Макс Квант - Седьмое чувство. Сборник юмористических фантастических рассказов

– Коллега, а ведь вы должны мне бутылку коньяка!

– Но он же угнал глайдер…

– Это мы ему позволили угнать автомат, и не прошло суток, как отпетый хулиган начал созидать.

– Вы правы, он даже мальчику по уху не дал, хотя тот ох как напрашивался! Где вы только такие вредные программы берёте?!

– Это была ваша идея: возвести материальную помощь в рамки противозаконности!

– Но согласитесь, в утопическом обществе, когда вам всё дают, помогать преступно! Граждане привыкли только брать, но не давать! Как в той притче о Ходже Насреддине и тонущем ростовщике! Необходимо ещё статью в уголовный кодекс прописать…

И тут только Филипп сообразил о причинах темноты – его глаза-то закрыты…

Он увидел тёмную комнату, усеянную экранами, показывавшими город будущего, он увидел кучку техников, снующих у какого-то пульта, он увидел двух старичков, склонившихся над ним… И этих дядек он раньше видел! Они приходили в детскую комнату милиции и о чём-то с ним беседовали. Пытались направить на путь истинный, энергию пустить в нужное русло и так далее… Очередные проповедники.

– Ну, малый, как ощущения? – спросил один старичок. Голос больно знакомый! Это он встречал его в городе будущего!!!

– Хочется-то чего? – вопросил другой. Этот голос тоже где-то застрял в подкорке.

– Куда всё пропало? – спросил Филипп. – Я будку же строил! С малявкой и краном! – он вскочил с койки, больше напоминавшей больничный аппарат жизнеобеспечения.

– А ничего и не было! – кивнул один из техников. Этот голос интересовался крепкими выражениями, вылетавшими из уст «размороженного». – Всё тут! Всё! – он ткнул пальцем на экраны.

– Извините, но угон корабля вытек последней каплей и вас собирались посадить… – начал старичок.

– В лучшем случае, – перебил его коллега. – На вас уже готовили ракету-перехватчик!

– Сбить? – проглотил слюну Филипп.

– Именно! Но мы под честное слово уговорили их этого не делать…

– Ну уж, под честное слово, под наши добрые имена. Вашу ракету посадили насильно и мы вас запихали в виртуальную реальность!

– Вирту… альную… – хулиган потряс головой, осознавая произошедшее. – То есть, ничего не было?

– Ты три дня здесь провалялся, – кивнул техник. – А мы театр перед тобой разыгрывали, по ролям читали! Как в школе прямо!

– То есть, это затем, чтобы я больше не делал, чего хотел? – отступая к двери, говорил Филипп.

– Ну… Не совсем.

– Вы же никого особо не слушали. Никто не заставлял вас возрождать сгоревшую станцию… Но вы начали это делать!..

– Ничего не начал! Это всё малявка! – и скрылся из кабинета.

– Вернётся, – буркнул один из старичков.

– На что спорим? – вторил ему другой.

Дверь вдруг открылась, явив собой Филиппа.

Секундная стрелка постояла чуток, хронометр затих в ожидании… Похоже, я её победил… но это всего лишь середина? Миттельшпиль. Не более того. До виража ещё полдня… И провести оные надо с особой осторожностью. Уж сколько раз так случалось. Вроде всё идёт как надо… Вроде всё сделал как следует… Вроде всё на нужных местах… А нет же… Возникнет нечто из-под земли аккурат…

Но сегодня… Сегодня, я не наделал старых ошибок и… надеюсь не напортачить чего-нибудь нового… Однако… Всё время это «однако»… Всё надо скакать, летать, выхватывать, выдирать, нестись, спешить… Никогда не думал: всего за один только день можно натворить столько всего… и хорошего, и плохого…

Нет, зашевелилась стрелка… Стронулась с места… Тик-так… Тик-так… Это проклятое тиканье… Не могли его сделать без этих вешек, как топором врезающихся в мозг?! Как же без этого?… Тик-так… Тик-так… Что-то не так…

Закрыл хронометр, спрятал в карман, от греха подальше…

Случилось это… затрудняюсь сказать, сколько времени «прошло»… День был всё тот же. Серый, хмурый, сырой – никакой, словом. Буре, как мне тогда казалось, ничего не предвещало. Так оно всегда бывает… чистое, голубое небо и вот штормовой ветер налетел, сизые тучи пригнал, гром, молнии… всё в ассортименте… Зашумели деревья, полетела пыль в глаза, а ты, держась за воздух зубами, прёшь против стихии…

И вот я уже сижу один посреди пустой квартиры, разбитый, с головой поникшей, буравлю паркет взглядом… Желание одно: напиться… И я поднимаюсь, двигаю ноги – тащусь в кабак, словом… Свистать всех наверх, проверить такелаж, выдраить палубу насухо, кинуть канаты тем, кого за борт смыло…

Ишь зашатало их как… За двадцать минут час сделали… А всё эта Леночка… «Игорь Иванович занят, перезвоните попозже…» Будто не знает с кем говорит… Будто не знает как отвечать надо… Понятное дело, выхватил трубку и бочком к себе направился – уши ни к чему излишние… поговорил… Всё равно на нервах… Чуть что – в слёзы… Успокаивал… Сон дурной приснился… Уж я-то не знаю этот её сон… Наизусть, в деталях пересказать могу, будто сам видел… Всё стараюсь не перебивать, не подсказывать чем там дело кончилось, где она в поту холодном проснулась…

А сам на дверь кошусь… Скоро оттуда появиться накрашенное чудо: Леночка – и шёпотом…

– Игорь Иванович… – шепчет она давно известную мне фразу, – вас Валентин Карлович к себе просит, там пришли «Мальчишки-зайчишки», по поводу их…

– Ну, не волнуйся, – это я в трубку. А чуду машу руками, воздух сотрясаю… Мол буду, не бойся, не умрут без меня… – Извини, лапа, меня тут к шефу вызывают, клиенты пришли… А ты забудь про сон… Тебе сейчас вредно волноваться… Целую… – тараторю я, не давая слово вставить, и вешаю трубку.

Тут-то они и затикали. Взбеленились… Если так дело пойдёт, домой могу не возвращаться… просто не дойду…

Предостерегал классик: никогда не разговаривайте с незнакомцами… А зачастую выпадают такие минуты, что готов излить душу первому встречному-поперечному, лишь бы в петлю не лезть… Будь то ангел, демон или же сухопарый старичок в – не по погоде надетой – меховой шапке…

– Вам плохо?.. – подсел он ко мне.

Интересно по моему виду можно сказать хорошо мне или плохо?.. Сидит вот за высоким столиком этакий дядечка, буравит взглядом полупустую рюмку коричневой бурды в глаза называемой коньяком… Нет, ну прямо птички на душе заливаются на три октавы да солнышко в зените.

– Да уж… – со вздохом выдаю я и опрокидываю в себя остатки бурды.

– Что-то произошло плохого у вас?

– «Что-то…» – чуть не передразниваю я.

Вот ведь натура человеческая. С одной-то стороны и излить хочется, полегчало на душе чтоб, а с другой… ломаешься. Всё хочется, чтобы по кирпичикам, в час по чайной ложке узнавали… Осторожничаешь: контроль над изложением потерять не охота, быть может, да желается выставить всё в благоприятном свете… Мол, не я, а меня… Мол, нимба на мне только не достаёт… Мол, не я такой, а жизнь такая… А удостоенный порции душевных излияний слушатель будет хлопать ушами и вздыхать как бывает несправедлива судьба…