Арина Холина - Хроники амбициозной брюнетки

— Это ты сейчас хочешь издавать только себя, — пробурчал Игорь.

— Просто верь мне.

Даша смотрела на него в упор. Это был очень важный разговор — с бывшим издателем и, возможно, бывшим другом. Если все пойдет как надо, издатель станет не очень-то бывшим и даже скорее не другом, а партнером, а вот если он упрется (хотя с чего ему упираться? из вредности?), то вынудит ее идти на сделку с не самыми симпатичными людьми.

— Корова ты, — выдохнул Игорь. — Не жалеешь меня ничуть.

Уфф!

— А что тебя жалеть? — рассмеялась Даша. — Красивый, здоровый, упитанный! Это ты меня жалеть должен!

— Ладно, — кивнул Игорь. — Вернемся к предмету переговоров?

— Да ты смерти моей жаждешь? — орала Даша спустя четверть часа. — А может, мне тебе еще и ребенка родить — бонусом? Куда я буду понижать оптовую цену — она и так понижена до критического минимума!

— А кто будет платить за рекламу? — напирал Игорь.

— Кто-кто?! Я это, между прочим, заложила в стоимость! Завышай свой процент, а мою оптовую цену не трогай!

Она будет богатой! Ура-ура! Главное сейчас — не согласиться на все, что предлагает Игорь, потому что, даже если пойти на любые уступки, она все равно будет… миллионершей! Не сейчас, но через пару лет точно!

Офигеть!

Она это заслужила. Столько нервов за последние месяцы. Она едва не свихнулась — издательство это, поиски офиса… Зато теперь у нее есть отличное крошечное помещение на «Семеновской» в современном торговом центре, маленький штат: литературный редактор — она же корректор, Галя Ильина, дизайнер Петя на полставки, секретарша и менеджер по продажам — все это окупается за счет тех семи рублей с каждой книги, что заложены в расходы на производство, и даже немного остается — на премиальные и корпоративные вечеринки в хороших ресторанах.

Пока они работают вхолостую, но сейчас издадут первую книгу — и, судя по всему, тиражи возрастут.

Кажется, она всю жизнь об этом мечтала.

О чем, кстати, она мечтала?

Сначала хотела прославиться. Мечтала переспать с Кинчевым — увы…

Потом — разбогатеть. Потом — чтобы Бог ее спас и она не покрыла все тело татуировками. Хотела построить дом своей мечты. Прыгнуть с парашютом — не сложилось, страшно. Стремилась ни от кого не зависеть.

Но в сказочной стране, Австралии, где такие просторы, что душа поет, Дашу озарило: зависимость — признак мудрости. Мы ведь все зависим от кого-то. В детстве — от родителей, которых вдруг начинаем за это ненавидеть, желая свободы и не понимая, что значит это слово, что за свобода такая и можно ли ею напиться так, чтобы не заработать белую горячку. Страх, что придет некто и свободу отнимет, что без костылей не выживешь — не на кого будет опереться. Этот страх иногда такой едкий, что разъедает душу, и мы так и остаемся на всю жизнь несчастными великовозрастными подростками.

Даша, правда, была счастливым великовозрастным подростком. Но там, под чужими звездами, ей показалось, будто она упускает нечто важное, какую-то значительную часть жизни, которая бывает не всегда, а зависит от того, сколько тебе лет, — ну это как в семнадцать не целоваться, не пить лихо мартини, а сидеть в душной комнате и читать «Общество потребления» Бодрийара под шум и ярость вагнеровских «Валькирий».

Зависимости хотелось до дрожи. То есть любви.

Она ехала в машине с Витей, посматривала на его профиль, слушала новый альбом и представляла себя с ним… не навсегда, и не до первой ссоры, и не до той границы, когда становится лень заниматься чужой жизнью, а за чертой своего эгоизма, где-то там, где ты сливаешься с человеком и не можешь без него жить, какой бы он ни был.

У нее не получалось. И от этого было грустно. Она любила его. Но только сейчас — когда не надо было думать о будущем. Пока было весело. Пока все это было игрой.

Он просто замечательный. Такой талантливый… Но у них никогда ничего не выйдет, потому что Витя — в образе. И панцирь прирос к телу — отодрать его можно только с мясом. Витя уже не изменится. Это и хорошо — цельная личность и все такое, и плохо — ничего нового не произойдет.

Никаких открытий чудных.

Нужен кто-то другой.

Ни в коем случае не каменная стена. Она не выдержит, если ею будет кто-либо управлять. Или хотя бы попытается.

Поэтому ей и нравились творческие личности — вроде и крутые, и независимые, но в любом художнике была эта подкупающая ранимость, нежность, незащищенность.

А вот в Даше всего этого не было. С годами она превратилась в настоящую стерву и беспрекословного лидера.

Но в то же время ей самой управлять не хотелось. Милый муж в углу, украшение интерьера, подай-принеси, как Захар, — не для нее. И что остается? То, чего нет на свете…

В Москве Даша была уже неделю. Встретила недавно Оксану — та, кажется, возглавила какой-то новый журнал.

Оксана немного испугалась, когда увидела Дашу, но взяла себя в руки — все-таки она теперь не девочка на побегушках, а заместитель главного редактора! За машину, правда, поблагодарила несколько униженно, чем сама себя огорчила.

После решительного провала всех Оксаниных надежд к ней приехал Валера и отдал ей коробочку в красивой упаковке, в которой лежали ключи от нового красного мини-«Купера» и бумажка с извинениями. Щедро. По слухам, новая книга Даши — та, которую написала Оксана, продавалась как сумки от «Марк Джейкобс» с девяностопроцентной скидкой.

— Ну как дела? — спросила Даша. — Замуж выходишь?

— Скорее нет, чем да, — не очень радостно улыбнулась Оксана.

Разговор с Захаром состоялся на следующий вечер после презентации Дашиной книги.

— Захар… — выдохнула она в трубку.

Девять вечера — а он даже сообщение не послал.

— Что?! — с недовольством рявкнул тот.

— Ты в порядке? — прошелестела Оксана, в ужасе представив, как он орет: «Да пошла ты на хрен, дура! Видеть тебя не желаю!»

Но в ответ послышалось бормотание, из которого Оксана разобрала только «похмелюга» и «пить».

Через час она была у него — с таном, четырьмя литрами минеральной воды, супом харчо из пакетика и упаковкой алказельтцера.

— Пива… — промямлил Захар.

И Оксана пошла за пивом.

К полуночи он пришел в сознание.

— Оксан, ну ты даешь! — Захар покачал головой.

— Это она украла мою книгу! — Глаза у нее сузились от злости.

— Да?

— Да!

— Да все равно! — отмахнулся он. — Зачем ты писала про нее все эти гадости?

— Наверное, затем, чтобы Даша на этих гадостях сделала большие деньги! — отрезала Оксана.

— Не знаю, не знаю…

— Захар! Ты на чьей стороне?! — возмутилась она.

— А что, я должен быть на чьей-то стороне? — удивился он.

Оксана одеревенела.

— Я думала, ты меня любишь, — промямлила она.

— Оксана… — взмолился Захар.