Светлана Биктимирова - Дожди идут, смывая ложь… Юмор – стихи, афоризмы, шутки

Смеется только тот,
кто над собой смеется,
В остальных случаях
лучше не рисковать…
И смеется только тот, кто сможет
посмеяться над собой.
Ведь юмор, как известно, —
показатель вашего ума.
– Чего-чего?… Не понял… что-то я…
Все-все… вот с вами все и ясно.
Вам совершенно будет не смешно.
Смеяться может только тот,
кто над собой смеется,
И счастлив только тот,
кто может посмеяться над собой.
Хоть от души насмеется…

А посмеяться над собой
всегда найдется повод.
Хотя бы утром спросонья
в зеркало на себя взгляни… о…
И представь, что это не ты,
а тот, кого ты сильно ненавидишь,
И настроение сразу же
себе поднимешь…

Если б только БЫ умные мысли
посещали БЫ нас,
Если б только БЫ в рифме
выстраивались БЫ в ряд,
То над чем БЫ мы тогда
смеялись БЫ
И какие БЫ ошибки свои
исправлять пытались БЫ.
А ошибки-ТО наши
самое что ни на есть
В жизни-ТО нашей
наинтереснейшее,
Так как они-ТО
учат нас, учат…
Но не все способны-ТО
к обучению…
Вот и смеемся, и смеемся
над самим собой-ТО
В очередной-ТО раз-ТО…

Опять частица БЫ ко мне пришла,
БЫ… БЫ – частица сожаления.
Казалось бы, чего мне сожалеть…
Ан нет, без БЫ да БЫ нет рифмы.
Культура моей речи.

Чтоб корабль мой поплыл,
Надо все стропила обрубить…
Эх… ошибаетесь,
Они же его держат,
чтоб не затонул.

А вот чтобы поплыл…
На него по одной из стропил
Должно само солнышко взойти,
оно его и удержит…
на плаву…

Непоставленная точка
окончания-завершения не дает
И дороги – путь вперед.
А топтание на месте счастья вам не принесет.
Да и точка, что там точка,
Если даже многоточие…
продолжение свое ждет.

Хотела жар-птицу поймать,
чтоб желания мои выполняла.
А она прилетела сама,
но не стала ловить ее я,
держать, себя утруждать.
Подумала, что без нее
сама все сумею…
И она теперь все прилетает и
прилетает каждый день…
Надоела…
Не знаю, куда теперь деть
свое вдохновение.
Пиши на бумаге… Пишу…

Снова я бегу за паровозом…
Надо бы его догнать, но оглянусь —
Так это он уже бежит за мной…
я скорость увеличу,
И снова за паровозом я бегу…
Отстаете?.. Нет…
Это он никак меня догнать не может, а
Я уж на второй круг захожу…
И дальше бегу по замкнутому кругу.
И получается, что сама
впереди паровоза я бегу.
Но оглянусь —
И он снова отстает,
но впереди меня.
А мне приходится
в пятки ему дышать.
Как будто от меня он убегает…
или бежит за мной?..
И надо бы догнать, узнать —
и вот бегу за паровозом…
Бегу, бегу по замкнутому кругу.
Куда, зачем, – непонятно мне.
Лишь слышу: «Ту-ту… ту-ту…»
А паровоз уходит… Грустно…
Да и пусть себе идет…
надоело за ним бегать…

Не разобравшись, осудить,
Поверив, не поняв…
Все испытается тогда
на собственной-то шкуре…
Чтоб осознать…
И справедливость
обязательно восторжествует…
Иначе как? Бумеранг.

Философски задуматься над этим:
Наверное, для чего-то
нужно было все…
Хотелось бы понять:
для чего?..

Стихи чужие зачитывать, перечитывать не буду,
Своих достаточно – опубликовать бы…
И в душу чужую заглядывать не буду,
Своя имеется – открыта напоказ.
Стихи чужие обсуждать, осуждать не буду,
Свои бы все бы записать, зачитать…
Приходят они ко мне и днем, и ночью
и в очередь стоят, к себе
Внимания требуют, чтоб их написать…
Ленивая немножко я, честно признаюсь…

А сама пишу, пишу…
перечитываю, переписываю…
Зачитываю, записываю…
обсуждаю, осуждаю…
Да и где немножко посмеюсь…
И свои стихи, да и чужие
вызывают у меня равный интерес…
Так и где же?..
разве ты ленивая?
Тоже мне, честная попалась…
честная-ленивая…

В поэзии ленивых нет,
все зависит от таланта,
он руководит…

Прокручивая все назад,
Могу с уверенностью сказать,
плохого было больше…
И помнится все до сих пор…
Зато теперь могу я…
Зато теперь есть что у меня…
вспоминать и вспоминать…
Облагораживать, писать…
приукрашивать и восхвалять…
Нафантазировать…
посочинять и сочинять…
И насочинять с три короба.
А хорошее-то все быстро забывается…
Даже если б и было б много.

Все начинается с одной строки,
Коль смысл есть, мысль
уже в пути – в стихи…
И складывается все само собой…
А если не сложилось,
так все в смысл ушло…
А если-то и смысла нет,
тогда что?..
Так просто все в талант ушло…
С талантом-то уж не поспоришь.

Я утром просыпаюсь, в зеркало смотрюсь
И восхищенно восклицаю улыбаясь:
«Какой я уникальный человек!..»
И шьет-то она, и вяжет, и вышивает —
бисером иконы, и картины крестиком,
и… из натуральных камней.
И лепит из керамики, плетет из проволоки…
И украшения делает —
из дерева, стекла и пластика…
и… из натуральных камней…
И декупаж… и роспись…
по стеклу, по дереву, керамике
и по металлу…
И живопись, и графика,
и художественная фотография…
И прозу пишет, и стихи…
и много-много что еще…
И кто юмор понимает,
с удовольствием читает.
А кто без юмора,
попробуй сам вот напиши.
Да еще и рассмеши,
да еще от всей души…

Ох… и хвастунишка ж ты!
Да, я еще и хвастунишка…

Только вот отражение с утра
в зеркале свое
Немножко не всегда меня устраивает.
Хотелось бы и покрасивей,
и чуть-чуть помоложе…
И тут же сама себе отвечаю:

«Да куда уж еще-то красивей
и куда ж еще-то моложе?..»
Резервы все исчерпаны —
максимум парад вами.

Одним словом,
непревзойденный уникум
еще и в зеркале, в отражении…
Вы-то хоть это понимаете?..