Ирина Петрякова - Я подарок

Я – подарок, маленькая книжка,
Я – игрушка для тебя,
Ну а ты дрянной мальчишка,
Мучаешь меня любя.

Полночь. Краски смешаны.
Сведена к нулю
Сумма спеси с нежностью.
Так я и люблю.

Слезы от печали, слезы от обиды,
Все понятно и не надо слов,
И цветы любви сором все увиты
И совсем несчастною выглядит любовь.

Наука быть должна главней
Ну а любовь такая глупость,
Что постоянно думая о ней
Лишь увеличиваешь тупость.

Бедность не порок, но может
привести к пороку.
Не грех богатство, но и оно
доводит до греха.

Нас покоряет красота:
Порой вселяет вдохновенье,
Но часто терпит пораженье,
Когда внутри она пуста.

С мужчиной спорить, ох, не просто:
Он превосходство чувствует во всем,
Которое дает вердикт («использовать:)одобрено врачом»
Те самые 16 лишних сантиметров роста.

Боитесь ли вы боли от любви,
А может на нее вы не способны?
Какие мысли здесь правдоподобны?
Неужто полюбить – гормоны лишь в крови?

Киса лапками умылась
И свернулась калачом.
Ты хоть бегай, а хоть прыгай,
Ей все будет ни по чем.

В час ночи выключают фонари.
Работа кончилась пока поэта.
Теперь лишь грезить до зари,
В надежде взять заряд рассвета.

Изжить, изрезать, разодрать,
В ад окунуть, прельстивши раем…
Ври сам себе, мне не придется врать!
Со мной играешь, что ж сыграем!

Еще спешу, еще боюсь,
Но хорошо – уже не злюсь,
Выздоровления начало,
Хотя я наперед все знала…

Любовь – сомненье и стремленье,
Мученье и леченье,
Себя уничиженье и самовозвышение,
А если есть мозги, то самовыражение.

От омута до неба,
Взгляд чище снега,
С лица скользит вниз нега
И я в любовь с разбега!

Мне хочется уйти куда-нибудь
Спасенья хочется, а есть одна погибель
Ведет к безумию тернистый путь
Опасных мыслей омут-колыбель.

День проходит… абсолютно тупо
Я переживаю каждый миг
Снова признаю себя я глупой
И пишу какойто новый стих.

Незавидная выпала участь
Ну конечно сама виновата
Надоела своя мне плакучесть
Может ивой была я когда-то?

Хорошо, что есть с кем встретить,
Праздник Валентина В феврале,
И не надо встречей бредить,
Когда два бокала на столе.

Ум говорит: не стоит рисковать,
И сердце стонет: я ж уже разбито,
Душа: свободной быть хочу,
А я как бабка у того корыта.