Роман Грачев - Оливье

Она не возражала. Это был очень удобный момент, чтобы пообщаться.

До поворота было метров сто с небольшим. По мере удаления от автобуса становилось тише. Рядом с дорогой с одного дерева на другое, стряхивая снег, перемахнула крупная птица. Пожалуй, в одиночку Наталья здесь не рискнула бы гулять. Жутковатое место. Она вспомнила свою давнюю поездку с друзьями на Озеро и Остров, перевернувшую не только ее жизнь, но и жизнь всех ее попутчиков, включая Стасика. Вновь, как и тем памятным летом, на ум пришло сравнение с безмолвными солдатами Урфина Джюса, охранявшими покой девственной природы. Только сейчас на их зеленых мундирах налипал снег.

Мрачное волшебство.

– Спрашивайте, – великодушно разрешил Сергей.

– А чего тут спрашивать, вопрос только один: куда вы пропали в прошлом году? Тут ведь такое началось.

– Знаю, я потом видел газеты.

– Потом? Это когда?

– Когда смог вернуться.

– Откуда?

Сергей ненадолго остановился, чтобы вытащись пачку сигарет и закурить.

– Извините, Сереж, если мои вопросы кажутся слишком настойчивыми. Это профессиональное, вы ж понимаете.

– Конечно, понимаю. И знаю, что сейчас перед вами маячит настоящая сенсация. Будь у вас под рукой интернет…

– Уже проверяла, – усмехнулась Наташа, – обстоятельства работают на вас. Но фотокамера есть, и Стасик ждет не дождется момента, чтобы вас поймать.

– Не надо меня ловить, – произнес Сергей с улыбкой, в которой, однако, просвечивало предостережение. – Когда я сочту нужным, вы сможете меня снимать сколько вам вздумается.

– Ой, как много туману! И все-таки… где вы пропадали? И почему?

– Вы не поверите.

– Я попробую. Знаете, у меня бурная фантазия.

Они поднялись на пригорок. За поворотом дорога тянулась вдаль ровной белой лентой без конца и края. Глухой лесной коридор.

– Похоже, здесь самая высокая точка. – Сергей достал телефон, «разбудил» экран, поднял руку вверх.

– Мертвяк?

– Угу. Попробуйте свой.

Наташа попробовала, даже приподнялась на цыпочках. Ее гаджет показал тот же результат.

– Заколдованное место, – буркнул Сергей. – Хотите знать, где я пропадал? Скажу как есть, а вы уж сами решайте. Я был в другой стране.

Ростовцева замерла с приоткрытым ртом, так и не засунув в него сигарету. Она не ожидала ответа, который своей глупостью и неуместностью мог соперничать со знаменитым «она утонула».

– Ну да, как же я не догадалась. Сошли с поезда где-то в районе Абдулино, чтобы пирожков купить, и оттуда рванули на такси до Лондона. Круто!

– Почти что так, даже с Абдулино и такси угадали, но Лондон здесь ни при чем. Поверьте, чтобы проснуться утром в другой стране, не обязательно накануне вечером покупать билет на трансатлантический рейс.

– Уж мне ли не знать. Но тумана меньше не стало.

– Пожалуй.

Сергей перестал улыбаться. Взгляд его прищуренных глаз блуждал по лесной чаще за спиной Наташи, но журналистка была так увлечена своими мыслями, что не обратила на это внимания.

– Вы не покупали билет на рейс и никуда не улетали. Иначе бы вас узнали и раструбили на весь свет. Вы просто исчезли! А сейчас… вдруг вернулись – с таким-то узнаваемым портретом!

– Вы преувеличиваете. Для большинства наших людей телевизор и реальность – два разных мира. Люди не смотрят по сторонам и не верят тому, что видят. Из всех пассажиров меня узнали только вы.

– Даже не я, а Стас… Куда вы смотрите?

Он молча выбросил сигарету, взял девушку за плечи и аккуратно развернул спиной к себе.

– Туда.

– Не поняла, чего… Ох…

Далеко в глубине леса в частоколе «деревянных солдат» мелькнул огонек. Вспыхнул, погас, снова вспыхнул. Бледная точка света маячила между деревьями, будто кто-то блуждал по лесу с фонарем.

– Что это? – спросила Наташа. – Или кто?

– Пока не знаю. Похоже на азбуку морзе. Смотрите: точка-тире, точка-тире.

Сравнение было весьма точным. Далекий «фонарь» будто подавал знаки, при этом он медленно перемещался.

– Как далеко? – спросила Наташа.

– Сложно сказать. Думаю, не больше километра… а может, вообще рядом. Похоже на…

Он не успел закончить. Слева от первого огонька, визуально в тридцати-сорока градусах, вспыхнул второй – такого же размера и той же яркости. Обе светящиеся точки теперь двигались навстречу друг другу, подавая странные сигналы.

– На что похоже? – нервно сглотнув, спросила Наташа.

– «Собаку Баскервилей» помните? Родственник Бэрримора на болотах с фонарем.

– Беглый каторжник Селдон, – закончила журналистка, оборачиваясь к Сергею, чтобы вновь удостовериться: он смеется над ней или что?

Сергей не смеялся. Он сделал несколько шагов к обочине, остановился у снежной насыпи и вытащил телефон.

– Может, не стоит? У меня мурашки по спине.

Он не ответил. Включил на телефоне фонарик и, подняв руку вверх, стал водить ею из стороны в сторону. Он тоже подавал сигналы.

Лесные огни замерли…

…и тут же одновременно погасли. Насовсем.

– Идем отсюда! – воскликнула журналистка. Она была не робкого десятка, но любой из нас при появлении в ночном лесу огней святого Эльма запросто может наложить в штаны.

– Да, – согласился Сергей, убирая телефон.

Они торопливо зашагали вниз к автобусу, то и дело поглядывая в сторону чащи. Светящиеся точки больше не появлялись, лес не подавал признаков жизни.

Два дальнобойщика, которых коллеги иногда называли Лёлик и Болик, ели солянку в придорожном кафе на трассе недалеко от старинного южноуральского города Сатка. Точнее, Лёлик почти прикончил свою порцию и уже прицеливался к котлетам (в качестве аперитива юноша в одно горло употребил сто пятьдесят «Столичной», разбудив зверский аппетит), а его напарник вальяжно вылавливал ложкой оливки.

– Не торопись, чудо, – говорил седовласый Болик молодому коллеге, – подавишься.

– Хрен там, – отмахивался Лелик. – Чего тут торчать, ехать надо. Время-то уж вон скока, а ты как в ресторане с крабами в твердом панцире.

– А ты поучи жену лобок брить, мелкий. За рулем-то мне сидеть. Когда решу, тогда и поедем. Сам-то тепленький уже.

– Я свои километры с утра отпилил, имею право. Давай, здрав будь, боярин!

Лёлик плеснул себе из графина водки на три пальца и залпом выпил. Болик укоризненно качнул головой.

Других посетителей в этой закусочной, похожей на старую советскую столовую с колченогими столами-стульями и блеклыми шторами на окнах, почти не было – только пожилая семейная пара в углу потягивала чай с булочками. Буфетчица в шапочке Санты скучала за стойкой, китайская елочная гирлянда, проброшенная по карнизам, переливалась огнями, игнорируя лампочки зеленого цвета, а в колонках музыкального центра стучало что-то тошнотворно жизненное из репертуара «Русского радио».