Валерий Ковалев - В закрытом гарнизоне-2

Приняв озабоченный вид, я пристраиваюсь к снующим по трапу морякам и поднимаюсь на борт. Выглядит это вполне естественно, поскольку в такие моменты на кораблях бывают самые различные представители береговых служб и штабное начальство.

Пройдя в корму, где у открытого люка суетятся несколько матросов, я помогаю им спустить очередной ящик и тоже оказываюсь внизу.

Там также кипит работа, и я, приняв озабоченный вид, направляюсь в носовую часть корабля, решив установить вторую «мину» в его реакторном отсеке. Там нет боевых постов, что значительно облегчает задачу, и имитатор быстро находит свое место за одной из распределительных коробок.

Спустя час, выйдя из режимной зоны уже проверенным способом и козыряя изредка встречающимся по пути офицерам, я устало плетусь в отдел. Хреново все-таки быть диверсантом. Даже учебным.

– Команде подъем! – доносится сквозь пелену сна и казарма оживает.

Ежась и покашливая, мы сбрасываем с себя одеяла и шинели, которыми укрывались на ночь, быстро напяливаем робы с сапогами и выстраиваемся на среднем проходе. Там уже маячат строевой старшина Жора Юркин и дежурный лейтенант.

– Так, – сипло басит прохаживаясь перед шеренгами Жора. – На улице минус двадцать пять, зарядка отменяется. Всем живо умываться, идем на завтрак, а потом в поселок на снег.

– А че мы? Мы ж на днях ходили! – недовольно гудят из строя.

– Ат – ставить разговоры! – выступает вперед офицер. – Сказано на снег, значит на снег!

– Вольно, разойдись! – подпрягается Жора и строй распадается.

Сонно переругиваясь и прихватив туалетные принадлежности, мы направляемся в умывальник, плещем на лица парящую от холода воду и наскоро дымим сигаретами у обреза. А через полчаса, опустив уши шапок и отворачивая лица от секущего крупой ветра, в наклон идем в сторону камбуза.

Зима на Кольском в этом году выдалась небывалая. К середине декабря замерз залив, на побережье постоянно лютует пурга и все кругом занесено снегом.

На камбузе, не смотря на многолюдность, тоже холодно, и мы завтракаем, не снимая шинелей.

– М-да, – говорит опорожняя очередную кружку дымящегося кофе Витька Допиро. – Холодрыга почти как у нас в Сибири.

Затем мы набиваем карманы шинелей оставшимся сахаром и галетами, спускаемся вниз, и в сопровождении лейтенанта выходим наружу.

Пурга чуть стихла, ночной мрак посветлел, и в казарменном городке уже вовсю машут лопатами несколько экипажей. Тоже самое происходит и в базе, где с пирсов и корпусов лодок, вахта сбрасывают в залив тонны снега.

Миновав режимную зону, с ползающими по ней двумя бульдозерами, мы переваливаем низкую гряду сопок и оказываемся в поселке. Там уже орудуют лопатами «губари» и, получив в ДОФе орудия труда, наша команда присоединяемся к ним.

Объект – площадь в центре. Сначала работа идет вяло, но постепенно мы втягиваемся, и площадь освобождается от снежного покрова.

Между тем, поселок просыпается. На его улицах появляются женщины, везущие на салазках малышей в садик, стайки бегущих в школу пацанят и несколько гарнизонных собак.

Последние, дружелюбно помахивая хвостами, сразу же направляются к нам.

– О, Бой! Здорово! – радостно гудит Вовка Солодовников и, сняв рукавицу, протягивает ладонь здоровенному сенбернару. Тот довольно пыхтит и шлепает в нее свою лапу.

Мы угощаем собак сахаром, они с достоинством хрустят, потом метят ближайший сугроб и трусят в сторону базы.

– Пошли заступать на вахту! – смеемся мы, и снова беремся за лопаты.

К полудню площадь принимает свой первозданный вид, по ее периметру высятся горы снега, и мы сдаем орудия труда техничке ДОФа.

– Так, десять минут перекур, а потом на обед, – смотрит лейтенант на наручные часы и все дымят сигаретами.

Чуть позже, весело переругиваясь и толкаясь, мы строимся в колонну, слышится команда «шагом марш!» и сапоги гремят по брусчатке.

– Шире шаг! – приплясывает сбоку Жора, и мы поддаем ходу.

Метель давно кончилась, небо просветлело и окружающая панорама впечатляет.

Справа, за поселком, сливаясь с горизонтом, высятся заснеженные гряды сопок, слева, внизу, морозно парит залив, с застывшими на нем утюгами ракетоносцев, а вдоль берега замерзшего в низине озера, серебрятся инеем заснеженные кустарники.

– Красиво, – пускает морозные клубы пара изо рта, шагающий рядом Серега Чибисов. – Словно в сказке.

Через полчаса, разгоряченные ходьбой, мы подходим к высящемуся на сопке камбузу, взбираемся наверх по широкому деревянному трапу и одними из первых вливаемся в широко распахнутые двери.

В просторных залах, на длинных, рассчитанных на десятерых столах, уже матово отсвечивают пирамиды алюминиевых мисок, стоят исходящие паром бачки и чайники с компотом, а также причитающиеся подплаву деликатесы.

Мы с шумом занимаем свои четыре, рассаживаемся по скамьям и обнаруживаем, что вместо хлеба, на столах сухари. Ржаные, величиной с ладонь.

– Что за хрень? – бурчит Витька Кругляк, берет один и вертит перед глазами.

Мы делаем то же самое, недоуменно вертим башками и начинаем возмущаться.

– Эй, боец! – хватает Жора за локоть пробегающего рядом «нарядчика». – А где хлеб? И тычет тому в нос сухарем.

– Нету, – бубнит моряк. – Выдали, что дали.

– А нам по барабану, – гудим мы. – Тащи хлеба!

На шум появляется дежурный по камбузу и разъясняет, что в гарнизоне сломалась пекарня и пока придется обходиться сухарями.

– Так они ж каменные, во! – орет здоровенный Саня Кондратьев и молотит одним по столу. Крышка трясется, но сухарь цел.

– Щас, – ухмыляется мичман и машет кому-то рукой.

Через минуту у стола возникает еще один нарядчик и брякает на стол молоток. Новенький, судя по всему из «ЗИПа».

– А теперь вот так, – гудит мичман и крушит им отобранный у Сани сухарь. – Ну, а теперь кидайте их в миски, наливайте борщ и вперед.

– От суки, че делают, – вертит Жора в руках молоток, когда дежурный отходит с разъяснениями к очередной вопящей команде. – На долби, – и сует молоток Кондратьеву.

Потом миски наполняются борщом, в них помещаются сухарные осколки и в воздухе возникает непередаваемый аромат ржаного хлеба.

– М-м-м, – довольно мычим мы, активно работая ложками. – Вкусно!

К концу обеда от сухарей остаются только крошки, а последний, запасливый Желудок, запихивает в карман робы.

– Путевая вещь, – косится на меня Жора. – Надо на вечер в казарму прихватить.

– Понял, – говорю я, выбираюсь из-за стола и топаю в хлеборезку. Там у меня приятель.

– Привет, Жень, – захожу в небольшое помещение, с сияющим в центре столом их нержавейки, на котором установлено что-то вроде гильотины.