Эрнест Мансуров - Желтые нумера

© Эрнест Мансуров, 2022

ISBN 978-5-0056-6486-0

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Автор Эрнест Мансуров

«Жизнь – лучший драматург».

Как ни странно, но человечество тратит бешеные деньги на то, что нас убивает: на алкоголь и табак, на оружие и наркотики. Герой одного западного фильма сказал: «Я – бизнесмен, просто мой бизнес – это наркотики…» Эти бизнесмены-людоеды ведут кровавый бизнес, а их клиентами чаще всего становятся наши дети. Мы теряем безвозвратно наше будущее. Они пожирают самое ценное – наше завтра.

Я уже катил домой не спеша, усталость одолевала, глаза слипались, а второй стаканчик кофе даже и не думал помогать. Была душная июльская ночь, около трёх часов. Краем глаза я выхватил женщину, впереди в метрах пятидесяти, которая отчаянно голосовала.

«Нормально, заработаю…» – мелькнуло в голове. Торможу потихоньку, открываю правое окно, но она бежит прямо ко мне, к моей двери.

Мокрое, красное лицо девушки искажал полнейший ужас. Она произнесла с истерикой и одновременно с мольбой:

– Помогите, человек умирает!!!

Это была девушка среднего роста с незаметным горбом, с тонкими губами и лицом пятидесятилетней женщины. Чёрные крашеные волосы не скрывали седину, крючковатый нос выдавал в ней еврейские корни. На ней была совсем несвежая и вся мокрая белая футболка, через которую виднелась её плоская грудь, и какие-то чёрные джинсы с дырками на коленях.

Я тут же, не задумываясь, выпалил:

– Я не доктор, вызывайте скорую.

На что она ответила пересохшими тонкими губами:

– Скорую никак нельзя!

Я ещё раз ей сказал:

– Вызывайте скорую!

Она стала говорить с надрывом в горле:

– Да ты пойми, блядь, человек же умирает. Мы не можем его поднять. Помоги, пожалуйста, умоляю!!!

А я, как заведённый, опять своё:

– Я не доктор, вызывайте скорую.

– Ну помоги, пожалуйста, ведь он умрёт… Ну хочешь, я на колени встану! – почти шёпотом от безнадёги произнесла она.

Тут меня моя совесть совсем заела, и стала она шептать мне прямо в ухо: «Как же ты будешь жить с мыслью, что не помог человеку, а он умер… а ведь мог же…»

– Куда ехать? – не выдержал я.

– Сюда во двор, – показала она налево.

– Садись давай, – сказал, как будто отдавал приказ.

Быстро заезжаем во двор, это была вся обшарпанная девятиэтажная панелька.

– Вот здесь, – сказала она, указывая на нужный подъезд.

– Может, всё-таки лучше скорую? – дежурный раз спросил я.

– Нет, нельзя, его надо просто поднять, мы с мужем не можем вдвоём, а втроём легко сможем, – прохрипела она.

– Ладно, пошли, – сказал я обречённо.

Заходим в подъезд, забегаем на второй или третий этаж. Дверь квартиры с разорванным дерматином и без замка была приоткрыта.

Я захожу за ней в квартиру. От увиденного меня бросает в шок и одновременно в ступор. Передо мной в коридоре на грязном полу лежал абсолютно голый парень. Изо рта у него шла пена. Лежал он неподвижно, глаза закатились. По всей видимости, он уже отходил в мир иной… Это когда-то был крепкий русский парень лет тридцати, наверняка занимавшийся спортом, со светлыми волосами и уже с появляющимися залысинами. Но сейчас это был отходивший наркоман с дырками-колодцами по всему телу: на руках, на ногах, на шее. Дырки были кроваво-синими с видимыми большими отверстиями.

Я окинул взглядом квартиру. Это был однокомнатный притон наркоманов. Затхлый запах вместе с вонью испражнений из туалета создавал «особый воздушный коктейль». Разбитая старая мебель наверняка попала сюда с помойки, на окнах висели какие-то тряпки вместо штор, кругом была пыль и грязь. Одежда была разбросана где попало. На полу валялись трусы, носки, полотенце.

Дверь в ванную комнату была открыта. На краю ванны сидел державшийся за спину муж-доходяга с красным и потным лицом. «Спину сорвал, наверное», – подумал я.

– Чё делать-то надо? – спросил я у неё.

– Его надо положить в ванну! – сказала она, указывая пальцем на голого мужика.

– Зачем? – недоумевал я.

– Чтобы адреналин пошёл, – ответила горбатая.

Я сразу вспомнил, как Джон Траволта колол укол адреналина в грудь Уме Турман в «Криминальном чтиве».

– Ладно, давайте быстрей, – торопил я время.

– Только за ноги и жопу я поднимать не буду, – поставил свои условия я.

Этот парень на самом деле оказался тяжеленным, неудивительно, что доходяга сорвал себе спину.

Дальше пытаемся поднять этого умирающего наркомана: хватаю я его за подмышки, скрестив свои пальцы у него на волосатой груди, и чувствую липкую, грязную кожу, баба берёт его за жопу и спину, муж её за ноги. Но поднять не получилось…

– Чё делать будем, а? – спрашиваю я у них.

– Давай его просто тащить, – хриплым голосом ответил доходяга.

Я взял его за левую ногу, а они вдвоём за правую. В этой суете я не заметил, что держу свою руку в двух сантиметрах от кроваво-багряной дырки на его ноге, но сейчас это уже не имело значения. Тащим его волоком, как мешок картошки, голова прыгает, слово мяч, когда ударяется о выступ в ванной комнате. Переводим дыхание и потом с надрывом и стонами переваливаем его в ванну. Тело глухо стукается о дно ванны. Ещё раз напрягаемся и передвигаем тело ближе к краю, чтобы голова была выше туловища и он не смог захлебнуться водой, если очнётся.

Баба сразу включила холодную воду на полную.

– Спасибо тебе, братан, – прохрипел доходяга.

– Да, спасибо, – еле выдохнула его жена.

– Где руки помыть, дайте мыло? – спросил я.

Мыла не было, только порошок (стиральный), по-моему Tide.

Насыпал полную горсть и стал остервенело мыть руки, надеясь, что не подхвачу какую-нибудь заразу.

Вода стала наполнять ванну, струя громко разбивалась о неподвижное тело наркомана. Смыв остатки порошка, я вышел, не дотрагиваясь ни до чего, почти на ватных ногах.

На улице была та же душная ночь, но уже совсем не та… для меня… Домой я приехал только утром, всё равно бы не уснул.

Наркотики убивают людей, я этому теперь был свидетелем… Выбор за нами.

Новый год… Новый год.

Как же мы ждём его, ждём и надеемся на чудо, загадываем желания и искренне верим в их исполнение.

Новый год – это горячая пора и для таксистов. Люди улетают и прилетают, уезжают и приезжают, бегают по магазам, ходят в гости, бухают и отжигают на корпоративах, за конторский счёт, конечно. В общем, как обычно встречают этот удивительный и волшебный праздник.

В эти дни таксисты работают сутками напролёт, пока здоровье есть, так как заказов полным полно, всем надо куда-то ехать… одним словом – самый сенокос.