Маргарита Смирновская - Крутая Бамбина (СИ)

Я набрала номер Алины, но она была недоступна. И что-то мне подсказывало, что ее мобильник отключен не просто так. Она специально не доступна, чтобы я приехала.

В спешке я нарядилась в один из своих новых костюмов, которые закупил для меня Гущин для интервью.

Благо, я сегодня выступала на радио, и макияж мне уже сделали. Так что, о внешности мне заботиться не пришлось. В Москву поехала я на такси. В дороге я почти знала, о чем предстоит разговор с Алиной. Точнее, о ком. И внутренне я готовилась к обороне.

Но в ресторане меня ждал сюрприз. Михаил в черном костюме с букетом цветов пошел ко мне на встречу. Голос у меня куда-то пропал. Я прохрипела:

— Неожиданно…

— А я как раз тебя долго ждал… — он пододвинул мой стул и сам присел напротив.

Мой букет официант быстро поставил в вазу, и нам подали меню. Я листала его, ничего не соображая. Вот честно, не до еды мне было.

Он нарядился, с цветами привалил — весь такой светлый, чистый и душистый…

Зачем?!

— Почему ты домой не вернулась? — наконец, спросил он.

— Домой, как раз, я вернулась, — подчеркнула я.

— Сейчас твой дом — у меня, — сказал он так мягко, что мне стало стыдно.

Я мысленно сбросила это нахлынувшее чувство и возразила:

— Нет. Я на тебя больше не работаю.

— Я знаю, — Миша позвал официанта и сделал заказ для себя. Затем взглянув на меня, он понял, что я не определилась. И тогда сам заказал мне явства. Официант разлил вино по фужерам и ушел, а Миша продолжил:

— Я читал про тебя… Ты делаешь успехи… — он в меня вглядывался. А мне было неловко. — Скажи откуда у вас столько денег? — наконец, спросил он.

— Каких денег? — не поняла я.

— Провести такую мощную пиар-компанию.

Вот, правда, я не понимала, о чем он говорит.

— Я ничего не платила. Это все Гущин… — ответила я.

Миша усмехнулся:

— Он олигарх?

— Да нет, живет на частной.

— Не похоже. Что ты про него знаешь?

Вот не пойму, он меня о Гущине пригласил поговорить?! Я нервно гавкнула:

— Что он честный и хороший друг.

Михаил тихо засмеялся:

— Френд-зона? Он об этом знает?

— Тебя так беспокоит Гущин? — взбесилась я. — Ты для этого меня пригласил?

— Нет, — вяло ответил Миша. Лицо его было расслабленным и уставшим. Я еще подумала: сколько же он работал? — Хотел тебя увидеть.

Глаза его улыбались. Мне дико хотелось с ним целоваться, опять валяться полдня в кровати и смеяться по пустякам…

Но это же все ложь. Это все было не по-настоящему…

Не понимаю, почему он сейчас меня не отпустит?

— Я скучал… — добавил он.

Но я в это не никогда не поверю. Скучал — позвонил бы!

— И все? — сквозь зубы выдавила я.

— Нет.

— А вот это уже ближе к правде, — сказала я. — Говори.

Тут подошел официант и поставил наши салаты. Есть мне не хотелось. А Миша поднял бокал и сказал:

— За твою выставку?

Значит, он в курсе… И не обижен, что я его променяла на творчество? Или делает вид?..

Миша всего лишь пригубил вино. Он не сводил с меня глаз. Какой же у него сладкий взгляд. Глядя на него, можно чай пить без сахара. И вообще отказаться от десертов.

— Что хотел? — спросила я, понимая, что еще немного, и за ним на край света убегу.

— Чтобы ты вернулась.

— Нет, — отрезала я. — Я больше не охранник.

Миша снова засмеялся и сказал:

— Ты — девушка с дулом. Как тебя твой журналист называет? Крутая бамбина?

— Я — художник, — ну, не хотела я, чтобы он во мне видел киллера или снайпера какого-нибудь…

— Еще ты моя девушка, — добавил он.

— Я больше не играю в эти игры. Убийцы пойманы. Все закончилось.

— Или только начинается?..

Да чего же он так лыбится? Я что, ему вечной прислугой поклялась быть?

— Да, начинается, — перевела тему я. — Моя новая жизнь, — я отпила вина. — За мою выставку.

Сладкий терпкий вкус. И в то же время мягкий. Как сам Мишка… Он такой же…

— Я согласен, — сказал он. — Тебе никто не будет мешать твоей творческой карьере. И твой нянь, Гущин, для меня не помеха.

— Ты это к чему? — не поняла я.

— Возвращайся в офис. Место осталось за тобой. Работы мало, у тебя будет помощница. И свободный график. Успеешь на свои интервью и выставки. Только на планерку вовремя приходи.

— Я же не дала согласия, — напомнила я.

— И не отказалась.

Я смотрела на него. Черт! И правда. Я четко отказалась быть охранной, отказалась жить у него и играть роль девушки. Но от должности я до сих пор не отказалась…

— Завтра у нас закрытая вечеринка, — продолжил он. — Ты должна на ней быть.

— Я еще не согласилась. Да и потом мой агент…

— Гущин сказал, что у тебя выходной. И ему твой офис понравился, — заверил со смехом Миша.

— Ты говорил с ним?! — возмутилась я.

Это значит, мне он не звонит, а с Гущиным общается?!

— Я с ним каждый день говорю, — словно на мои мысли ответил он. — Тебя это удивляет?

— И что обсуждаете?

— Курс доллара, карбюратор, автомойки? Тебя что интересует? — надсмехался он.

— Ты нахал!

— Нет, я просто соскучился…

— Давно в тебя не целились?

— Давно меня никто так не волновал… — в тусклом освещении Миша смотрелся таким романтичным, теплым и родным. — Почему ты уехала?

— Потому что ты не имел право приказывать, — честно ответила я.

— Имел, — возразил он. — Ты — моя девушка.

— Не по-настоящему.

Тут уже он выпалил:

— Вика, что надо для тебя сделать, чтобы ты поняла…

— Что? Что я — охрана? Что я — временный секретарь? Что вся моя жизнь у тебя дома, просто… как аванс до конца недели? Нет, это не для меня!

— А я думал, что тебе у меня хорошо…

Конечно, мне было у него, с ним… хорошо. Слишком хорошо. Особенно последние дни…

— Мне пора, — поднялась я, взглянув на часы.

Такси уже как десять минут меня ожидало. Миша занервничал:

— Еще основное блюдо не принесли.

— Не многое потеряю. Лучше того, что подавал ты, вряд ли что-то приготовят.

Миша поднялся следом и напомнил про цветы. Их я взяла. Такой красивый и нежный букет белых роз… Я растрогалась… и на прощание его поцеловала. Он тут же словно расцвел… И сказал:

— К шести вечера будь готова. Гущин за тобой приедет.

***

В такси я переваривала наш разговор. Почему я чувствовала дикое сожаление о том, что не вернулась к нему? Почему я испытывала горечь, что не разрешила себе проявление чувств и не объяснилась с ним? Мне казалось, что я упустила свой шанс. Всю дорогу я хотела остановить шофера, развернуться и поехать домой к Высоковскому. Ведь я у него даже не забрала свои вещи… Но опять удержалась. В пути я думала: кому нужна моя гордость? Ну, что толку в ней? И кому доказывать? Себе? Я и так знаю, что влюбилась в него еще… Да, я не знаю когда. Он мне сразу понравился. Только тогда из-за щекотливых обстоятельств я подозревала в нем убийцу. Но теперь… Я знаю его недостатки и достоинства. Ведь, несомненно, он лучший парень, которого я когда-либо встречала. Так почему я веду себя, словно дочь французского короля, а он всего лишь русский крепостной?..