Владимир Давыдов - Невероятные приключения репортёра Смока в Эпохе клонов
- Название:Невероятные приключения репортёра Смока в Эпохе клонов
- Автор:
- Жанр:
- Издательство:Литагент «Ридеро»78ecf724-fc53-11e3-871d-0025905a0812
- Год:неизвестен
- ISBN:978-5-4474-2292-9
- Рейтинг:
- Избранное:Добавить в избранное
-
Отзывы:
-
Ваша оценка:
Владимир Давыдов - Невероятные приключения репортёра Смока в Эпохе клонов краткое содержание
Есть прекрасный, параллельный мир. Мир, в котором можно жить, любить, зарабатывать деньги – мир клонов.
Вот там и живёт мой двойник – репортёр Devid_Smoke.
Для всех почитателей игры «Эпоха клонов», для всех тех, кто ищет новое и необычное, эта книга. Иллюстрации замечательного художника Екатерины Дмитриевой.
Невероятные приключения репортёра Смока в Эпохе клонов - читать онлайн бесплатно ознакомительный отрывок
Интервал:
Закладка:
Карибский ветер
Шумит прибой.
Пришёл домой.
Какао чашечку —
В руках моя Газета.
Что пишут там?
Нам за морями,
После плантации,
Ужасно нужно это.
Опять бои!
И не мои.
Вести с фронтов
Газетного поэта.
Князья врачи
Теперь, лечить
Дружину могут,
Словно человека.
У берегов —
Опять врагов!
По донесениям разведки
Больше стало.
Какой-то сброд
Штурмует брод.
Там то ли имя,
То ли погоняло.
Мне режут слух,
Как гомон мух,
Не обессудьте,
Это же Жужжало.
А рядом с ним
Морской спецназ?
Ну, тут конечно —
Устрица, престало.
Вот – Соловей!
Тут что ни пей,
Ну, что бы в смысле
Сразу легче стало.
А их бойцы?
Видать, скворцы?
Военных знаний
Им не доставало!
Нет, вот один…
Военный, блин…
Майоров имя,
Что ж – назвали щедро.
Они там все…
Боюсь сказать!
А замыкает это все
Конечно – Педро!
А впереди?
Как ни крути!
Сиско с Жутком
Опять идут нахрапом.
Для них война
Как мать родна.
Потом, как водится,
Конечно к эскулапам.
Шумит прибой —
Пора домой!
Вернусь с плантации —
Возьму опять газету.
И пару строк
Черкнёт вам Смок!
Спасибо, что читаете
Всё Это!
Кстати, о какао!
Чтобы жить всем в «шоколаде»,
Чтобы деньги завелись.
Чтобы жить не на окладе,
Ты, пожалуй, не ленись.
Коли начал с шоколада,
В первых строках я стиха,
То позвольте мне поведать
Вам, про давние века.
Где-то в дебрях Амазонки
В дождевых её лесах.
Дерево росло такое —
С чудным плодом на стволах.
Греки древние – эллины,
Вкупе с ними Карл Линей.
Дереву названье дали.
Очень просто, без затей.
Теоброма – Это значит,
Кто не знает – будь готов.
Этим словом обозначат:
Имя – «Пища для богов».
Только древние Ацтеки,
Не коверкали язык.
Их название навеки
Помнит даже ученик.
Имя дивное – какао,
Нынче на устах у всех.
С этим именем, ребята,
И у нас большой успех.
На Карибах, дальних землях.
Там плантации растут.
Ну а если все поможем,
Благодарен будет труд.
Поспешите, что вам стоит,
Пока акции в цене.
Что-то сердце мне вещает:
Будут дорожать вдвойне.
Жаль что я не агитатор,
Но куплю я акций впрок.
До свиданья, закругляюсь,
Как обычно: Devid Smoke.
Статьи, которые по разным причинам не попали на страницу газеты земли Клонов, но имеют к ней отношение
– Девид, тут твои стишки в газете, – младший брат Смока, хитровато прищурившись аккуратно положил газету на стол в трапезной, где по случаю праздника собралось всё, пока ещё небольшое, семейство.
– Знаешь, так и хочется ответить нынешней туповатой, на мой взгляд, фразой – «И ЧЁ», – улыбнулся глава семейства.
– Как чё, – слегка заикаясь, сказал Маленький Смок. – Ты ж всегда …ну типа… напечататься, или как там у вас это?
– Эх, – Девид потрепал лохматые волосы младшего в семействе, – мало ли о чем мы все тут мечтаем. Ты вот камешки любишь. Да ладно, ладно, не красней, видел, я как ты на Ярмарке самоцветы на груди одной девахи рассматривал. Или не камни, а? – хитровато усмехнулся Девид.
– А что, и стану, вот обучусь ювелирному делу и стану.
– А вот это правильно, – Девид вытер ложку и сунул её за голенище. – В роду у нас бездельников отродясь не было, не богаты – это да, но и не дармоеды. А стихи – это, брат мой, так, мечта. Денег на них больших не сделаешь. Хотя за вознаграждение князю или там авторитету воровскому я бы написал и поэму и даже роман, а что, – Девид обвел родственников взглядом. – Только это даже дальше, чем Земля на Карибах. Никому нынче творчество не нужно. Вот давеча, один из пиитов даже вроде как и на дуэль вызывал, мол, посостязаемся, кто лучше. А как тут состязаться? Кто спор наш рассудит? На Форум идти, так это там уже было, так-с, баловство.
– А вот Издательство бы, – Смок мечтательно поднял глаза и посмотрел в низковатый потолок трапезной. – Ладно, поели – и слава нам, трудягам. Давайте-ка, братцы, за работу.
Ответ менестреля
Да, я поэт, я воин слова.
Мне рифма – зеркало души.
А критик? Это нам не ново.
Ему – хоть как, но не пиши!
И угождать – внемля совету?
Мол брось писать!
Не тот расклад!
Пророка, как известно нету.
Готов побиться об заклад!
А что не пишем – это время!
Наветом Рифму не убить!
И мы, свободные поэты.
Мы – будем продолжать Творить!
И будут литься, анапестом,
И воспоет опят хорей!
В газете станет мало места
От зарифмованных статей.
Но, Муза – дева не простая.
Её не нужно унижать!
А я писал, пишу и буду,
Свободной рифмой удивлять!
А тем, ну кто ЕЁ не терпит!
Кому бестселлеры подай.
Совет простой – Бумага стерпит!
Как ты её не называй!
Песнь дружин
К нам идет – несет порядки,
Некий «ВебаМан»
Подымайтесь Люди– Клоны!
Нам несут обман!
Вражья стая – тать лихая!
Не живется им!
Подымайтесь! Свою землю,
Мы не отдадим!
Там у них за океаном,
Много ли добра?
В гости их сюда не звали.
Ишь – инспектора?
Станем в войско!
С братом рядом!
Да плечом к плечу!
А чужого нам не надо!
Я свое – хочу!
И пусть знают Генералы!
И чужая Рать!
Что Земли Свободной Клонов!
В жизни не отнять!
Завтра снова воевать
Солнце клонит к горизонту
Запах сена над селом.
Ба! Опять знакомец старый —
Человек идет с ружьем.
– Путь далек, я это знаю
Проходи заночевать.
И знакомец согласился —
Отдыхать не воевать.
Час вечерний, у избушки,
Закурив махру вдвоем.
Разговор не торопливо,
Снова о войне ведем.
– Мужикам оно привычно,
Воин сызмальства в крови.
А вот женщины, пожалуй,
Созданы не для войны.
– Эх, согласен, но вот штука, —
И товарищ мой вздохнул.
– Как-то нес я отдаленный,
Да секретный караул.
Тут, судьба моя лихая,
Вдруг пошла на перерез.
Как там я не хоронился,
Пушка, брат мой, не обрез.
Так рвануло – небо в клочья!
Гулкой ватой – тишина!
А очнулся – кто-то тянет.
Я чумной, как от вина.
Посмотрел – почти девчонка,
Нет и двадцати годков.
Из воронки тянет ловко.
А во мне – за шесть пудов!
Перемазана мордашка,
Льются слезы в три ручья,
– Ты откудова подружка?
Стало быть, ну значить чья?
Улыбнулась через слезы:
– Потерпи ещё чуток,
Тут, совсем не по далече
Наш, мой милый, хуторок.
Дотащу, не беспокойся,
Не смотри, что я мала.
Мне война придала силы,
Да и Родина – одна!
А что ранен, знамо дело…
И ручонки за бока.
– Мне б воды…
– Терпи, мой милый.
А воды нельзя, пока…
…Как закончатся сраженья,
Как с победою вернусь!
Этой маленькой девчонке —
Низко, в пояс поклонюсь!
День окончен!
Вышел месяц!
Уложил знакомца спать.
Отдыхай, защитник смелый!
Завтра снова воевать…
Интервал:
Закладка:
