Настасья Астровская - Музыканты в поисках смысла жизни, вдохновения и денег

– Ну, мало ли лозунгов на Руси Великой!

Камский унывает в ответ на эту сентенцию. А Жоржу, наоборот, смешно. Хорошо быть Жоржем. Варя молча водит пальцем по струнам. Дурак ваш Лимонин, как бы говорит она. И вы дураки, как бы говорит она. И я дура, как бы говорит она – палец неосторожно соскальзывает со струны, и кисть устало падает на колено.

– Есть вот – рок против наркотиков, – не успокаивается Лимонин. – Ну, и тут что-нибудь… Чтобы ясно было – музыканты очень даже, не то что там что-то как-то! Вот – святая Цецилия против насилия! Как?

– Против наЦилия, – смеется Жорж.

Все остро чувствуют: Цецилия, конечно, против, но вот эта музыка убедит слушателей в совершенно обратном. И как потом святую реабилитировать – неизвестно.

– Давайте еще попробуем, – говорит Витя.

Все еще пробуют.

Гитара удивленно спотыкается об экзотические сочетания звуков, виолончель тихо плачет, желая, чтобы ее прирезали смычком, труба сердито срывается то на рык, то на визг, удивляясь сама себе. Треугольник немного грустен, но в целом – на высоте.

Лимонин прислушивается принципиально к трубе. Все ближе подползая к Камскому, он все больше имеет, что ему сказать. И – вот оно.

– Играешь, как девчонка! – бесится Лимонин.

– Как Варвара? – с трепетом уточняет Камский.

– Ну, наверное, как Варвара… если бы она играла на трубе.

– Варвара играет на трубе, – усмехается Камский.

Варя мрачно глядит на складывающуюся реальность. Ну их всех.

– Надо же, – бормочет Лимонин. – На трубе играет… может, еще на чем она играет? На флейте с аккордеоном?

– И на флейте, – угрюмо отвечает Варя, – и на позвоночнике… На всем играю.

Лимонин остро чувствует свой позвоночник, потому и молчит.

– Давайте просто играть, – предлагает Жорж.

И все – дают.

Лимонин с каждой нотой все более реально задумывается об убийстве. Массовое убийство, конечно, он не потянет – сидеть замучишься, не хотелось бы тратить на это свою цветущую лысеющую юность. Нужно выбрать кого-то одного – но так, чтобы и посидеть не жалко было.

И Лимонин понимает, что не пожалеет, если остановит свой выбор на Серже Камском.

Широким жестом он прерывает оркестр и решительно идет к жертве.

– Играть это нужно торжественно и трагично! – вопит Лимонин. – Ты понимаешь?

Камский неопределенно кивает, а по глазам видно – не понимает. Еще по ним видна вся бездна ярких, душевных, поразительных в своей отборности нецензурных ругательств, которые он желает излить на Лимонина, но – сдерживается в силу воспитанности.

– Торржественно и тррагично! – рычит Лимонин. – Ну вот… как будто ты – царь мира. И ты помер.

Камский флегматично разворачивается и, запихивая на ходу трубу в чехол, неспешно идет к выходу.

– Это что значит? – бесится Лимонин.

– На своих похоронах я бы ни за что играть не стал, – лениво объясняет Камский. – Помер – так и быть, держи выходной. Ни за какие деньги бы…

Вдруг в комнату вваливается сумбурная девица с горящими глазами. Все погружаются в хаос.

– Добрый вечер! – выстреливает она, останавливая погружение. – Я опоздала.

– Я вижу, – отвечает Лимонин. И спрашивает – принципиально у Жоржа: – Это кто?

– Это – пианистка, – сердито говорит девица, вызывая довольную улыбку Жоржа.

– Ясно, ясно, – хмурится Лимонин, которому не так уж ясно, но все более пасмурно. – А пианино где?

– В рюкзаке, блин! – раздражается девица, демонстрируя крохотный рюкзачок.

– Дерзкая, – лаконично делает вывод Лимонин.

Варя хмыкает. Ей ли Лизки не знать. Лизка – девушка не дерзкая, но справедливая. Дураков, вон, с порога угадывает.

– Это Лиза Дорофеева, – смеется Жорж. – Разберемся с пианиной с вашей, не плачьте только.

Лимонин куксится, Варя улыбается, Камский расслабленно прикрывает глаза, Жорж довольно расселся в кресле. И только Витя молча в углу расчехляет синтезатор.

Горе-оркестр с неожиданно обретенной пианисткой занимает свои позиции.

– Маэстро, урежьте марш, – печально выдыхает Камский.

Пианистка Лиза с чувством берет аккорд – и промахивается. Мимо синтезатора.

– Извините, я не выспалась, – объясняет она.

– Скажите, пожалуйста! – тянет Лимонин. – Ну, так и проспись, вон аж клавишам от тебя тошно!

– Я бы попросила, – подает голос Варвара, – пианистку нашу не обижать. А то некоторые ваши естественные отверстия познакомятся с моим смычком.

– Это чего это ты вдруг так эмансипировалась? – закипает Лимонин. – Где твои стыд и совесть, Варвара? Где? Где?

– Вы бы ее на рифму-то не провоцировали, – резонно советует Жорж. – Она консерваторию закончила. Человек с высшим образованием. Вы такие ругательства можете услышать, что барабанные перепонки атрофируются.

– Тьфу на вас! – расстроенно произносит Лимонин. – Тоже мне, скрипка между ног…

Оркестр с усердием пытается собрать из нот музыку, но эти ноты явно в ссоре. Им не по пути друг с другом.

А музыканты все пытаются, все бьются, все надеются. Как команда отважных врачей, они пытаются реанимировать произведение – а вместе с ним и святую Цецилию.

И с каждой секундой в их головах все отчетливее звучит та самая фраза: мы сделали все, что смогли.

– Все, – срывается Камский, – мы его потеряли. Хорош, ребята. Пойдемте пить.

– Мда, – печалится Жорж, – это уже не гимн, а очень даже реквием получается…

И никакой Лимонин уже не способен собрать разбредающийся оркестр.

– Ах вы, отчаянные грешники! – восклицает он – и Витя отмечает этот возглас праведного гнева звоном треугольника, окрашивая его в тон чертовски верного заявления.

Музыканты смеются, собирают инструменты – и уходят в закат.

В закате им обязательно нальют, и шутки с ними пошутят, и споют всенепременно.

И будет святая Цецилия плакать от радости.

Она ведь всегда рядом. Она смотрит через твое плечо, когда ты забываешь ставить знаки на новой строке. И когда,играя, пропускаешь этот дурацкий до-диез. Когда в песне вдыхаешь украдкой там, где нельзя. И когда безбожно фальшивя, делаешь вид, что так и задумано.

– Вообще,стоило бы написать для Цецилии реквием, – размышляет Камский за кружечкой крепкого бодрящего. – Не зря же она умерла, в конце концов.

– Уж да уж, – усмехается Лиза, – спустится с небес послушать…

– Господь ее упаси, – тихо отвечает Варя.

– Аминь! – радостно подытоживает Жорж.

– Виолончель. Тебе на –ль.

Жорж лениво откинулся на спинку кресла.

– Ль… ль…лира, – ответил Серж. – Тебе на… тебе на кой ляд все это сдалось?

Жорж сделал вид, что задумался.

– Миллионное дело приходится начинать при ощутимой нехватке денежных знаков, – ответил он рассеянно.