Александр Бромов - Депрессия

Сегодня у меня депрессия. Страшная, черная, всепоглощающая депрессия. С чего вдруг? Накопилось — одно, другое, третье. И понеслось: ничего не получается, никто меня не любит, никому я не нужна…. Хнык-хнык с битьем головой о стену. И рявкнуть не на кого: коты разбежались, цобачка не гавкает, все смирно дрожат по углам, дома никого — всех распугала. Короче — я в депрессии.

С горя начала доделывать сумку дочери. Верх уже две недели как связан, остался подклад, который я и раскроила, но оставшееся настроение решило, что с него на сегодня хватит и умерло в процессе кройки, немного не дотянув до шитья.

Труп в доме мне не нужен, вонять будет, посему я решила его похоронить, а на оставшиеся от похорон деньги справить поминки. И теперь я ничего не делаю, а играю в «Зуму», обложившись фризелином, тканью, черновиками, линейками, нитками и толковым словарем. Зачем он мне, я не знаю, но лежит.

«Зума». Да. Есть такая суперинтеллектуальная игра. Почему суперинтеллектуальная? Да потому, что мозгов для нее совсем не надо. Это черный юмор, кто не понял. Надо было кавычки поставить, но лень. Если вы решили попробовать, заклинаю — не надо ! Я про нее вспоминаю, когда делать ничего не хочется: сидишь и тупо отстреливаешь шарики. Для депрессии — то, что надо.

Сначала я ее (игру) проходила, потому что меня злило, что не могу пройти. Потом, чтобы пройти все периоды, ни разу не упав. Теперь, чтобы из принципа побить собственный рекорд. Так как я постоянно думаю о чем-нибудь постороннем, то это не реально.

К игре я подошла серьезно, сходив в магазин и затарившись вафельными трубочками и сухариками к пиву. Праздновать депрессию так с комфортом. Попала я удачно: стою с сухариками на кассе, а следом за мной — девушка с тремя банками пива. Как раз в тему. Не будь у меня депрессии, можно было бы предложить скооперироваться шутки ради, но тут, не смотря на морозец, меня догнала жаба, и сухарики стало жалко. Плюс черное настроение. Вот и сижу я одна с кружкой чая, жую вафельки и отстреливаю шарики. Без пива.

Первый уровень прошла на «ура»: ни разу не свалилась, не промахнулась, время везде рекордное и есть жизнь в запасе. Чай меня, конечно, ждать не собирался и остыл. Запихиваю кружку в микроволновку, так как жаба пригрелась и уходить не хочет: еще чего, выливать такой прекрасный, чудесный чай в пакетиках! К концу второго периода я про него вспомнила и снова поставила на разогрев.

Третий уровень с его углами я терпеть не могу, но как-то прохожу, не смотря на то, что тут меня догоняют мысли о следующей главе «Демонов». Поэтому рекордного времени нет. Вернуться на начало или продолжить? Да или нет? Пока решала эту дилемму, промахнулась несколько раз и пошла снова ставить кружку на разогрев, заодно и сухарики принесла. Аккуратно, чтобы позлить свою депрессию, ставлю их на стол и терпеливо жду чай.

К четвертому уровню я была вооружена до зубов, но тут заело мышку или мой палец (я не поняла), и вместо одиночного выстрела последовала пулеметная очередь. Пока разгребала ее последствия, нервно сжевала треть вафелек, поймав себя на том, что доигрываю, посасывая палец. Чай остыл.

С тоской оглядываю кухню: на разделочном столе — замоченный противень (дочь вкусняшку делала), на обеденно-рабочем — почти революционная баррикада (не хватает исторической конки и шпалы), рядом на диванчике — толковый словарь, а сверху его венчает моя сумочка. Возле печки — здоровая коробища, в которой пришел корм для крыс дочери. Надо сжечь, но на ней спала Клякса, и у меня рука не поднялась спихнуть кошечку. Прибраться что ли? А депрессия? Превосходно, празднуем дальше.

К шестому уровню у меня глаза собрались в кучу, а интеллект полностью атрофировался, и поэтому я постоянно промахиваюсь и ползу со скоростью улитки, но упорно игру не бросаю. Депрессия же, блин! Мне еще надо сухари слопать до прихода сына, чтоб не забрал. Заставит делиться, а у меня здесь жаба сидит.

Седьмой уровень удался, сухари съедены, улики уничтожены, открылось второе дыхание, и пришел сын, который убрал нервировавший меня противень и принес дров на утро. Прелесть, а не ребенок. Если бы он начал мыть посуду, я бы логично задумалась о двойке, но раз дело ограничилось малым, то, скорее всего, сказывается вчерашний разнос, а, может быть, опоздал в школу или трояк схлопотал. Делаю мысленную заметку заглянуть в дневник и иду дальше, но тут подпрыгнул коврик под мышкой и я закономерно промахиваюсь. Мне тоже стало интересно, что это было, но под ним, странно очень, ничего и никого не оказалось. Черный день, блин и еще раз блин!

Когда ребенок столь активно помог мне с вафельками, я не заметила, но пальцы нашли только несколько крошек. В это время без подпитки сдохло второе дыхание и я, естественно, рухнула вниз.

Чертова депрессия, даже настроения убить кого-нибудь и того нет! Пойти коробищу, что ли, разрезать?

Женщина с огромным резаком в руках, больше похожим на мачете — мечта маньяка. С этими мыслями пластаю картон на аккуратные прямоугольнички и из принципа складываю их в ровную стопочку возле печки.

Где-то на середине процесса материализуется косоглазая морда, усевшись как раз по линии хода ножа. Если у меня сорвется рука, то вместо косого кота у нас будет одноглазый. Настроение бодро идет на поправку. Будем жить!

Тёмочка несколько секунд сосредоточенно наблюдает за мной со стороны и решительно присоединяется. Не одна я в поле воин. Бросаю нож, бегу за телефоном, и успеваю сделать несколько кадров. Но тут появляется Клякса и все портит, грациозной павой проплывая мимо носа кота, усиленно грызущего коробку. Какой мужчина устоит? И Темочка предсказуемо утягивается следом, а телефон вдруг разражается длительной чередой снимков с усиленно флиртующим … так и хочется написать «овцом», потому что до барана ему немного не хватило. На многочисленных размазанных фото — поднятые хвосты и то, что под ними.

Противень помыла еще вчера, но легче не стало, потому что сегодня доца утащила на работу капли от насморка. А я? Пришлось одеваться и идти в аптеку. Зная себя, составила список: то, то, это и батарейки.

Сапоги. Так, сапоги. Где? Те, в которых я ходила до этого не годятся — подошва тонкая и ноги в них замерзают в зю-зю. Ищу. Ищу. Это мое проклятие: положить, чтоб не посеять и не найти. Как можно потерять сапоги? Я еще понимаю — колун. Но зимние сапоги — это нонсенс.

Нахожу в старом чемодане под летней обувью. Пригрелись, родимые, готовятся к пляжному сезону. Ага-ага, и ждет вас, м и лки на шпильках, дальняя дорога совсем не на Мальдивы, а по гололеду, припорошенному снежком, на котором вы, не напрягаясь, сможете показать сложнейший пируэт, названия которому еще не придумало строгое жюри.