Алексей Рафиев - О наркомании, наркоманах, наркологах, наркотиках и не только

Решил я книгу, короче говоря, про все это написать. Вдруг показалось, что должен это сделать обязательно. На днях в одном из форумов интернетовских увидел сообщение, в котором совсем юный мальчишка просил кого-нить из спецов научить его варить винта. На вопрос, зачем тебе это надо? — парень ответил примерно так:

«А зачем мне жить вообще? Румяный я, здоровья у меня много». Вот для тебя, мальчик, эту книгу и пишу теперь. Сиди — и читай. Стриптиза не будет. Будет немного голой правды. Винтоварение от тебя никуда не уйдет. Есть такие, кто учит с удовольствием. А после — с не меньшим удовольствием смотрит на то, как ты раньше его подыхаешь по маленьким частям. Ты-то можешь сразу и не понять, что началось разложение. А он — обучивший тонкостям секретного ремесла — все видит. Затем, возможно, и учил. Но самое интересное случится с тобой, если вдруг не только варить научишься, но и жить с этим дальше сможешь. Тогда ты эту книжку совсем по-другому прочитаешь. Если читать к тому времени не разучишься. Некоторые винтовые люди вообще-то читать любят очень даже. Кроссворды, конечно, покруче катят, но и полистать что-нить спросонья, в недолгие трезвые часы между отходняком последним и следующей инъекцией, тоже иногда ништяк. Каждая книжка воспринимается, как откровение. Это такое странное состояние, когда чувствуешь себя где-то рядышком с Богом. В каждой хуйне видишь промысел, а тех, кто этого не понимает, считаешь дебилами. Банальная мания величия, чуть позже неизбежно приводящая к паранойе. Если, опять же, вовремя не подвязать. Не умеешь варить — легче подвязывать. Еще одна аксиома. Геометрия-то простая. Да и книга у меня пока несложная пишется.

Жаль только, что без граблей почти никто не обходится.

— Осторожнее. Это грабли, — внятно предостерегаешь очередного экстремиста лет восемнадцати или меньше, решившего попробовать все.

— Ну да, конечно, грабли, — смотрит он мне прямо в глаза, и уверенно наступает на опасный предмет.

— Вот видишь… Это больно, — улыбаешься сильно повзрослевшему за каких-то несколько месяцев подростку, видя в нем вывернутого наизнанку себя полжизни назад.

— Очень больно, — снова глядя в глаза, отвечает мальчишка, и опять слышится гул его пустой башки, напоровшейся на тоже самое.

И опять… И опять…

И так до тех пор, пока выдерживает башка. Многое зависит от изначальной крепкости черепушки и от того, насколько любили наступать на грабли родители. Когда вижу, как в песочнице играют младенцы, а их мамы сидят и побухивают пивко — отворачиваюсь с отвращением. Вот оно — подрастает новое поколение будущих варщиков, вечных гонцов в поисках философского камня химозной эпохи. И ведь все в порядке. Ничего страшного. Мир неизменен и некайфов, как всегда.

Там, где беда, обязательно встретится тот, кто знает, как беды избежать. В данном случае, я о наркологах, разумеется. Сказать о том, что наркологи делятся на две категории — не сказать ничего. Процентное соотношение деления приблизительно такое же, думаю, как и среди варщиков. Если пять специалистов из ста чего-то стоят — уже прогресс. Только, ИМХО, не стоят. Миф о добром и знающем наркологе еще более неуместен и неправдив, чем миф о человеке, способном десятилетиями не старчиваться, находясь на системе. Все наркологи — подонки. И опять — исключения лишь подтверждают правило. Чтоб понять, о чем я говорю — надо бы попробовать разобраться в том, почему я это говорю. А говорю я это — по опыту.

Чисто конкретный случай. Чище не бывает. Опять без имен, названий и чего бы то ни было личного. Исключительно ради красного словца. Тут вдруг подумалось, что в России красный цвет всегда имел синий отлив. Советская власть наплодила столько алкоголиков, что их генетически запрограммированные детишки без кайфа вздохнуть даже полной грудью не могут. Видя перед глазами на протяжение всего детства и всей юности синие хоры тупорылых граждан в одинаково безликих одёжках, всенародно отмечающих Новый Год и сотню других праздников — бухать в духе отошедших пятилеток захотелось далеко не всем, кому посчастливилось не стать жертвами бандитских разборок, совпавших с окончанием средней школы, и локальных войн, не закончившихся до сих пор. Ну, да это — лирика. По большому счету — глобальной разницы между водкой и героином или винтом, или чем угодно иным, кроме плана и грибов с разными растительного происхождения препаратами — с точки зрения подсадки — нет. Иначе помогал бы алкоголь избавляться от отходняков. Ага? Это наркологи считают, что разница есть. На то они и наркологи, чтобы что-то считать. А наркоманы знают наверняка — есть то, что растет, и есть химия. Есть, правда, такие наркоманы, которым давно уже на все насрать. Они, как наркологи, также тупо будут кривляться и ерничать, лишь бы только кого-нить затащить в свои сети. Они будут говорить, что химия чище, лучше, краше. Что тот, кто не колется — человек низшего вида… ну-ну… Проходили и это. Тот самый варщик, из-за которого девочки с крыши в асфальт ушли — тоже из тех был. Такие люди всегда знают истину — единственную и неоспоримую. По этому признаку подобная морось и вычисляется теми, кто уёбся на грабли наступать. Именно для таких наркологи и нужны. Я бы вообще объединил наркологов и пропагандистов торча в одну большую группу, прибавил бы к ним педофилов — и отправил бы всех вместе в Африку. Или — в Америку. Подальше, в общем. Можно еще ментов туда же. Пускай ненавидят и истребляют друг друга без меня и без розовощеких малышей, желающих научиться тому, чему учить можно только избранных. Интересно, осталось бы что-нить от алхимии, если бы алхимиками могли стать все? В какую-то странную сторону меня язык увел. Если бы не мой язык — не тот самый русский, который в школе учить не хотел, и до сих пор без красных компьютерных подчеркиваний правильно не прописываю словами — я бы вообще торчать не бросил. Сейчас попробую объяснить, в чем дело. А наркологи пусть пока подождут. Один хрен — ничем стоящим эти твари не заняты. Настроение сейчас такое светлое, что не хочется его омрачать даже вскользь.

В конце моего сторченного лета образца 1999 года мы вместе с женой переехали на другой конец Москвы, оставив позади винтоварни, притоны и прочие венерические заболевания, включая записные книжки, в которых можно было расшифровать явки и адреса вышеозначенных винтоварен и притонов. Как только получилось — купили компьютер. Поначалу я особенно много у компа не зависал. Ходил, как помешанный, и не понимал, чем себя занять. Ничего, кроме винта, не хотелось. Полгода ремиссии прошли, как в аду. Денег нет, света в конце тоннеля нет, даже тоннеля нет — ничего нет. Я себя толком и не помню в тот период жизни. Какая-то тихая радость, что не торчу больше, теплилась, но сил для дальнейшей жизни слишком не придавала. Особенно, когда среди ночи снился приход, и я вскакивал, как ошалелый, чтоб выкурить пару-тройку сигарет подряд — вмазаться хотелось. Пытался даже по памяти какие-то телефоны вспоминать, но память, как отшибло. Она потом вернулась — когда я заставил ее это сделать. Уснуть после подобного пробуждения невозможно. Кто так вскакивал — тот меня поймет. Опять же — умел бы варить, наверняка варил бы тогда. Много ведь ума не надо при навыке. Лубянка работала чуть ли не круглосуточно. Менты, бабушки с барбетурой и салютом, кидняки, порожняки, приемы, разборки — все это прямо под чутким оком здания бывшего КГБ происходило. И до сих пор происходит. Но про Лубянку чуть позже. Эта песня заслуживает отдельного внимания.