Андрей Кивинов - Перемена мест

Золотов снова повернулся к зеркалу. Фуражку лихо сдвинул набок, потом вернул по центру головы. Как родная! При желании мог бы сейчас такую же носить. Как-никак юрфак за широкими плечами.

Раздался осторожный стук в дверь. Золотов вздрогнул, сдернул с головы фуражку, уронил на пол. Суетливо поднял, опять водрузил на голову. Лихорадочно соображал: кто может быть там, за зеркалом? Цветоводы или полицейские? И неизвестно — кто лучше. Цветоводов лучше встречать в фуражке — авось не узнают, полицейских — не факт.

— Откройте, пожалуйста, это проводник, — обрадовал из-за двери женский голос. Вячеслав Андреевич выдохнул, как тяжеловес, сбросивший с себя штангу в двести кило. Убрал фуражку, распахнул дверь с радушной улыбкой.

— Что на завтрак желаете?

Плетневу снился дивный сон.

Будто бы он на каких-то гигантских рудниках. Пахнет хлоркой и протухшей капустой. Вокруг чумазые шахтеры с недобрыми улыбками и кирками в руках, как из клипов «Раммштайна». У него тоже в руках кирка, но что с ней делать — он не знает. Начинает подглядывать за шахтерами — те лупасят кирками в стену рудника, повторяет за ними — тоже долбит стену. И вдруг прямо на него из стены бьет разноцветный фонтан, сшибает с ног и влечет куда-то. Шахтеры с криками «ату его, ату!» бегут за ним, помахивая кирками. Но разноцветный поток оказывается быстрее. Несет Плетнева, как пушинку, куда-то наверх. Отдавшись этой неведомой силе, он испытывает приятное ощущение, ему хочется лететь все выше и выше, к звездам, которые на глазах увеличиваются в размерах и сияют и переливаются. Но на пути к звездам поток вдруг иссякает, и Плетнев летит вниз, хватаясь за воздух. Пробивает какую-то крышу и обнаруживает, что попал аккурат на кровать и теперь лежит на ней, ощущая, как неудобно прогибается вниз тело, а сверху на нем — застиранная простыня. И снова этот мерзкий запах — хлорки и капусты.

Приснится же такое. Нет чтобы что-нибудь приятное. Эротическое.

Надо скорей просыпаться, все равно сейчас будильник прозвонит. Не прозвонил.

— Ужинать будем? — раздался вместо будильника прокуренный дамский голос.

— Нет, спасибо. Ему пока не до ужина, — отзывается другой голос, приятно рокочущий, словно набегающая на берег волна. Совсем рядом.

Теплые руки в резиновых перчатках умело берут голову Плетнева, потихоньку начинают поворачивать в сторону. Тот же рокочущий голос произносит непонятные слова:

— Субдуральная гематома, перелом затылочной кости под вопросом, ушиб челюсти, закрытая черепно-мозговая травма.

Руки поворачивают голову Плетнева в другую сторону. В глаза бросается огромный отвратительного вида жук с толстым телом и тонкими лапками. С трудом фокусируя зрение, Плетнев обнаруживает, что жук изображен на плакате, а плакат висит на стене. И еще надпись: «Осторожно, в Москве энцефалитные клещи». Где клещи? Что в Москве? Смысл непонятен, Антону Романовичу становится тревожно и неуютно, словно клещ сейчас соскочит со стены и вопьется ему в горло. Голова снова поворачивается под действием сторонней силы. Глаза выхватывают из нереальной обстановки полусна человека в белом халате.

— Алкогольное, — констатирует тот, принюхиваясь. Тембр у него тот самый — рокочущий, приятный.

— А почему у него глаза открыты? — звучит рядом высокий женский голосок.

— Человек, дорогуша, видит не глазами, а мозгами. Если мозг выключен, то есть глаза, нет глаз — без разницы.

— Может, закрыть? — интересуется добрая женщина.

— Ну это еще пока рано. Давайте на рентген. Документы есть?

— Нет, никаких.

Голоса кажутся Плетневу удивительно мелодичными, как будто эти двое не разговаривают, а поют. Тем более что слышать-то их Плетнев слышит, а вот смысла никак не улавливает. Словно в опере.

— Из вещей только часы и нижнее белье.

— Видать, все пропил, — со вздохом констатирует мужчина. — Надо же, а с виду ничего, приличный. На хроника не похож.

— Сказали, что одежду в скорой украли. Вроде бы вначале он в костюме был.

— Уже и в скорых воруют, — обреченно рокочет голос. — Ладно, везите. Оформляйте как обычно — Иванов Иван Иванович. В себя придет — разберемся. Сам расскажет.

— Ну это если придет…

Поезд набрал ход и несся по мирным полям и лесам, унося пассажиров от тревожной столицы. Под успокаивающий стук колес Вячеслав Андреевич Золотов еще раз, более внимательно изучал чужое командировочное удостоверение. В купе было жарко, окно не хотело открываться, поэтому он лежал на полке в одних брюках.

«Следователь Следственного управления Следственного комитета по Калининграду майор юстиции Плетнев Антон Романович направлен для проведения проверки по материалам контрольно-ревизионного управления»…

М-да… Кто ж тебя, Антон Романович, так по репе приложил? На страже закона пострадал? Так сказать, производственная травма? Радуйся, Слава Золотов, а то мог бы и ты вперед ногами на жесткой каталке в скорой кататься. Если бы, разумеется, после универа в следователи пошел. А ты, Слава, сидишь себе в кабинете, бумажки перебираешь, крошки подбираешь от бюджета. И никто на тебя не покушается. Во всяком случае, до сегодняшнего дня. Ладно, перекантуемся недельку в этом Великосранске, воздухом свежим подышим, может, все само собой и утрясется.

Новый стук в дверь заставил Золотова прервать внутренний монолог — он подскочил с полки и сунул командировочное под подушку. Будто застали на месте преступления. Еще одного преступления. Не многовато ли за один день?

— Кто там?

— Проводник. Откройте, пожалуйста.

Голос просящий, без претензий. Зачастила, однако. Сувениры, что ли, принесла? Он быстро выхватил из чемодана футболку, натянул, повернул собачку замка.

— Извините, ради бога, в кассе случайно продали два билета на одно место, и человеку теперь негде ночевать. Не знаю что и делать. Вы не могли бы его пустить?

Чужого человека пускать не хотелось. Начнет разговоры разговаривать, вопросы задавать. Придется врать и выкручиваться. Но с другой стороны — как не пустить? Не в тамбуре же невинному ночевать. Был бы он глухонемым и спать сразу завалился.

— Да вы не волнуйтесь, пассажир спокойный, — проводница словно прочитала его мысли.

— Да. Конечно, — кивнул Золотов и посторонился, освобождая дверной проем, — если только он не храпит.

— Я не храплю, — обнадежил мелодичный голос, и из-за спины проводницы вынырнула та самая, с косичкой.

Она устало улыбнулась Славе, и на щеках тут же образовались симпатичные ямочки.

— Если что, у меня беруши есть. — Золотов даже чуть смутился.

Эх, не в добрый час попутчица, не в добрый. В другое время Золотов бы с радостью отдался легкому флирту. Но сейчас было не до того. Проблемы обступили со всех сторон, как вражеское войско. А в том, что она станет очередной проблемой, он почему-то не сомневался.