Игорь Самарский - Записки нелегала

Машинально принимаю рюмку водки из холодильника. Вкуса не ощущаю… Вообще ничего не ощущаю… Как зомби выполняю некоторые никчемные движения, но мозг лихорадочно ищет выход из ситуации. Наконец какой то кусок чего-то как будто проваливается в желудке и я задаю Адаму, который смотрит на меня как на сумасшедшего, риторический вопрос — а, что бы он сделал в создавшемся положении? Билет на руках, денег в кармане ровно сто баксов, лучший друг и приглашатель умер, а друзья американцы дают понять, что мой приезд — безрассудство. Адам, как человек вежливый и рассудительный советует вернуться в Украину.

Но в душе я уже решил — или я русский, или кто? Вторая рюмка водки и «резюме» — лечу в Америку, а там как Бог даст… С печальной улыбкой мой поляк проводил меня утром в Варшавский аэропорт.

Пожал руку, сказав, что если что не так, я всегда могу к нему вернуться и он поможет с деньгами, чтобы я мог уехать обратно в Украину. Спасибо Адам — ты настоящий потомок того — первого человека!

…..Приземлившись в Аэропорту Кеннеди, сразу беру тачку и к Фаине — жене Димы.

Встречает вопросом через дверь — ты кто? Да это я, Фаина, разве не помнишь? Ты же нам вместе с Димой курочку готовила на ужин… Ответ — Дима умер, а вместе с ним и все его друзья для меня!!! Хм. Однако.! Не теряя присутствия духа бегу по всем колбасным магазинам, где Дима был главным поставщиком… Везде встречают — как обухом по голове — что было, то прошло, а здесь брат, капитализм, тебе и мизинчик никто не протянет, когда ты тонешь… Вечер… На столбе на Брайтоне читаю объяву: сдаются комнаты — дешево. Бегу-лечу по адресу… Встречает такой себе мужчинка невзрачный, предлагает «пенальчик» — два на три метра в коммуналке с двенадцатью соседями за 180 долларов в месяц.

Слава богу — депозит (предварительная оплата) — только половина. Плачу и вселяюсь… А что делать? Предупреждали меня умные люди — не лезь в авантюру. Осталось десять баксов в кармане — «богатство»! На следующий день поплелся пешком обратно на Брайтон, так как проезд на метро стоит 1 доллар 25 центов. Приступил к строжайшему режиму экономии. Надежда одна — найти любую работу, за любые деньги. Шляюсь по Брайтону целый день — безрезультатно. Везде все забито или русскими, или нигерами… Таким образом проходит три дня… Возникает чувство отчаяния… Ну ладно, питаться бананами по доллару за гроздь это еще как никак, НО ПОДБИРАТЬ С АСФАЛЬТА БРАКОВАННЫЙ ХЛЕБ ВОЗЛЕ ПЕКАРНИ, это уже слишком для меня — бьет по мозгам. Постоянно мучает жажда. Вода только в коммуналке из под крана. Один жирный русский продавец из продуктовой лавки, сжалился и посоветовал мне пойти в шесть утра на один из перекрестков на севере Бруклина (район Нью-Йорка), где якобы нелегалы снимают нелегальную работу. Действительно, подойдя туда поутру, вижу следующую картину. Собирается толпа — около ста пятидесяти человек прямо не перекрестке.

Район — «черный» (т. е. живут в большинстве своем только цветные и черные). Толпа преимущественно из русских, хотя есть и поляки и румыны.

Проезжающие машины притормаживают, и вот тут, кто зорче и говорливее по-английски, бросаются сломя голову к машине, и с вопросом: «какая работа?», «как долго и сколько платишь?», вскакивают на сиденье рядом с водителем. Те к этому привычные, и реакция абсолютно спокойная, даже с ухмылкой. Когда вскочил на сиденье можешь начать выяснять детали о работе. Главное - ты первый, и никто тебя с сиденья уже не спихнет.

Естественно кто не успел — тот опоздал. Бег к машине спринтерский — работа локтями, специфическая лексика, но самая главная особенность — даже если тебя отпихнули в последний момент — никто в драку не лезет. Ну поматюкаются в сторонке: сегодня тебя — завтра ты. Не получалось у меня протолкнутся первым… Молодежь стремительнее… После двух дней неудачных попыток, вечером, посчитав на ладони оставшиеся центы, встал я в уголок на колени и обратился со слезами к Всевышнему — помоги, прости, дай возможность… Пошла дрожь по спине… Может услышал?

На перекрестке в ожидании работы

Тут я хотел бы рассказать, в виде лирического отступления, о своем отношении к Церкви и ее служителям, попам, пасторам и ксендзам. Это того стоит. Попав в Штаты, я несколько дней пока не нашел «пенальчик», мотылялся по Нью-Йорку, пытаясь, что-то найти подешевле. Наткнулся в Манхеттене на русскую православную церковь. Дождался там дежурного отца и имел с ним беседу, по поводу — дать мне возможность переспать, где-то в подвальчике… Отец Илларион, если мне не изменяет память, мне в приюте мягко отказал, посоветовав молиться… О чем? О жилье? А где же спать в этот момент? Ну иди сын мой к отцу Тревору. Это Ирландец, он говорит по — русски и держит приют в Гарлеме. В Гарлеме? Это там где приюты черных наркоманов и бесконечные бандитские разборки? Отец! Вы хотите моей смерти? Что ты, сын мой, иди туда, я буду молиться за тебя! Спасибо, спасибо… Что делать, когда ночь наступает? Иду в Гарлем. Еще засветло нашел этот приют. Какой-то кошмарный двухэтажный дом, с коридорной системой, где в ряд стоят кровати и тумбочки, отгороженные друг от друга тряпичными занавесками. Меня принимает православный отец Тревор. Да, он Ирландец. Да здесь я могу найти приют. Но сначала надо выполнить обет!!!?? Какой?

Целуй мои ноги сын мой! Снимает шлепанцы и обнажает свои грязные ступни. Я в полушоке опускаюсь на колени и с отвращением прикладываюсь к его ногам. Так! Молодец! Теперь ты мой сын, пойдем я тебе дам место для ночлега. Ведет по коридору. В углу койка. Ложись здесь. Это будет твое место. Кто-то уже за занавеской храпит. Удаляется.

Я ложусь не раздеваясь от брезгливости. О ужас! По полу бежит огромная крыса.

Какой уж тут сон. Промучался всю ночь и сбежал в ужасе рано поутру.

И такое отношение попов, я ощущал на своей шкуре и в дальнейшем. Вот еще пример. Уже в Дублине. По тому же вопросу занес меня черт в Украинскую православную церковь. Опять елейная улыбочка очередного попика. Но как только узнают, что надо как-то помочь конкретным делом, ответ один — молись сын мой и Бог поможет. Но не забывай посещать церковь и плати подаяния, иначе, как же он попик, сможет хорошо жить, если паства уйдет? (Но это умозаключение уже от меня). Да я и сам без ваших поповских наставлений знаю, что Бог поможет, но только не сразу. А как выйти из положения здесь, сейчас, в конкретную минуту? Где ваша терпимость и готовность помочь ближнему? Кроме лицемерия — ничего не вижу. С другой стороны, католические пасторы и ксендзы, имеют то ли другое воспитание, то ли действительно верят, в то, чему служат. Опять же в Дублине. Ирландец, пастор, в костел которого я зашел справиться, где есть ночлежка, не только объяснил как туда добраться, но из личного кармана, достал 3 Евро и отдал мне тут же. Другой, по поводу работы, долго беседовал со мной, давая советы как быстро найти работу, зная, что я нелегал… Опять же ирландский пастор, организовал в Дублине русское общество, где могут собираться как легалы, так и нелегалы, выпить чай, кофе с пирожными, и обсуждать их проблемы в Ирландии — т. е. общаться. Почему же это так трудно для православных попов? Сразу вспомнились разные украинские сектанты типа церкви «Слово веры» и пр., где кроме как поборами не занимаются.