Михаил Курсеев - Мои стихи – мои молитвы

Шёл корабль быстрее ветра
Сам, как будто зная путь,
Дни летели незаметно,
Было время отдохнуть.
Весь корабль запасов полон,
Много пищи и воды,
Мог хоть год средь волн он,
Море носом бороздить.
Из баркаса три бочонка,
Уж казались: не нужны,
У борта они в сторонке
Пролежали эти дни.

Младший брат хотел водичку
Из бочонка отхлебнуть,
Выбил молотом затычку,
Наклонил его чуть-чуть.
Но ни капли из бочонка,
Будто там и не вода,
Как не тряс его в ручонках,
Ни туда и ни сюда.
Братья дружно хохотали,
– Брось его – пустой,
И чуть на пол не упали,
Когда выпал золотой.
Из дубового бочонка,
Ударяясь о весло,
Рассыпалось злато звонко,
Пока горку нанесло.

Принц тут вышел и сказал:
– То за честность вам награда,
Это Демон проиграл,
Спор затеявший когда-то.
Посылая, злые чары,
На спор мне тогда сказал,
Не найдётся в мире малый,
Чтобы золото не взял,
Что лежит под дубом просто,
И разбросано кругом,
Человек как рыба броско
Блесну схватит своим ртом.
Коль найдется такой малый,
Победишь, – бери пари,
То тогда его порадуй,
Что захочешь, – подари.

Ваш бочонок превратился
По желанью моему,
Вам он может пригодиться,
И на службу вас возьму.

День на пятый показался
Взору славный белый град,
Герб над мачтами поднялся,
Чтоб увидел стар и млад.
Загремели пушки громом,
И народ весь в порт бежит,
Весть летит над каждым домом,
Медный колокол звонит.

Как пиры гуляют нам известно
И понятно всем давно,
Что же дальше… интересно?
Или вам уж всё равно?

Младший, средний капитаны,
Старший брат их адмирал,
Охраняют караваны,
Ну, а остров? Он пропал.
Принц теперь король и правит
Честной, твёрдою рукой,
В королевстве его славят,
Стал народный он герой.
То, что с Демоном – не знаю,
К сожаленью, где-то жив,
Коль людей он навещает,
Души губит, посетив.

Страна, погрязшая во лжи,
Моя любимая Россия,
Куда ты катишься – скажи,
И где твоя былая сила?

От мест, далёких до Кремля,
Кругом поместное засилье,
Воруют все, кто у руля,
И стонет бедная Россия.

То стон народа в нищете,
Но там, за толстыми стенами,
Его не слышат будто бы в Кремле,
Назначив нам воров над нами.

За что тебя они не любят,
Считая мачехой своей,
Идут во власть и губят,
И в Лондон шлют детей.

Откуда ж взяться патриотам,
Служить готовым лишь тебе,
У тех заморских идиотов
Одна нажива в голове.

Вернувшись в нищую Россию,
Мечтают только об одном:
О личном благе и наживе,
Плевать им – будет что потом.

Почто им нивы золотые,
Берёзки белые в лугах,
Они России не родные,
Иная вера в их умах.

Не может истина родиться,
Она до нас всегда была,
Но, как перо большой жар-птицы,
Увы, не каждому дана.

Не спор на свет её рождает
В безумной ярости толпы,
Она горела и сияет
В познанье тихом доброты.

В труде мирском, порой суетном,
В деяньях честных день за днём,
В служенье долгу беззаветном —
Сияет истина огнём.

Твой голос тихий в полутьме
Мне душу музыкой ласкает,
И будит прежнее во мне,
И льдинки в сердце тихо тают.
В моей руке ладонь твоя,
Я слышу томное дыханье,
Целую милые уста,
И разжигаются желанья.
Постылый ветер за окном
Всё с силой рвёт кругом и мечет,
А нам с тобою, всё равно,
Тепло в холодный чудный вечер.
И ветер пусть в трубе гудит,
И пусть в печи бушует пламя,
Никто не может запретить
На волю выпустить желанья.
Тебя я крепче обниму,
От губ до пят всю зацелую,
И скромно нежное – люблю,
Тебе как прежде подарю я
Твои бездонные глаза…
Их блеском мне не насладиться,
Они мне словно образа,
Готов на них я век молиться.

На безымянной улице в селе,
В российской я глубинке
Родился как-то по весне,
С надрывным детским криком.

Я в этот мир как все пришёл
Искать добро своё и счастье,
За жизнь дорогу долгую прошёл,
Видал и солнце и ненастье.

Плутал во тьме я по годам,
Любил, надеялся и верил,
Любимым был порою сам,
А счастья должного не встретил.

Прошёл его я стороной,
Оно сумело видно затаиться,
И чую: ворон надо мной,
Парит и рядышком кружится.

Как мотылёк моя душа,
Взлетев к огню, дотла сгорела,
Предательски покинула, ушла
Моё ещё живое тело.

Поэт не тот, кто строгой рифмой пишет,
Познавший ямб, дактиль, хорей;
Поэт живёт, он музой дышит,
Стремясь строфою в апогей.
Я не пишу стихи дактилем
И ямбом ровным не пишу,
Пишу ниспосланным мне стилем,
Как Бог пошлёт строфу.

И вы, писак бездарных кучка,
Тут смеете талантом управлять,
А должно ль, впрочем, беспородной сучке
Породу благородную рожать?
Не был мой стих увенчан славой,
Душа моя в стихе живёт,
Не вам бездушною оравой
Его вести на эшафот.