Дим Гарде - Болевые точки

= 4 =

Валера был в полном раздрае. Полковник ему чётко дал понять, что всё ведёт на экспедитора, то бишь на Валерку.

«Как водитель ты работаешь на предприятие, а вот как экспедитор – ты по срочному договору, заключённому с этим предприятием от предпринимателя Деркача Валерия Ивановича. Так?»

Лихорадочно вертелись мысли в голове у Валеры. Вроде всё правильно, только Женя-Бур документы готовил, и вот этот договор тоже он. Ну да, он и надоумил, как всё сделать, чтобы экспедитором стать, нужно регистрироваться как предприниматель. Вот только непонятно одно, каким образом в сопроводительных документах погрузка в Польше была сделана. Аж в самом Гданьске? Вот и полковник чётко намекнул, что в течение трёх часов его не кинутся искать, и можно свалить по-тихому, пока как водитель. А уж если дойдут до экспедитора, поймут, что это одно лицо – всё! Пиши пропало. И позвонить никак. Нужно искать Женю-Бура.

300 долларов он сунул полковнику. Ну как сунул – обронил их на пол. Сам же вышел из кабинета и пошёл в сторону шлагбаума.

Показал пограничнику паспорт, тот, только увидев синюю книжку с трезубцем, махнул рукой и продолжил что-то горячо обсуждать с коллегой.

Валерка отошёл почти на километр от пункта, и только после этого стал голосовать транспорту, двигавшемуся в сторону города.

Прибыв в город, первым делом пошёл на городской междугородний телефон. Стал звонить по телефонным номерам, и только с третьего набора нашёл Женю. Поведав тому о произошедшем с ним злоключении, он понял, что сил совсем не оставалось.

Женя заверил Валерку, что срочно выезжает на таможню. Но Валерке пока в город не возвращаться.

– Схоронись, пока всё не разрулим. Это какая-то подстава, скорее всего, от ментов. Будем сразу через Киев решать. Короче! Через три дня мне звони на этот номер.

Получив все инструкции, Валерка вышел на вокзальную площадь и принялся изучать расписание автобусов. Место, где схорониться, у него было, но вот как перебраться через границу? Он пошёл к таксистам. Эти барыги местных дорог точно знают, как и куда. Только деньги плати, да желательно такие, чтобы вкусно таксисту было.

Не сразу он нашёл человека, готового за 200$ США перевезти мужика в Россию. Но таки нашёл, и через шесть часов уже был в доме у Татьяны.

Не рискуя с таксистом, вышел и отпустил того прямо на трассе, за 50 километров от населённого пункта. А уж дальше ловил проходящие автомашины, голосуя у кромки автотрассы. Только зря это всё. Татьяна была в деле, и Женя уже на следующий день был в курсе, где прячется водитель-экспедитор.

Отправил Валерка телеграмму домой, что, дескать, пока ещё в России, сломалась серьёзно автомашина, стою в ремонте.

Через неделю у дома Татьяны остановилась белая «Волга». Из неё вышли трое. Это были Гена, Женя и Гриша. Татьяны дома не было, и Валерка смотрел телевизор да мысли в голове гонял.

Вошедшие в дом без церемоний сели кто на стул, кто в кресло. Валерка оцепенел. Впал в ступор и не мог сообразить, как его они нашли.

– Ну, что на связь не выходишь? – вдруг спросил Гриша.

– Так это… Телефон…

– Ну да… Телефон – это проблема.

– Где машина с грузом? – вцепился взглядом в Валерку Женя-Бур.

– На таможне.

– Какой таможне? Машина туда и не заходила!

– Как не заходила? – оторопел Валера.

– Вот тебе официальная бумага с таможенного поста, – Гриша кивнул Жене, и тот положил на стол лист формата А4, где чёрным по белому: «На Ваш запрос от …, автомобиль марки «МАЗ», гос. № …, таможенный пункт пропуска не пересекал…».

– Это как же так? – поднял Валера на Гришу глаза.

– Где автомобиль, и где груз? Ты чего? «Кидок» нам устроить решил? Живьём в землю закопаем! Где груз?

– Я не понимаю… Я…

Валера лежал в подполе со связанными руками.

Очнулся он от вспышки фотоаппарата. Это Гена сделал два снимка на моментальный «Полароид» и выбрался из подпола, с шумом грохнув крышкой.

= 5 =

Иван Владимирович смотрел на фотоснимки, что лежали перед ним на столе. Слёзы стекали по его небритым щекам, и он ничего не мог с этим поделать. Фотографии внучки, как та идёт в детский сад, фотографии жены, фотографии невестки. Эти нелюди требовали возместить ущерб, принесённый им его сыном. Всё это было страшным сном, жестокой действительностью, абсолютным крахом.

Он в момент лишился всего имущества, что накапливал всю свою жизнь. Двух квартир, двух автомобилей, двух гаражей, садового участка. Вот теперь ещё и сына нет… Всё перевёл на каких-то людей. Всё! Он один сидел в комнате и не знал, что делать дальше. Жаловаться идти было некому. Страх за жизнь внучки, жены, невестки, а об этом ему было сказано, был решающим фактором во всей этой вакханалии, что вертелась в течение двух недель.

Валерка не объявлялся, и от этого было совсем невмоготу. Да и что он мог сделать? Шестидесятитрёхлетний пенсионер, а перед ним здоровые бугаи. Особенно его поразил тщедушный очкарик-нотариус: будто издеваясь, заявил, дескать, сделка оформлена по закону. Какому закону?

Всё плыло перед глазами, качалась комната, и он даже не в силах был встать и выйти из помещения. Через полчаса Иван Владимирович буквально выполз из комнаты в коридор и вдоль стены шаркающей старческой походкой направился к выходу.

= 6 =

– Ну вот и всё! – в довольной улыбке расплывался в кресле Гриша.

Женя и Гена сидели у стола и внимательно слушали босса.

– «МАЗ» продан в Туркменистан. Деньги за сигареты пришли. Имущество терпилы продано. На круг мы имеем около 100$ в тысячах. Тягач – отдельная статья. Оно и понятно, накладных расходов было много, но всё же… Пока падаем на дно. Деньги я у себя держу. По 10000 вы получаете сейчас, а я пока в белокаменной крутнусь. Есть там тема одна, но пока всё не проверю сам, дела не будет.

Женя и Гена взяли по пачке купюр со стола и вышли за дверь. Гриша плеснул себе в бокал коньяку и погрузился в тяжёлые думы.

Эпилог

Гриша погиб в автоаварии на трассе М-1 в 2002 году. Прихватило сердце прямо за рулём. Судьба остальных персонажей мне неизвестна.

Модест

Перестук колёс. Музыка путешествий. Проносящиеся мимо полустанки. Разговоры с попутчиками. Новые встречи. Знакомства. Неспокойно на душе. Ещё с вечера вчерашнего дня закралось это непонятное чувство тревоги. Томно потягивает в левом подреберье и отдает в левую же руку.

«Возраст! Мать его…», – с тоскою подумал Модест Гальперин. Ему 50 лет, он человек без определенных занятий. Так сказать, прожигатель жизни. Фурункул на теле общества. Живет с трёх квартир, что по окраинам Москвы, сданных в аренду. Модесту хватает тех 175 тысяч, что он собирает ежемесячно. Сам же проживает в весьма приятном месте – в районе Свиблово. Там однокомнатная квартирка-студия, где он себя ощущает настоящим жителем большого города.