь.

- Я заметил. Тьфу. Ближе к теме.

- Если я не могу даже отомстить - на что я годен?

- Вот ты нашёл кого спросить, Уизли.

- Ты не понимаешь. Я не смог убить. Хотя должен! За Фреда!

- Разумеется, где мне тебя понять? Я всего лишь человек, который не то что убить - даже «Круцио» наложить не в состоянии, несмотря на то, что за ослушание смерть грозит всей его семье.

- Что?

- Я не убил Дамблдора в прошлом году.

- Бля! Да это же ты чуть не угробил Рона отравленным вином! И это ты использовал наш порошок Мгновенной Тьмы!

- Хорошие у вас штучки есть, Уизли.

- Ты… ты…

- Ага, кулаки опять зачесались? Ну давай.

- Какого хера ты не закрываешься?

- А зачем? Просто избей меня - тебе легче станет. Мне, может быть, тоже.

- Мне не станет, потому что ты не бьёшь в ответ.

- А почему я должен облегчать тебе жизнь? Не хочешь потом с совестью договариваться? Да ты попробуй - обычно у людей получается с ней сойтись в цене…

- Ах ты ж…

- М-м-м…

- Я ещё ничего не сделал, только за руку схватил, чего ты стонешь?

- Тебя не касается. Врежь мне ещё раз - может, теперь всё-таки выбьешь зуб, а то они у меня крепкие оказались. Да и кровь перестала рот заливать.

- Зато на скуле ещё сочится… Что у тебя с рукой? Это Метка?

- Ты уже спрашивал, я уже отвечал.

- Я говорю - Метка так болит? Вон она какая воспалённая.

- Болит, но тебя это не должно волновать.

- Хорёк… как там… Малфой… ты откуда тут вообще?

- Специально для тебя пришёл, послужить мальчиком для битья. А то твоя семья уже с тобой замучилась. Ты же пока все свои беды на ком-нибудь не выместишь - не успокоишься. Их жалко, а меня нет. Так что действуй.

- Даже если я тебя изваляю до полусмерти - Фреда это не вернёт. И не сделает меня отважным мстителем.

- Надо же! И года не прошло, как понял.

- Вот Фред бы смог. Он бы многое смог… Почему он, а не я?!

- Потому что. И если бы остался он - было бы то же самое, он бы тоже мучился - почему убит ты, а не он. И Тедди Люпин, когда подрастёт, тоже задаст вопрос - почему именно его папа и мама погибли, а не чьи-нибудь ещё?

- Я не хочу жить.

- Да, самый лёгкий и самый эгоистичный выход найден, поздравляю.

- Я же не делаю ничего. Я помню об остальных… о маме.

- Вот именно - ты ничего не делаешь. Просто пьёшь. Надеешься, однажды вляпаешься в историю по пьяни, и тебя невзначай грохнут? Так, конечно, легче.

- Малфой! Заткнись!

- И пока ты будешь невменяемым валяться по кабакам в собственной рвоте, такие как я - точно такие же тряпки и слабаки, - будут пользоваться вашими с братом изобретениями. Будут подкрадываться и творить гадости. Пусть сами мы не можем убивать, но мы можем как Петтигрю - сдавать Лорду друзей. Или как я - открывать проходы Пожирателям, чтобы те порезвились на территории школы, где, на минуточку, всё ещё учится твоя сестра. А ты пей, пей. Убеждай себя, что раз не смог выпустить «Аваду» - не сможешь уже больше ничего. Ведь убийство - это, конечно, высшая справедливость. Недаром Лорд и его приспешники используют эту «справедливость» с такой лёгкостью, верно? Ведь они - сильные волшебники, а ты, разумеется, ничтожество. Поэтому залей в себя побольше горючки и сдохни в сточной канаве. Проводить тебя до ближайшего ночного магазина? Маггловские ещё работают, а там есть пойло позабористее Огневиски.

- Блямс! Закрой свой поганый рот! Блямс! Блямс!

- Джордж! Джордж! Прекрати!

- Всё в порядке, милая Гермиона, у нас тут просто мужской разговор. Тьфу!

- Пусти! Пусти, Гермиона!

- Что тут происходит? Малфой, почему ты…

- Уже ничего не происходит, Поттер. Всего наилучшего… Хлоп!

- Вж-жик!.. Вж-жик!

- Э-э… всем привет. Джордж? А ты здесь какими судьбами?.. Гермиона, ты почему плачешь?

- Рон! Рон!

- Да ты чего, маленькая?... Ребята, вы нас извините, кажется, я ей нужен… Пойдём выйдем, солнышко.

- …

- Ну?

- …

- Что здесь было?

- …

- Я спрашиваю…

- Я слышал, что ты спрашиваешь. Ничего особенного. Набил хорьку морду. Ты его зачем притащил? У него же Метка. И отец…

- А у меня шрам и вообще нет родителей. Дальше что? Это мой дом… Он тебе что-то сказал? Что-то плохое?

- Ха! А кода он говорил что-то хорошее? Не в тот ли день, когда мы его мутузили на квиддичном поле, после чего нас жаба Амбридж от игры отстранила?

- Гм…

- Самое паршивое - что он прав, Гарри. Он прав… Ладно, пойду-ка я…

- Куда?

- Домой. Извинюсь перед мамой за свинское поведение.

- А зачем приходил?

- Честно? Не помню уже. Пьяный был.

- А сейчас?

- Сейчас - трезвый… И знаешь что? Если тебе когда покажется, будто я чересчур прикладываюсь к бутылке, ты мне скажи только два слова - «хорёк» и «тряпка»… ну, или «слабак», договорились?

- Ну… да… Ты уверен, что всё будет в порядке?

- В порядке у меня уже никогда ничего не будет. Но от алкогольных возлияний я, пожалуй, воздержусь… Пока, Гарри. Рону и Гермионе тоже «до свидания» передай… ну и маму я предупрежу, что они тут ночуют… Они же останутся у тебя?

- Скорее всего.

- Тогда до встречи… Хлоп!

- Вж-жик!.. Кричат, вопят, плачут… и никто не обращает на меня внимания. И племянничек не попрощался. Обидно, между прочим… А ты не стой тут босой, чума болотная. Простудишься - с кем я ругаться буду? Вж-жик!

29 МАЯ 1998 ГОДА, ПЯТНИЦА

- Миссис Блэк! Миссис Б…

- Вж-жик! Ну?

- Вчера… что они друг другу наговорили?

- Они - это кто? Уточняй, о ком говоришь, оккупант. У тебя тут полно народу ошивается.

- Драко и Джордж.

- Сама бы хотела знать. Но мне отсюда и так плохо слышно, а они ещё и дверь в кухню закрыли. Там твоя грязнокровка топталась - спроси лучше у неё. Она, правда, очень старалась не подслушивать. Всё ходила кругами, уши заткнув, и стишки какие-то под нос бормотала. Потом смотрю: не выдержала, уши открыла, охнула, дверь распахнула - и туда, с криком. А там уж и вы появились…

- Жалко как…

- А теперь ты взамен рассказывай.

- О чём?

- О себе. Что натворил?

- Я? Да ничего!

- Это ты перед живыми подбородки вздёргивай и глаза прищуривай, может, они и испугаются. А я одному такому упрямому притворщику была матерью. Он тоже частенько делал вид, будто всё в порядке и он всегда прав. Говорила я ему… вернее, кричала… впрочем, поздно. Так в чём дело?