Муж на час (СИ)

— Мастера вызывали? — ответил вопросом на вопрос знакомый уже мужской голос.

— Вызывали, — я открыла дверь и улыбнулась. — Здравствуйте.

Ой. Разговаривая с мастером по телефону и отталкиваясь от вербального впечатления (ну и термин я выдумала, прости господи), я уже представила себе фактуристого мужчину средних лет (читай, моего ровесника), ростом под два метра, в плечах косая сажень, трехдневная щетина. И, открывая дверь, взгляд держала малость повыше. И скользнул он по макушке… мастера.

— День добрый. — Его макушка, как я уже сказала, была на уровне моих глаз, радовала блеском — то бишь, была бритой. Общее телосложение было не сказать, чтоб субтильным, но… Мне всю жизнь нравились именно крупные и широкоплечие мужчины, а всех остальных я по большому счету, не запоминала. — Захар.

— Нина, — я взяла себя в руки и снова улыбнулась. — Разувайтесь, проходите.

— Показывайте, — велел он, разувшись.

— Звонок. Выключатель вот… — я пощелкала выключателем, и на третий раз свет не зажегся. — Кран, бачок, — я махнула рукой в сторону ванны.

— Угу. — Он потер подбородок и поднял на меня глаза. — Квартира что, пустая стояла?

— Ну да, — я неловко дернула плечом. — Три месяца.

— Там, скорее всего, резинки рассохлись, от неиспользования, — как бы сам себе проговорил Захар. — Ладно, сначала со светом разберемся.

— От меня что-нибудь нужно? — вежливо спросила я.

— Нет. Кошек, собак, хомячков нет?

— Нет, — слегка удивилась я. — А что?

— Животных обычно прошу где-нибудь закрыть, если есть, — пояснил он, открывая чемоданчик. — Мало ли, все-таки, чужой человек в доме. — Он уже как-то ловко осуществлял какие-то манипуляции со вскрытым выключателем. А я, забыв про все, раскрыв рот, таращилась на его руки. Так вот как это бывает, когда человек знает, что делать… Ух ты…

— Вы что-то хотели спросить? — поинтересовался Захар, не отрываясь от потрохов выключателя. Я захлопнула рот и помотала головой.

— Я просто засмотрелась, извините, — брякнула я и поскорее ушла в комнату. У меня там, между прочим, посередине матрас надутый лежит, а вокруг чего только нет. Надо было не в своих бумажках ковыряться, а порядок навести, — мысленно стала я выговаривать себе, и через минуту поймала себя на интонациях Костика. Тьфу ты, расстройство одно.

Я упинала матрас в спальню, поставив на ребро к стенке, подобрала выпавшие из коробки вещи, пристроила на подоконник домашний телефон и полила заскучавшую юкку.

— Хозяйка, принимай работу, — вывел меня из задумчивости голос Захара.

— Так быстро, — удивилась я.

— Да там делов-то, — вроде бы, польщено хмыкнул Захар. Я добросовестно пощелкала выключателем (работает, скотина), вышла в подъезд и насладилась переливчатыми трелями звонка. — Пойду сантехнику гляну.

Я проводила его задумчивым взглядом и ушла на кухню. Надо наварить кастрюлю борща, потому как с послезавтра у меня начинается очень насыщенная жизнь, и торчать у плиты будет некогда. А может, ну его, этот борщ, завтра сварю?

Тут я покосилась на общую с ванной стену и решительно достала кастрюлю. Вот возьму и сварю борщ по всем правилам, с зажаркой. И заставлю Захара со мной пообедать. Должен же быть на свете хоть один мужчина, которому бы понравился мой борщ и моя готовка в целом?

С этим мне не везло всегда. Первый мой молодой человек после снятия пробы с моего первого в жизни борща, слег с отравлением. Второй просто пропал с горизонта. Я утешилась тем, что просто еще не умею готовить, и приложила усилия к усовершенствованию собственных навыков. Муж мой, отведав борща, деликатно сказал, что вкусно, но так жирно, и зажарка эта, а у него изжога… Короче, борщ я стала готовить редко, в самой маленькой кастрюле — для себя.

Нарезая лук и обливаясь слезами, я забылась и стала привычно декламировать с чувством и французским прононсом:

— Я вас любил, чего же боле. Что я еще могу сказать. — Я от души шмыгнула носом и вытерла слезящийся глаз об предплечье. Деликатное покашливание за спиной чуть не привело к производственной травме.

— Ой, мама, — выдохнула я.

— Извините, — кажется, я качественно произвела впечатление пациентки психоневрологического диспансера. Наверняка, человек думает, что именно там мы с Машкой и познакомились. — Не хотел вас пугать, просто…

— Вы извините, я что-то забылась, стою тут стихи декламирую.

— Мне понравилось, — неожиданно засмеялся он. — С краном и бачком тоже закончил. Вы мне скажите, какой-нибудь план сборки мебели есть у вас, или будем наугад собирать?

— Мы эдак гроб вместо кровати соберем, — проворчала я, ополаскивая руки. — Какие-то бумажки мне отдали, сейчас…

Я ломанулась на выход, и со всего маху наступила Захару на ногу. Этот стоический мужчина даже бровью не повел, а я испугалась не на шутку.

— О господи, я вас раздавила, — всплеснув руками и неловко приседая, охнула я. — Я такой слон, меня нельзя к нормальным людям подпускать!

— Да я не почувствовал ничего, — придерживая меня за локоть, сказал Захар. И тут мы, в конце концов, встретились взглядами. Я не люблю смотреть людям в глаза — ничего криминального, конечно, в этом нет, просто лицо у меня обычно становится идиотское, и отвлекаюсь я тут же, ерунда всякая в голову лезет. А тут он поймал мой взгляд, и я тут же впала в ступор, забыв и про ногу, и про мебель, и про зажарку на плите. Никогда таких глаз не видела. И вообще, лица. Совершенно черные брови, густые, красивые, и до жути светлые глаза. А зрачки — как дула. Длинный тонкий нос с горбинкой, высокие скулы, острый подбородок с ямочкой и чувственные губы. И лысый. То есть, бритый. А зрачки — не дула, это уже какие-то черные дыры, расширяющиеся, поглощающие свет. Я невольно сглотнула и переступила ногами.

— План мебели, — я схватилась за спасительную мысль. — Сейчас.

Господи, возможно ли выглядеть большей идиоткой в глазах незнакомого человека? Вряд ли. Но я справилась, чего уж там.

— Вот, все, что мне отдали, — пробормотала я, протягивая ему листы и спасительно отворачиваясь к плите.

— Угу, — задумчиво протянул он, уходя в комнату. Я тихонько перевела дух и растерянно оглядела рабочий стол. Капусту ж пора кидать! Ё-моё. — Вам музыка не помешает? — спросил он из зала.

— Нет-нет, — торопливо вскинулась я и тут же зажмурилась. А если он сейчас шансон врубит, или рэпчик дворовой? Беруши втыкать? Я против ничего не имею, но и того, и другого я наслушалась досыта — поклонником шансона является мой папа, а по рэпу улетал Костик.

— Наушники сломались, теперь как… орех какой-то, — вполголоса пояснил Захар. Я усмехнулась.

— Помните, в семидесятые, по Америке ходили негры с магнитофонами на плече? Теперь вот…

— Орехи с мобилами, все правильно, — Захар тоже усмехнулся, прислонившись плечом к косяку.