Ирина Коняева - Уровень ненависти: сосед

– Добрый вечер. Что–то вы поздно, – донеслось сверху и я вынужден был остановиться, задрать голову, поприветствовать старшую по дому, Лидию, кажется. – Много работы?

– Добрый вечер. Да, – ответил коротко, не желая вдаваться в подробности и продолжать диалог через окно.

Думал, нырну в подъезд и тем избавлюсь от необходимости поддерживать светскую беседу. Очень уж домой хотелось. Но не вышло. На втором этаже меня подстерегала приоткрытая дверь, из которой отчётливо доносился запах борща с чесночными пампушками. Каюсь, сглотнул слюну. Приманивает, коварная.

– Может, зайдёте на ужин?

Лидия Ивановна, или как там её, стояла в дверях в микроскопическом халатике роскошного бордового цвета. Кажется, женщины называют этот оттенок винным. Тёмная гладкая ткань не скрывала торчком стоящих сосков и приоткрывала снизу вид на красивые худые ноги до самого неприличного уровня.

Борщ и красивая голая баба – что впечатляет больше? Учитывая, что я голоден как волк, скорее, всё–таки борщ. Но цена тарелки – минимум бурная ночь со старшей по дому, и на мой взгляд это всё–таки дороговато. Если бы можно было обойтись только сексом, что ни говори, а Лидия хоть постарше меня, но весьма эффектна. Но ведь она наверняка захочет отношений, фату и прочую ненужную мне ересь. А в случае неудачи, так и вовсе испортит мне всю карму. Не плюй в колодец, как говорится.

– Благодарю за приглашение, я не голоден, – нагло соврал, не останавливаясь для беседы. Лучше уж показаться нелюдимым упырём, чем ежедневно подвергаться дамским нападкам. Обойдусь.

Или буду ходить сразу с девицами. Посторонними!

Отчего–то вспомнился взгляд Маргариты на Катеньку, когда я заглянул к ней в гости в не совсем приличном виде. Моё внимание может быть для неё опасным. Здесь то ли феромоны распыляют, то ли просто своеобразная атмосфера. Женщины определённо выбрали меня в качестве трофея, да и Катя утром прямо об этом сказала. Зря я думал, что это шутка. Не шутка.

– Ой, добрый вечер! А я вас знаю! Вы – наш новый сосед, Андрей Самойлов! – выдала симпатичная брюнеточка в спортивном костюме. – А я – Милана. Очень приятно познакомиться.

Голубые глаза девушки смеялись, когда она подмигнула и пронеслась мимо меня. Спортсменка. Или видела меня с утра и решила сделать вид, что и ей данный вид спорта небезразличен?

Чёрт, у меня уже крыша едет после вчерашнего. Вполне может быть, что и здесь есть нормальные девушки. Милана, похоже, из них. Даже не обернулась. Её веселит та ситуация, в которой я оказался. Или это тоже игра? Будет мне сопереживать, поддерживать, а потом, не успею оглянуться, проберётся в жизнь, в сердце и на специальную страницу паспорта.

Простите, дамы, но я убеждённый холостяк ещё лет на пять точно.

Ещё один этаж и всё. Надеюсь, остальная половина подъезда не изволит выбрать сегодняшний вечер для процедуры знакомства. С пирогами и блинами. Надо взять за правило ужинать в кафе или заказывать доставку на работу перед уходом. Дверной глазок – это, конечно, хорошее и безусловно нужное изобретение человечества, но бегать туда–сюда к двери в надежде, что это еда, и каждый раз обламываться – это перебор.

Я поворачивал ключ в замке, радуясь, что удалось обойтись малой кровью, никому не нагрубить, не съязвить жестоко, обидев соседок, когда на пятом этаже хлопнула металлическая дверь, лязгнула защёлка и раздался цокот копыт. Точнее, каблуков. Вместе со звуками донёсся и восхитительный аромат жареного лука с особыми сливочными нотками. Неужели, вареники с картошкой? Или пельмени? Мама всегда обжаривает лук на домашнем растительном масле, с запахом семечек, как в детстве, и добавляет в конце ложку сливочного домашнего масла, чтобы вкусовые рецепторы сошли с ума окончательно.

И здесь этот убойный аромат.

Перед глазами поплыло, рот наполнился слюной, а желудок издал жалобное урчание, намекая, что все мои принципы – чушь и блажь.

Кормите меня! Немедленно!

И ещё сметаны сверху.

И тарелку побольше! Можно из кастрюли. Или миски. В общем, из любой тары покрупнее.

Не очень разбираюсь в гипнозе и прочих психологических штучках, но уверен, лично в моём случае запах еды – самое действенное средство, ибо я замер как змей перед факиром и отсчитывал шаги спускающейся с тазиком пельменей или вареников дамы, надеюсь, в мою сторону.

Шаг. Глоток.

Шаг. Ещё глоток.

– Добрый вечер, Андрей, – раздался за спиной голос Маргариты.

Вздрогнул всем телом, выходя из странного транса, обернулся, машинально поздоровался.

Сегодня соседка была в симпатичном платье синего цвета, выгодно подчёркивающем её изгибы. Особенно красиво на синем фоне смотрелась серебряная кастрюлька, источающая умопомрачительный аромат.

– Я сегодня ударилась в кулинарию, вот, вареников с картошкой приготовила, да что–то увлеклась, на роту солдат налепила. Ещё и подруга неожиданно пригласила в кафе, пора собираться и бежать. Вы не против, если я вас угощу? У меня целая морозилка ещё, а эти горяченькие, вкусненькие.

Маргарита замерла, ожидая моей реакции, и я не стал разочаровывать хозяюшку. Рассыпаясь в комплиментах, принял царский дар, пообещав завтра занести чистую кастрюлю.

Может, стоило сдержать порыв, но именно это блюдо – моё слабое место. Да и совесть радостно нашептывала: «Она всё равно уходит, вареники остынут, будут невкусными. И вообще, кто разогревает вареники? У неё ещё много, а у нас совсем ничего нет, мы голодные».

Кастрюлю прижимал к груди как самое дорогое, что есть на белом свете. Ехидные мысли, что повёлся на хитрость Маргариты, отпинывал двумя ногами. Ну и хитрая, ну и молодец, зато какие вареники!

А они были потрясающими. Нежные, пышные, с огромным количеством начинки, с золотистым ароматным лучком. Жаль, холодильник ещё не лишился своей невинности и не содержал нужный и важный соус – стоял не подключенный. Пришлось, преодолевая невероятное тяготение к кастрюле, удалиться в сторону ближайшего магазина.

И, конечно же, по гадскому закону подлости последнюю банку сметаны покупала Катерина. Как зачарованный следил за развитием событий, поскольку продавец дала мне призрачную надежду завладеть вожделенной банкой:

– Пятнадцати процентов нет. Двадцать брать будете?

– Двадцать – это сильно жирно. Я люблю покислее, – отвечала Катя, и я уже мысленно уподоблялся Пацюку из «Вечера на хуторе близ Диканьки», окуная вареники в миску со сметаной и не просто отправляя их в рот – запихивая, заливая сверху сметаной, чтобы за ушами трещало.

– Другой нет, это последняя банка. Привоз только завтра, – продавец развела руками, оставляя выбор за придирчивым покупателем.

– Ну, тогда беру! – обломила все мои влажно–сметановые фантазии соседка. – И масло сливочное, маленькую пачку.