Светлана Демидова - Любовь по договоренности

Вот если бы, условно говоря, удалось починить калейдоскоп… чтобы все наконец сложилось…

И оно сложилось…

Я еще дописывала последнюю фразу, когда раздался звонок в квартиру. Меньше всего я ожидала опять увидеть на пороге Злату.

– Откуда вы… – начала я, но она не дала мне закончить, сказав:

– Может быть, позволите пройти?

– Пожалуйста… – Я посторонилась, потом приняла ее пальто. Хорошо известный мне шарфик цвета осенних листьев остался висеть у женщины на шее. – Проходите в комнату.

– Когда я видела вас вместе с Далматовым у его «Гарды», услышала, как он назвал вас Настей… – сразу перешла к делу Злата, как только уселась в кресло напротив дивана, где одеяльный кокон еще хранил тепло моего тела, а с декоративных подушек свешивался раскрытый ноутбук с романом на мониторе. – В памяти Гошиного телефона Настя была одна. Я поняла, что это вы. Ну а по номеру мобильника сейчас при большом желании можно узнать о человеке очень много. Желание было огромным, таким образом, у меня и появился ваш адрес, Анастасия Осипчук. Так ведь?

Я кивнула. Мне очень не понравилось то, что говорила Злата. Раз она имела доступ к телефону Георгия, значит, между ними опять установились близкие отношения. Хотя ничего другого я и не ожидала, убедиться в этом было очень неприятно. Непонятно только, зачем она явилась ко мне. Впрочем, конечно же, сейчас все разъяснится… не стоит и гадать…

– Отступитесь от него! – неожиданно вдруг крикнула Злата.

Я вздрогнула, но ничего не сказала, продолжая глядеть на нее во все глаза.

– Ну ладно… – Она снизила голос сразу чуть ли не на два тона. – Какие отступные хотите? В какой валюте?

– В японских иенах, – пробормотала я, здорово раздражившись от того, что все участницы этой странной истории готовы откупиться от меня любой суммой. Потом вдруг, совершенно успокоившись, добавила: – Плюс Маринины сапфиры сверху!

Злата оторопело посмотрела на меня, а потом спросила:

– Вы все же знаете Марину?

– Я много чего знаю. Теперь! – произнесла я, сделав акцент на последнем слове, поскольку весть о наследстве Далматовых мне все же принесла именно Злата.

Женщина в задумчивости закрутила в штопор кончик шелкового шарфика цвета осенних листьев, а потом проговорила:

– Если вы будете стоять на своем, я выйду замуж за Бо, и Георгию наследство не достанется.

– Мне плевать на его наследство!

– Охотно верю. Но Гоше-то не плевать. Он очень хочет получить его. А вы… – Злата вытянула в направлении меня палец с красивым длинным ногтем, покрытым цикламеновым лаком, в тон помаде, которую я уже видела на ее губах раньше, в маршрутке. – Вы лишите его наследства. Разве так любят?

Я опять вздрогнула. Удар попал в цель. В самое яблочко, в десятку. Браво, Злата! Я хорохорилась и ерепенилась, я проклинала Далматова и мысленно посылала в его сторону проклятия, но любить не переставала. Его впалые щеки снились мне по ночам. От его поцелуев я просыпалась, а сердце сжималось, когда я вспоминала, что Георгия уже никогда не будет рядом. Да, это так. Я люблю его, и от своего чувства мне пока никуда не деться. С собой надо быть честной. Но со Златой не обязательно.

– А вы выходите замуж не за Бо, а за Георгия, и наследство достанется ему! – сказала я.

– Значит так, – решила подвести какой-то итог под нашим полубессмысленным разговором Злата, – если вы отступитесь от Георгия, он получит то, что желает, а вы – деньги, такую сумму, какую назначите. Надеюсь, зарываться не станете. Мы все тут не Рокфеллеры. Если не отступитесь, не получите ничего: ни вы, ни Георгий!

– А вы не просчитывали такой вариант: вдруг Бо не захочет жениться на вас? – поинтересовалась я.

Злата невесело усмехнулась и ответила:

– Захочет. Он уже согласился.

– Когда?

– Сегодня. Утром.

– Но это же будет фиктивный брак.

– Вот именно! Получив наследство, Бо разведется со мной и снова будет свободен как ветер! Георгию останется только кусать локти. Вы на это согласны?

Вот так номер! Вот так Бо! Вот и вся любовь! Наследство – оно дороже! Продав шпагу, он купит себе любовь любой женщины, а потому не стоит и поминать престарелую Анастасию Осипчук, чувство к которой если еще и теплится, все равно растает как дым, перед новыми-то перспективами. Видимо, свободный художник просчитал все варианты собственного поведения и нашел этот самым выгодным. Что ж! Молодец! Но какая все же сволочь! Впрочем, Георгий меня несколько раз предупреждал, что Бо не так прост, как кажется. Да и вообще: сволочи вокруг меня все! И я сама тоже хороша…

Да, но вдруг Злата блефует? Бо слишком влюблен в меня, слишком… Это же видно невооруженным глазом.

Ничего не отвечая женщине, вопросительно смотрящей на меня, я откопала среди одеяла и подушек мобильник и позвонила Бо. Отозвался мужской голос, совершенно не похожий ни на голос Богдана, ни на голос Георгия.

– Вы Вадим? – с секундной задержкой спросила я. Удачливый автор золотой одалиски первым пришел мне в голову.

– Да, это я… А вы кто?

– Я… я Настя, приятельница Бо. Не могли бы вы передать ему трубку?

– Нет…

– Но почему? – разозлилась я. – И вообще, зачем вы берете чужой телефон? Где Бо?

Через несколько секунд, за которые я успела пару раз проклясть Вадьку, он сказал совершенно невозможную вещь:

– В морге…

– Идиотская шутка! – взвизгнула я.

– Это не шутка… Сегодня ночью Бо умер… Я пришел в мастерскую, а он на полу… глаза закатились… Я сам чуть сознание не потерял…

– Что значит умер? – по-дурацки спросила я, хотя уже понимала: Вадька говорит правду. При этом я бросила взгляд на Злату. Она вся подалась вперед, очевидно, тоже не понимая, как такое могло случиться с Богданом.

– То и значит – отдал Богу душу…

– Но как же так… Он же совсем молодой человек…

– Я в таком же шоке, как вы, Настя… Приехавшие врачи сказали, что похоже на сердечный приступ…

– У него было больное сердце?

– Да откуда я знаю?! Мне он никогда не жаловался…

Поддерживать разговор дальше я не могла, а потому отключилась от Вадьки и перевела ошалелый взгляд на Злату. Она сидела в кресле, как-то неестественно выпрямившись, с абсолютно белым лицом, яркая помада на котором смотрелась жуткой аппликацией. Эти, будто налепленные губы, слегка приоткрылись, и женщина с трудом прошептала:

– Богдана убили…

– Его друг говорит – сердечный приступ..

– Нет, он убит… убит… убит…

Злата резко выдохнула сквозь щель губ, тряхнула головой и откинула ее на спинку кресла, прикрыв глаза. Я никак не могла принять эту версию. Кому надо убивать Бо, не сделавшего в жизни ничего плохого? Конечно, он манипулировал женщинами в своих интересах, но не более того!

Меня затрясло мелкой дрожью. Хоть я в своих мыслях только что обозвала Бо сволочью, он, конечно же, таковым не являлся. Бо был нормальным… хорошим… неустроенным и несколько бесшабашным представителем местной богемы… И художником… вовсе не от слова «худо»… Тот его пейзаж, за который он благодарил меня, был сделан здорово… А сколько бы он мог еще написать таких картин? Да на целую выставку! И прославился бы, как минимум в нашем городе, как Вадька… или примитивист Сидоров… Не успел…