Санна Сью - Незабудка для Шипа

Я теряюсь, как обычно, и не могу перестать на него пялиться, хоть щёки и заливает румянец, а дыхание сбивается.

Нелепо думать, что Лена промолчит и не выльет на меня ушат помоев. Но это не важно. И второй парень не важен, он просто шут, декорация. Они что-то говорят, смеются – я не слышу. Ничего не важно. Вижу только его. И в какой-то момент после того, как под взглядом короля Артура чувствую, как мокнут мои трусики, понимаю – надо бежать!

И я срываюсь с места, как дура. Как малолетка! Уф-ф.

Почему я так не уверена в себе? От досады и злости хмурюсь, нервничаю, руки начинают дрожать, глаза застилают слёзы. С трудом не спотыкаюсь на ступеньках, стремясь скорее добраться до моей комнаты. А там решительно сбрасываю полотенце, за ним купальник и подбегаю к ростовому зеркалу.

Кружусь перед ним совершенно голая, рассматриваю себя. У меня все хорошо с внешностью: ноги не кривые и длина нормальная, подтянутые ягодицы, бедра округлые и без лишних «ушей», талия имеется. Вроде даже и тонкая. Грудью тоже природа не обидела – второй размер меня вполне устраивает. Конечно, не четвёрка, как у сестры, но зато всё своё! Зря я комплексую.

В какой-то миг ощущаю себя Маргаритой, которую Воланд позвал на праздник.

Знаю-знаю, я немного не от мира сего. Люблю читать, фантазировать и воспитана бабушкой на классике. Но понимаю: так дальше продолжаться не может.

Мой прошлый мир рухнул в одночасье, а к новому я оказалась не готова, но я ведь не идиотка. Я смогу к нему приспособиться.

Я решила меняться. И начну прямо сейчас. Тем более у меня есть план. У меня сегодня назначена встреча с одной знакомой из прошлого.

Раньше Вика жила на одной лестничной площадке с нами – со мной и бабушкой, – но три года назад после школы уехала в столицу. Приезжала навестить родителей всегда шумная, яркая… Я очень обрадовалась, когда Вика, с детства отличавшаяся деловой хваткой, меня вспомнила и согласилась встретиться. Мне очень нужна её помощь, ведь в доме отца я оставаться не хочу – мне здесь не рады. Ушла бы прямо сейчас, было бы куда.

Душ принимаю не торопясь, с удовольствием. У меня ещё есть время, и я его тяну, надеясь, что гости отправятся восвояси. Я не хочу опять теряться под взглядом серых глаз Артура. Тру себя мочалкой беспощадно, потому что мысли о нём опять заставляют испытывать ненужные фантазии. Я даже смотрю на душ несколько секунд, размышляя: а может, попробовать?

Потом решительно делаю воду прохладной – вот ещё глупости! Вытираюсь и иду одеваться.

В доме отца я всего неделю, и кредитную карту, которую он мне сунул в первый же день, как забрал из квартиры бабушки, я не трогала и трогать не собираюсь. Гардероб у меня с собой тот, что привезла из дома.

Надеваю голубой сарафан, босоножки на плоской подошве и понимаю: так выходить за ворота нельзя. Выгляжу школьницей. Совсем не солидно. Приходится накрасить ресницы, подвести глаза, нанести блеск на губы, поднять волосы в высокий хвост и надеть босоножки на платформе. Да, так лучше. В зеркале отражается взрослая, уверенная в себе девушка.

Я выхожу из комнаты.

Даже в коридоре слышен храп. Ура! Вроде гости уснули. Сбегаю по лестнице и покидаю шикарный дом, в котором никогда не приживусь. Отец – чужой мне человек. Я его увидела впервые три недели назад, после похорон бабули. До этого считала, что он лётчик-испытатель, который погиб, а оказалось… Он жив, здоров, богат и тоже обо мне знать не знал, пока не получил бабулино письмо.

Тёмная и запутанная история, разбираться в которой я не хочу. Открываю калитку и выхожу за территорию особняка, намереваясь пешком дойти до остановки. Она тут есть. Только надо пройти через весь этот элитный коттеджный посёлок, чтобы выйти на трассу, а там на маршрутке до метро.

Иду и наслаждаюсь, строю планы, любуюсь пейзажем, никого не трогаю. Минут пять. А потом сзади раздаётся рёв мотоциклов, а за ним я вижу и адские машины – ровно три штуки, – которые начинают меня атаковать.

Нет-нет, не чтобы сбить, а проявить не нужное мне внимание. Один преграждает дорогу, заехав на тротуар, второй блокирует проезжую часть, ну а третий перекрывает отступление. Становится страшно. Неприятная горечь наполняет рот. Я никогда раньше не оказывалась в такой ситуации.

Тот, что впереди, снимает шлем, дерзко ухмыляется и присвистывает:

– Ух, какая цыпа! – говорит развязно и свысока, как будто король жизни, а сам – малолетка.

На вид – мой ровесник, не старше. И наверняка сидит на родительской шее, а понтов то, понтов… Мажор дурацкий!

Игнорирую придурка и пытаюсь протиснуться между его и стоящим сбоку мотоциклом, но меня хватают за руку.

– Не так быстро, милая. С работы идёшь? – говорит второй парень и крепче сжимает руку.

Он тоже снял шлем, демонстрируя худое лицо с острым носом. Этому на вид лет ещё меньше. И мне становиться ещё страшнее. Малолетки же совсем отморозки – это известный факт. А главное, хоть и белый день, на улице пусто. Жители посёлка – богатые деловые люди – в это время или работают, или спят, или вообще загорают под пальмами! Даже если буду кричать, никто не услышит.

Меня начинает пробирать озноб.

– Пустите! – отчаянно прошу, стараясь не стучать зубами, и пытаюсь вырвать руку из цепких лап.

Но это малолеток только распаляет. Улыбки превращаются в глумливые оскалы.

– Да ты чё такая шуганная? Новенькая, что ли? На кого работаешь? – спрашивает первый и тянет руку, пытаясь ухватить меня за подбородок.

Кошмар какой! Это не элитный посёлок, а какая-то тёмная подворотня!

– Поехали с нами, детка, деньгами не обидим, – подключается к уговорам второй.

И до меня вдруг доходит, что парни принимают меня за работницу одного из домов. А может, даже и не просто горничную, а за проститутку? Боже! Горло сдавливает спазм, и я чувствую, как подступают слезы. Только не реветь! Таких это не разжалобит, а наоборот – раззадорит.

– Я тут живу в доме номер двадцать три у Евгения Ливнева. Я не обслуга! – хриплю из последних сил и щёлкаю зубами, когда самый деловой опять тянет руку к моему лицу.

– Да что ты говоришь? Никогда не поверю, что у банкира Ливнева родственники одеваются на рынке! – гогочет сбоку парень с худым лицом.

– Короче, хорош выделываться, поехали! – командует тот, что передо мной. Похоже, он у них главный. – Рыжий, грузи.

Меня обхватывают сзади чужие руки и поднимают в воздух. На крик я срываюсь инстинктивно. Визжу так, что глохну сама, и слезы все же брызжут из глаз.

Я готовлюсь отбиваться до конца. Кусаться, царапаться, кричать, пока не охрипну…

Только все резко прекращается, и меня ставят на землю. Из-за слез я пока плохо вижу, что происходит, но слух возвращается первым, поэтому грохот рухнувшего на асфальт мотоцикла я слышу хорошо.