Олег Рой - Двойная жизнь

Поезд стоял, за окном метались какие-то огни, вокзальные, должно быть. В коридоре перекликались те же голоса, что галдели всю дорогу в соседнем купе. Выходить, что ли, собрались? Он осторожно оттянул дверь, уткнувшись взглядом в край сине-зеленого, изрядно потертого рюкзака. Потом рюкзак пропал. Воронцов выглянул в коридор – проводницы не наблюдалось.

Прихватив сумку, он выскользнул в тамбур, перевел дух – и шагнул на перрон. Пятна желтого фонарного света делали асфальт похожим на шкуру гигантского жирафа – в негативе. Вот еще, привычка старого рекламщика – мыслить образами. Воронцов мотнул головой, точно вытряхивая из нее и негативного жирафа, и все прежние привычки.

Веселая компания шумела поодаль, разбирая сваленные в кучу рюкзаки, тюки, баулы, мешки.

«Его» проводница стояла у соседнего вагона, что-то обсуждая с товаркой. Ну, значит, ему в другую сторону. Ни к чему проводнице знать, где он сошел. Он удивился неизвестно откуда проснувшейся в нем волчьей повадке сторониться. Удивился – и обрадовался. Да, это правильно.

На довольно длинном одноэтажном белом сарайчике квадратными буквами было написано «ИНЗЕР».

Денис, сторожась, зашагал по платформе, нырнул в тень станционного «сарайчика». Вовремя! В дальнем конце перрона показались двое милиционеров с крупной овчаркой на поводке. Собака подняла голову, и Воронцову показалось, что пес глядит прямо на него. Нет, слишком далеко. Он отступил дальше в тень и двинулся прочь от станции. Дальше, дальше. За спиной послышался собачий лай. Денис прибавил шагу, потом побежал.

Вы никогда не пробовали бегать по ночному лесу?

И не пробуйте!

Он спотыкался, падал, опять поднимался, выдирал ветровку из цепко схвативших ее сучков, жмурился, когда ветки больно хлестали по лицу, опять спотыкался, поднимался и бежал, задыхаясь, бежал, бежал.

Собачий лай слышался, казалось, прямо за спиной. Но нет, это грохотала в ушах кровь. Сколько же он пробежал? Километр? Пять? Десять? Не успев додумать, Воронцов опять споткнулся и покатился по каменистой осыпи…

Прямо возле его лица прыгала смешная худенькая птичка. А дальше что-то ослепительно сверкало, как будто солнце лежало прямо на земле. Но ведь этого не может быть, правда?

Воронцов неловко, коряво подтянул руку, потер глаза, пошевелился. Каждый сустав, каждая косточка, каждая мышца стонали – нет, вопили: оставьте нас в покое, лучше умереть! Ну да, сообразил он, неудивительно, что все болит, сперва этот безумный вчерашний бег по бездорожью, а потом несколько часов на камнях. Или не несколько часов? Сколько он, кстати, проспал?

Голова повернулась с ясно слышимым хрустом. Птичка отскочила и запикала что-то сердитое. Трясогузка, вспомнил Денис. Эта птичка называется трясогузка. Значит, камни – это какой-то берег. А лежащее на земле солнце – сверкающая вода. С усилием переведя себя в более-менее вертикальное положение (и окончательно напугав бедную трясогузку), Воронцов огляделся.

Река – не слишком широкая, скорее речушка, – сверкая, отражала невысоко стоящее над горизонтом солнце. Вода то там, то тут всплескивала – не от ветра, это играла рыба. Рыба – это еда, подумал он. В глазах на мгновение потемнело – должно быть, от голода. Когда и что он ел в последний раз? Вчера в поезде? Две печенины от проводницы? А до того? Пара бутербродов в питерском кафе сто лет назад? Ладно, от голода никто еще за двое, пусть даже трое суток не умирал. От жажды – это возможно. Но вода – чистейшая, хрустально прозрачная – плескалась почти рядом, метрах в трех, не больше. Преодолев эти показавшиеся бесконечными метры, он долго пил, умывался, вообще плескался и попутно осматривал себя, оценивая ущерб, нанесенный вчерашним «кроссом». Ущерб был не так уж велик. Ссадины, царапины, синяки – ничего, в общем, особенно страшного. Ветровка, правда, в нескольких местах порвалась, вымазанные кровью и землей, вызелененные травой джинсы больше напоминали половую тряпку (но – целую половую тряпку, не драную), а дизайнерские итальянские туфли… Итальянская кожа, впрочем, выдержала нагрузки неплохо, потеряв лишь то, что называется товарным видом.

Почти у берега под водой двигались темные длинные тени – ходила рыба. Денис вспомнил, как в каком-то давнем походе кто-то показывал, как ловить рыбу без снасти – острогой. В прибрежных зарослях нашлась подходящая сухая лесина, тонкая, но крепкая и острая. Приглядевшись, он ударил в мелькавшую под зеркальной поверхностью тень. Мимо, разумеется. И еще раз. И еще. Потом догадался: тени – это не рыба, это донная тень от плывущей рыбы. Приглядевшись повнимательнее, увидел и саму рыбину, потом еще одну. Очень мешало солнце. Если бы поверхность так не бликовала, может, он бы и попал – у берега, где скользили тени, было довольно мелко.

В общем, так, сказал себе успешный московский бизнесмен Денис Воронцов. Либо сидеть на берегу и ждать, пока умрешь или поймают, либо двигаться. Искать съестное в окрестных зарослях (прошлогодний орешник, например), присматривать удобное место для ночлега, пусть до него еще далеко. Когда солнце передвинется, можно будет попробовать «поохотиться» еще раз. Впрочем, слабеть от голода он начнет, если не станет себя распускать, дня через три-четыре, не раньше. За это время хоть какое-нибудь пропитание да найдется. А пока нужно двигаться. Вверх по течению, разумеется. Внизу, как положено уважающей себя реке, – люди, поселки какие-нибудь (вроде той станции, на которой он так внезапно соскочил с поезда), цивилизация, а значит, и правоохранительные органы, у которых на него небось уже ориентировки лежат.

Ну, вперед!

По пути Денис нащипал заячьей капусты и щавеля. Не бог весть какое яство, но в голодные годы, говорят, осиновую кору ели, и ничего, выживали. «Охота» с острогой результатов пока не приносила, хотя два-три раза ему удавалось царапнуть неуловимую рыбину по гладкому боку. Ничего, значит, еще научится. На ночевку устроился рано, едва подвернулась подходящая мшистая впадина в береговой скале. Воздух начинал потихоньку густеть от подступающих сумерек. Заячья капуста и щавель бурлили в желудке, только усиливая сосущий голод. Денис казнил себя за то, что не догадался прихватить из поезда хотя бы ту пачку печенья, которым угощала его проводница. Потом вспомнил питерские бутерброды. Потом – съеденную там же днем раньше яичницу. Здоровенную, желтую, с ломтями истекающего соком бекона и похрустывающими лепестками болгарского перца… А он ее даже не доел…

Заснуть, впрочем, все-таки удалось – устал он сильно.

Проснувшись от рассветного холодка, он поплескал в лицо ледяной водой (ссадины защипало, как от йода) и сразу двинулся дальше. Река разворачивалась перед ним, как дорога, словно бы расстилая под ноги свои пустынные воды. Он опять вспомнил то колючее звонкое слово – Инзер. Может, где-то здесь, в этих глухих краях, и Катя? И хмыкнул сам на себя – вот придумщик. Но идти после этой мысли стало вроде бы легче. Или он просто привык, просто мышцы вспомнили, зачем они существуют, и включились наконец в работу?