Галия Мавлютова - Нежное имя мечты

– Давненько угнали, – пробурчал майор, – что ж вы раньше-то не приходили?

– Нужды не было, – я скакнула на стуле, будто решила взять приз в гонке, прийти к финишу непременно первой.

– А-а, – с понимающим видом сказал майор, – раньше не было нужды, а сейчас появилась. Утром проснулись и вспомнили. Машина понадобилась?

– Да не машина, майор, деньги позарез нужны, во как, – я резанула ребром ладони по горлу.

– В таком прикиде можно и без денег весело прожить, – по-свойски хохотнул дежурный.

Я поддержала майорское веселье, состроив на лице понимание. Растянула рот до ушей. Из меня получилась отличная мартышка.

– Можно, но невозможно, время, знаете ли, не то, мужчины в экономику ударились. С калькулятором на свидание приходят, – сказала я, изо всех моих актерских сил подыгрывая майору.

Он кивнул, дескать, все так, без прикрас, измельчал наш брат, не хочет поддерживать женский пол материально, видимо, здорово поиздержался на экономических фронтах.

– Ладно, уговорили, пишите заявление, – смилостивился вдруг майор и протянул мне чистый лист бумаги.

– А как? Что писать? – Я мгновенно перестроила рожицу, только что была мартышкой и тут же превратилась в разовую посетительницу юридического ликбеза. Мигом изобразила из себя неграмотную, у меня почему-то пропало желание ввязываться в правовые отношения с игривым майором.

– Ну, напишите, что пропал «Пежо» такого-то числа, такого-то месяца, – громко продиктовал дежурный, хотя сам явно отговаривал меня от этого нехорошего дела.

И не только явно, но и тайно. Майор в ответ тоже скорчил смешную рожицу, вроде мартышкиной, дескать, не вздумай что-нибудь написать. А то хуже будет. Я отодвинула от себя бумажный лист. Майор просиял, он едва не запел от счастья, казалось, майорскому ликованию не было предела. Одной заявительницей меньше. Все равно грамоте не обучена. Даже юридический ликбез не прошла.

– А вы посмотрите по учетам, вдруг мне повезло и мой кабриолет уже нашли, – сказала я невинным тоном, слезая со стула и выпрямляясь во весь рост.

Я представила на себе огромный пушистый бант, коротенькое пышное платьице и белые гольфики с помпонами. Я абстрагировалась от реальности. Когда визуально представляешь на себе подобный наряд, голосовые связки молодеют лет на двадцать, видимо, сказываются издержки генетической памяти. Майор задумался, видимо, он старался сопоставить в одну картинку реальный рост и виртуальный голос. Ничего не вышло. Майор равнодушно скользнул милицейским взглядом по воображаемым бантам и гольфам, присмотрелся к короткой юбке и достал откуда-то из-под стола деревянный ящичек с коричневыми карточками, затертыми до мшистого состояния. Долго изучал картонные файлы, наконец вставил толстый палец в диск и набрал номер.

– Орлов, тут одна барышня пришла, хочет написать заявление об угоне. Точнее, уже не хочет. Хотела, хотела и вдруг расхотела. Передумала. Может, поднять ее к тебе?

Майор собирался куда-то меня «поднимать». Я закатила глаза к потолку. Представила, как меня взваливают на спину и волокут к неведомому Орлову. Как мешок с песком. Это с моими-то дивными ногами!

– Идите наверх, в уголовный розыск, там найдете оперуполномоченного Орлова. Он у нас занимается угонами.

Так я и знала. Милицейский Орлов сам занимается угонами. Сам угоняет, и сам находит. И ему приятно. И российским гражданам сплошная радость. Вот моду взяли. Я злилась на себя за то, что бездумно тратила время на бесполезные разговоры. Угонщик Орлов меня вообще-то мало интересовал. Я уже повернулась спиной, чтобы тихонько удалиться из странного дома, но майор громко окликнул меня, почти рявкнул, как отлично обученный сторожевой пес. Я испуганно вздрогнула. Только что дежурный кокетничал со мной, заигрывал, разглядывал, обыскивал глазами, наверное, умудрился мысленно приспустить некоторые детали одежды в виде юбочек и гольфиков – и тут же гавкнул, дескать, делай, что велено.

– Уголовный розыск в другой стороне. Этажом выше. Желаю удачи, – дежурный ехидно осклабился.

А у меня сжалось сердце. Бесполезная трата времени и нервов. Хотела как лучше, а получилось… как получилось. И я повернула к лестнице. Поднялась на второй этаж. В коридоре было пусто. Ни одного звука. Ни одного человека. Как на кладбище. Видимо, всех давно уже закопали. Из-за закрытой двери послышался громкий смех. Так смеются лишь могильщики. Я робко постучала.

– Входи-входи, Веткина, – крикнул кто-то за дверью, и я пригнула голову.

Странный все-таки дом. Мистические совпадения. Опер Орлов знает мою фамилию. Наверное, это именно он угнал мой кабриолет. Я шагнула вперед, не видя перед собой ничего. Передо мной была пустота, наверное, пустота зияла от жуткого и мерзкого страха. Страх нахлынул на меня лавиной, придавил, сгорбил, согнул. Я пыталась сбросить его с себя, чтобы ощутить свободу и силу, но страх крепко держал меня, вцепившись когтистыми лапами в шею и спину.

– Инесса? – спросил кто-то, сидевший у окна.

– Да, я – Инесса Веткина, – я прищурилась от яркого солнечного света, хлеставшего в окна с апрельской неистовой силой.

– А я – Орлов. – В углу что-то завозилось, что-то большое и шумное. Я стиснула зубы, закрыла глаза, привыкая к слепящему свету, и вдруг открыла, почти распахнула их, избавляясь от насевшего на меня страха. И сразу почувствовала облегчение. Страх спрыгнул с меня. Я даже стук чего-то тяжелого услышала. Отдышавшись, встала в стойку. Страх исчез. Незнакомая обстановка больше не резала глаз. Не пугала. За столом сидел парень, моложе меня, может, старше, не разобрать. Наглый и упитанный, как боров, но веселый и разбитной. Эти разнообразные качества органически уживались в нем, Орлов запросто мог сойти за героя модного сериала, лишь пресловутой гитары в его руках недоставало. И тут же я натолкнулась взглядом на висевшую на стене гитару, зачехленную, упакованную, фирменную. Угонщик Орлов продал мой кабриолет и купил себе гитару. И я смирилась с пропажей. Пусть играет, веселится, радуется, может, у него жизнь была безрадостная: детдомовское детство, бесприютное сиротство, неприкаянность и одиночество.

– Инесса, я хотел тебе уже звонить, вот твой номер у меня записан в календаре. – Орлов ткнул толстым пальцем в настольный календарь. Я не удержалась и заглянула в него. Для этого мне пришлось обойти стол и слегка скособочиться. Точно. Не врет Орлов. Это мои телефонные номера. Родные. Всамделишные. Домашний и мобильный. Есть рабочий телефон – несколько устаревший – от «Планеты». Орлов давно знает меня. На календаре цементным раствором застрял зимний февральский день. Кажется, семнадцатое февраля. Откуда районный опер Орлов знает мое имя и фамилию, номера телефонов? Каверзный вопрос повис в воздухе, насквозь пропитанном одуряющими солнечными лучами.