Ирина Маркова - Ира-ничные стихи

Постигнуть парадокс подчас
Не можем всю дорогу –
Что трезвых меньшинство у нас,
А вот нетрезвых – много.

Простая истина не вдруг,
Но всё же открывается:
Ведь, посмотрев на всё вокруг,
Мгновенно все спиваются.

Если желания – неисполнимы,
Будем практичными ныне и впредь:
Не можем иметь того, что хотим мы,
Давайте хотеть то, что можем иметь.

Движенье дарит нам успех,
Известно, жизнь – движение,
Но не всегда желаний всех
Возможно достижение.

Когда б желания на «нет»
Нам удалось свести,
То получили бы ответ,
Как счастье обрести.

Нас никого и не было на свете,
А он уже давно скакал у сети.
Теперь я начинаю понимать –
Мы все умрём, он будет всё скакать.

Куда девать энергии излишки?
Еще не появившийся на свет
Томов пятнадцать сочинил Мартышкин,
Рожденья ожидающий поэт.

Когда родился, ручку взял скорее,
Чтоб записать творения ума,
И сотряслись от ямба и хорея
Поэзии несчётные тома,

И до сих пор не иссякают книжки,
В восторге молча падая на пол,
Когда следит с пристрастием Мартышкин,
Как ямб с хореем бьются в волейбол.

… И пахли б волосы копной,
И рдели б губы земляникой.
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Что б за рубахи я носил!
Какие платья ты б носила!
Когда бы я тебя любил,
Когда бы ты меня любила.

Как пахнут волосы копной –
Поэт стихи об этом сложит.
Кроме него, никто иной
Понять метафоры не сможет.

Что за рубахи б он носил!
Такие все б носить мечтали,
Когда бы он поэтом был,
Когда б стихи его читали.

Вы спросите, как я живу
В Москве от бедности в отрыве…
Живу, как сумерки во рву,
Как куст рябины на обрыве.

Писать о многом я спешу,
Живу в Москве на дармовщину,
И о берёзе напишу,
И об ольхе, и о рябине.

Стихи слагаю поутру,
По вечерам слагаю вкратце,
Как куст рябины на ветру
Мечтает к дубу перебраться.

И эта мысль пришла не вдруг,
Пишу – под дубом примостился.
Я дубу друг, и дуб мне друг –
Я с ним давно уже сроднился.

… Листва желтеет к октябрю –
Уж так заведено в природе,
Под дубом мыслю и творю,
Дубы, как видно, нынче в моде.

В России память девичья
(Простим ей эту прыть)…
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
А попервой – разуться бы
Да лоб перекрестить…
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Добра Россия-матушка,
Да на руку строга.

Поэт с небес спустился,
Немного загрустил –
К тетрадке наклонился
Да лоб перекрестил.
Он тему обозначил –
Поэта не унять, –
И о России начал
С порога сочинять.
Строга Россия – знает,
Удел её таков,
Но вирши сочиняет
Бесстрашно Косяков.
Строга Россия к слову –
С ней спорить не с руки –
Поэта Косякова
Побъёт за косяки!

Остаться в слове неземном,
Не обратиться стылым дымом,
И повторить себя в ином,
И стать собой в неповторимом.

Не повторить себя в себе –
Такой вот ерундой страдаю.
Я сам с собой всегда в борьбе,
И сам себя же побеждаю.

Порою сам с собой дружу –
Тогда мне по колено море,
Я сам собою дорожу,
Но сам с собой порою спорю.

Сам на себя порою злюсь,
Когда не так стихи слагаю,
Тогда я сам себя боюсь
И от себя же убегаю.

Но сам себя же догоню
И стану для себя незримым,
Когда поэму сочиню
Я о себе неповторимом!

Могу себе же отомстить
И рассердиться за отмщенье,
Могу я сам себя побить
И у себя просить прощенье.

С собой хорошим не борюсь,
Борюсь с собою нехорошим,
Но коль с собой не помирюсь –
Возьму я сам себя и брошу!

Не блеснул он на экране,
И померк в огне витрин.
Но в армянском ресторане
Танцевал, как армянин…

Станцевав грузинский танец,
Всех я нынче поразил,
И журналов яркий глянец
Мой успех отобразил.

Мне цветов понадарили –
И букетов, и корзин.
«Вроде, русский, – говорили, –
А танцует, как грузин!»

В ресторане же армянском,
Клином выбивая клин,
Я блеснул армянским танцем –
Танцевал, как армянин!

«Браво!» – слышал я нередко,
А когда вконец устал,
Взял и встал на табуретку
И стихи свои читал.

Хлопал зал, дойдя до точки,
И толпа кричала вслед:
«Как танцор, рифмует строчки,
А танцует – как поэт!»

Ходит-бродит в доме морок сумрачный
Тяготится мёртвой тишиной.
Двадцать лет прожил с женой придурочной,
А поди ж ты, – всё ёще живой!
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Годы-звери! Хари неумытые!
Вас давно на этом свете нет.
И пылятся книги позабытые,
И с душою мается скелет.
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Джойс и Кафка! Фолкнер с Кобой Абою!
Где вы нынче? Вам большой привет!..

Хлеб жуя, живя напротив булочной,
Написавши множество стихов,
Двадцать лет прожил с женой придурочной
Не один, как видно, Котюков.

Годы-звери, вдохновенью вторя,
Подогрели творческий накал,
И, с женой придурочною споря,
Наш поэт немало настрокал.

Годы-хари нынче корчат рожицы,
Он с женой не знался много лет.
Только что-то творчество не множится
И с душою мается скелет.

Сколько ж написали и создали
Прозы и стихов, без дураков –
Джойс и Кафка! Фолкнер со Стендалем,
Лев Толстой и тёзка Котюков.

А последний, торопясь из булочной,
На изломе выстраданных лет
Вспомнил о жене своей придурочной,
Чтоб с душой не маялся скелет.

… И опять слова забытой песни,
И почти что рядом – мир иной,
Где пою, весёлый и безвестный,
На углу, в трёх метрах от пивной.