Игорь Самарский - Записки нелегала

В ответ на его притязания, я заснял один из его «наездов» на меня в коридоре общаги, и эта крыса успокоилась.

Приятели гурьбой валили ко мне, стараясь побольше, напоследок, на халаву похлебать спиртного. Мало кого в действительности интересовала моя судьба в дальнейшем. Фальшивые стенания окружающих мне надоели. Я резко прекратил эти посещения, заявив, что моя спиртустановка продана. Это было действительно так — мой спиртзаводик ушел неизвестному покупателю за 250 евро.

Кстати на эту тему уместно вспомнить один примечательный случай.

Однажды на мобилу поступил звонок и некий русский попросил меня встретиться с его боссом — ирландцем на тему продажи самогонного аппарата.

Я согласился. К общаге подполз навороченный джип, и молодой парень, русский, пригласил меня залезть в этот джип, где меня ожидает его босс. Мельком, этот парниша объяснил, что босс — крупный ирландский фермер, а он, парниша, работает у него на ферме как уборщик навоза за коровами и овцами. Параллельно выполняет функции водителя, если босс, напивается где-то на пьянках.

В кабине сидит эдакий простой дядечка. Жмет мне руку и начинает интересоваться конструкцией моего самогонного аппарата, рекламу которого я даю в русской газете… Я тычу пальцем в схему аппарата, объясняю принцип работы и цель — аппарат должен давать продукцию в условиях малогабаритной комнаты, без запах, без шума с высокой производительностью. Тот уточняет — сколько. Задает мне вопрос: «Могу ли я, как инженер, если он возьмет меня к нему на работу, создать подобный аппарат, но с производительностью полторы тонны в сутки?». Я в замешательстве. Начинаю объяснять, что принцип, на котором действует моя конструкция, не подходит для заводских условий. Вижу как сконфуживается лицо этого фермера. Он надеялся, что найдет в моем лице эдакого дешевого инженеришку, который создаст у него на ферме подпольный заводик по производству виски…

Хм-м… Чем богаче человек, тем больше ему хочется, тем извращеннее и быстрее ему хочется набить карманы и вкусить все радости неизведанного, пусть даже с криминальным оттенком.

Я отказываю ему в сотрудничестве и советую выйти на производителей действительных мини-спиртзаводов в России, которые ему с удовольствием продадут ему свои конструкции за 10 — 15 штук.

С разочарованием этот фермер покидает площадку перед общагой. Возвращаюсь в келью, размышляя, не сглупил ли я?

В атмосфере некоторой заторможенности, ожидаем вызова в Эмиграционное бюро. Многие русские, советовали мне уходить на нелегальное положение — благо в КПЗ меня не упекали, контроля за мной никакого — всё держится на честности и на словесных обещаниях.

Я отказался про себя от этого варианта. Дома меня ждала старушка мама, за которой по её старости нужно было ухаживать. Время течет!

Как я оказался прав! ВСЕ, ЧТО ДЕЛАЕТСЯ-ЭТО УГОДНО БОГУ!

Религиознее я не стал. В церкви и секты не хожу.

Но, иногда, как и прежде, стаю на колени в уголок квартиры, искренне молюсь и все, что прошу, исполняется, через некоторое время. Видимо спешка и ангелам, и Господу, не угодна.

Приближается дата депорта. За неделю увольняюсь из фирмы. Босс награждает меня премией в 500 евро. Происходит теплое, но без особого сожаления, прощание. Я лишь гастарбайтер, не более того.

Меня вызывает на собеседование начальник эмиграционного бюро.

По их меркам — полковник. Смотрит мои документы и сожалеет о случившемся. Высказывает мнение, что если я не ушел на нелегалку до этого момента, то не уйду и до подхода «воронка». Я его успокаиваю, что я не мальчик, и буду ждать официальной депортации за счет ирландского правительства — пусть платят, если им очень хочется избавиться от моего присутствия. Он усмехается и мы ведем доверительную беседу о политике ирландского правительства в отношении эмигрантов. Затронули вопросы о наплыве китаёз и нигеров, о производстве кино… Видимо этот офицер был любителем кино, и он искренне сожалел, зная о моем «фильм-наезде» на министра Юстиции, что тот принял решение о немедленной моей депортации, во избежание дальнейших наклепов на его репутацию. Более того, это офицер, пообещал мне втихую, не ставить «черную метку» (- штамп в мой загран-паспорт, о моей депортации). Чисто из личного уважения.

Он в действительности выполнил свое обещание и мой паспорт остался чистым. Другое дело, что информация в компьютерах Евросоюза обо мне осталась. Но это при получении виз — шанс 50на50 %.

Все зависит от клерка, всё проверяющего на компьютере, и от размера взятки, которую может получить этот клерк, через посредников его посольства от украинских или русских мафиози, специализирующихся на этом, под прикрытием разных турфирм.

Сразу успокою читателя. Ничего страшного в действиях официальных лиц, и в самом этом слове нет. Подъезжает легковая полицейская машина в 6 утра. Вежливо грузится багаж и мы отправляемся в аэропорт. Меня сопровождают два полисмена — молодые ребята, смешливые, которые с удовольствием выполняют эту миссию, т. к. им придется ночевать за счет ирландской Юстиции в Киеве — со «всеми вытекающими последствиями», которые им очень нравятся. Я прошу их, как человек искусства, снять их на видео. Машут руками — отказываются. Им не хочется рисковать работой. Мои баулы велики и тяжелы. Превышение веса не играет роли при депортации. Тут властвуют законы Юстиции, а не аэропорта. Ребята просто спросили меня — не хочу ли я сбежать? Нет? Они успокоились и стали мечтать, как они снимут девочек в отеле «Днипро» на Крещатике. Промежуточная посадка в Амстердаме. Действительно, даже при этом сопровождении, можно сбежать и раствориться в просторах Евросоюза. Элементарно. Никто меня в туалет не водит, и по шопам не сопровождает. Полицаи мирно меня ждут у терминала на посадку. Можно было бы в принципе и сбежать, отослав багаж частями, посылками, а в чемоданы набить кирпичей для правдоподобности. Ну нет такой цели и всё тут. Двойственное чувство — сожаление, что не удалось остаться и желание немедленно увидеть Украину и свою маму. Уже тогда я знал, что меня развела жена, заочно, без моего присутствия. Эта пятидесятичетырехлетняя особа на старости лет совсем спятила. Ну Бог ей судья! Посадка в аэропорту Борисполь. Мои сопровождающие, держа в руках мой паспорт двигаются к пограничной стойке. Там ожидает капитанша — пограничник. Один из полицейских быстро сует ей в руки мой паспорт, рявкает: «депорт!», и, оба быстро исчезают в «зеленых» воротах. Офицерша даже не успела открыть рта.

Рейс из Амстердама. Начинает расспрашивать меня, кто я, откуда и каким образом меня депортировали?