Кристен Каллихен - Идол

- Послушай, чувак, преследование женщины голышом можно расценить как акт сексуального устрашения.

Он фыркает.

- Это многое говорит о твоей сексуальной жизни, Элли Мэй. Но не волнуйся. Даже если бы я не был заинтересован в тебе, во мне нехилая порция виски, которая заставит член поработать, так что ничего не мешает нам прямо сейчас.

- Многое мешает, ясно? - я морщу нос, отказываясь опускать взгляд ниже. - И ты говоришь о моих сексуальных недостатках.

Вина мелькает в его глазах, и, могу поклясться, он хочет засмеяться. Но вместо этого усмехается, изгибая губы от раздражения.

- Дай мне часик и немного кофе, и затем можем поговорить обо всем, о чем захочешь.

- А дальше ты попросишь еще и завтрак.

Его лицо озаряет наглая улыбка.

- Ну, раз уж ты об этом упомянула...

- Знаешь, что раздражает меня сильнее всего? - выкрикиваю я.

Его густые темные брови сходятся на переносице, словно парень смущен.

- Что?

Он произносит это не как ответ на вопрос, а так, словно не расслышал меня. Но я всё равно отвечаю.

- Ты мог поранить кого-то еще. Мог ранить меня или какую-то бедную душу по дороге сюда, и всё из-за вождения в пьяном виде, - печаль запускает свои пальцы в мое сердце. - Ты мог разрушить жизни, оставить людей собирать себя по кускам.

Он бледнеет, и эти нелепые ресницы опускаются на его щеки, когда парень моргает.

- Ты хотел себя убить? - выкрикиваю я. - Сделай это каким-то другим способом...

Мой голос стихает, когда рычание покидает его уста, и босяк, в чем мать родила, скалится на меня. Он делает уверенный шаг в моем направлении, словно и правда собирается подойти, но затем останавливает себя.

- Не смей... Ты даже не имеешь понятия, что я... - его лицо становится серым, когда парень опускает взгляд на меня с высоты своего роста.

Мы смотрим друг на друга, пока он просто стоит, покачиваясь на одном месте, такой слабый и дрожащий, его ярость бурлит на поверхности, переполняя взгляд.

Это полная боли ярость ловит меня в западню, отвлекает от предупреждающих сигналов.

- Ты не знаешь... - он судорожно сглатывает.

И только тогда до меня доходит, что я попала. Я отпрыгиваю назад, но уже слишком поздно. Мой заезжий босяк наклоняется вперед и валится. Всем весом прямо на меня.

Шок сковывает меня в этот мучительный момент. А затем запах вони снова поражает ноздри. Я заставляю себя поднять взгляд и встретиться лицом к лицу со своим мучителем. Тысячи проклятий проносятся у меня в голове, но только одно предложение вырывается через стиснутые зубы.

- Я тебя ненавижу.

Киллиан

Обычно, когда женщина говорит тебе, что ненавидит тебя, при этом глядя холодным смертоносным взглядом, в дальнейшем она постарается избежать всевозможных контактов.

Но не Элли Мэй. Она и ее адский шланг с водой.

Ладно, я просто наговариваю на нее, так как, возможно, у нее есть причина меня ненавидеть. Очень весомая причина.

Но я не извинялся ни перед кем уже несколько лет. И хоть тоненький голосок в голове и говорит, что настало время это сделать, виски всё еще плещется в моей голове, заглушая этот тихий совет. Черт, всё во мне и вокруг сейчас плещется - земля, мой разум, кровь. В ушах звенит.

И я иду ко дну. Знаю это. С удивлением осознаю, что моя мучительница делает шаг вперед, а не назад, и ее руки обнимают меня. Поддерживают.

Удачи тебе с этим, сладенькая.

Я слышу ее проклятья, ощущаю, как пружинят ее колени под моим весом. И вместе мы падаем. Думаю, я смеюсь. Но не уверен. Всё выцветает. Особенно то, чего я хочу.

Мир - размытое пятно. Вода льется на мое лицо. Снова. Ебаный в рот, это раздражает.

Отворачиваясь, я стараюсь вытереть лицо, но руки не работают, как следует. Всё тело кажется резиновым и тяжелым.

- Прекрати бить меня, ты реальная заноза в моей заднице, - рычит девушка.

Элли Мэй. И неважно, что ее голос похож на вкус ванильного мороженого, она - настоящий дьявол. Водный дьявол. Возможно, в аду нет пламени. Быть может, там тебя вечно топят.

- Ты не утонешь, - говорит она, снова направляя на меня струю.

Я брызгаюсь и плююсь водой, которая на вкус напоминает рвоту и виски. Ни хрена не видно за этим нескончаемым потоком.

- Да что с тобой и этой водой? - мне удается сказать до того, как меня еще один раз накрывает волной.

- У нее есть магическая способность смывать грязь, - говорит она, пока трет рукой мою грудь. Не нежно, а с силой, словно пытается содрать с меня кожу. Мыльные пузырьки. Они пахнут грейпфрутом и ванилью. Женским мылом.

- Да, это мыло. Вода и мыло очищают, - продолжает она, словно я младенец. - Знаю. Безумие, верно?

Сарказм. Я специализируюсь на нем. Когда не настолько пьян, и мои глаза не отказываются открываться.

Безжалостные руки перемещаются к моей голове. Пальцы зарываются в волосы.

- Иисусе, когда ты в последний раз расчесывал эту копну?

- После рождения. А теперь отвали. И позволь мне встать.

- У тебя в волосах застряла блевотина. Я просто вымою ее.

Что ж, я позволяю ей помыть меня, пока болтая и болтая, она издевается надо мной. Элли Мэй ни на грамм не нежна. Но это неважно. Я бы всё равно не смог вынести нежности.

Меня вытирают и кутают. Поблизости всё идет кругом. Колышется, качается, крутится. Что бы я ни делал, пытаясь отбросить это чувство, мои уши всё еще наполняет ритм жизни.

- Я не слышу ничего, кроме твоего бормотания, - говорит она, и ее лицо размывается надо мной.

Меня кладут на что-то мягкое. Прохладные простыни. Тяжелые одеяла.

Она перекатывает меня на бок, подсовывая подушки под спину.

- Обблюешься снова, и ты сам за себя, чувак.

Я всегда сам за себя, сладенькая.

Глава 2

Киллиан

Подушка у меня под головой... охренительно волшебная. Ну, то есть, правда. Словно пушистое облачко или что-то в этом роде. И это странно. Почему у меня встает на подушку?

Эта чудаковатая мысль будит меня настолько, что открываю глаза. Солнечный свет обжигает, и я моргаю, щурясь в течение секунды. Комната вся белая. Побеленные стены из деревянных панелей, белые простыни, белые шторы, развевающиеся от ветерка из открытого окна.

Я прижимаю лицо к прохладной подушке, по ощущениям похожей на облачко, и вдыхаю. Топорик боли рубит по моей голове. У меня во рту сожгли тосты.

На тумбочке стоит высокий стакан с каким-то красным напитком. В нем плавает свежий лед, и стекло покрыто конденсатом, словно его только что принесли. Рядом лежат четыре синие таблетки и записка:

« Для неприлично тупого ».

Несмотря на то, что мой желудок сжимается, я фыркаю. Воспоминания о хозяйке дома с острым языком и грубыми руками проносятся перед глазами. Я игнорирую их, потому что мне очень не хочется помнить свои достижения по пьяни, и хватаю стакан.