Елена Сотникова - Право на моего малыша

В сумочке у меня всегда лежит на всякий случай перекись с пластырями. Наученная опытом, я теперь таскаю их везде. С маленьким ребенком в любом самом безопасном месте может произойти подобная неприятность.

Водой промываю ранки, брызгаю перекисью и, дождавшись, когда она прошипит и чуть подсохнет, пытаюсь налепить пластырь. Не получается. Слишком узкий. Рана гораздо шире.

Ладно, дома что-нибудь придумаю.

– Больно, – плачет сынишка, поднимая ручки вверх.

Мы присаживаемся на скамейку и некоторое время сидим молча. Я не хочу ничего говорить. Я вообще уже считаю ошибкой нашу прогулку. Артур по какой-то причине решил вернуться. Не к нам: сыном он вообще ни разу не поинтересовался. Ему, похоже, вообще все равно.

Он хочет возобновить интимные отношения, и тут уже все понятно. Зачем заморачиваться с новой пассией, ухаживать, напрягаться, когда есть наивная глупая Настя, которая в свое время ему в рот заглядывала?! Боготворила его и ничего не требовала взамен.

Идеально же!

А ребенок… похоже, он так и не принял его. И до сих пор считает, что тот – плод моей измены.

– На учки, мама, – капризничает Денис.

Понимаю, что прогулки не получится. Коленка у него сильно содрана, сочится и кровит.

Настроение тоже коту под хвост.

– Может, покатаемся на колесе обозрения? – предлагает Артур.

– Нет. Отвези нас домой. Это будет лучше.

– Насть, мне кажется, ты перегибаешь. Ну упал пацан, ну набил себе синяков, подумаешь! Ты его избалуешь такими методами.

– А тебе не все ли равно? – огрызаюсь в ответ.

Беру аккуратно сына на руки, чтобы не задеть ссадины, и иду на выход.

– Настя? Насть! Ну прекрати. Что я такого сказал? – догоняет бывший.

Хватает за локоть, но я скидываю его ладонь.

– Я предупреждала, что ненадолго. Уже темнеет, Денису пора ужинать и спать.

– И что? Один день ляжет чуть позже. Ладно, ладно, молчу. Поехали, – соглашается, замечая мой суровый вид.

По дороге домой Артур пытается вывести меня на разговор. Задает вопросы, шутит, сам же смеется над этими шутками. Я не реагирую. В итоге он мирится, и мы молча доезжаем до нашего двора.

На въезде тормозим. Две крутые тачки не могут разъехаться, загораживая проезд. У меня кончается терпение, когда я вижу, что вместо того, чтобы одному из них уступить, они начинают в открытую ругаться.

– Сама дойду, – решаю не ждать этих двух ослов.

Отстегиваю ремни безопасности детского кресла, выхожу, помогаю выбраться сыну.

– А я надеялся на чай напроситься, – без тени смущения выдает Артур. – С утра ничего не ел, в обед только кофе выпил. Думал, мы в кафе посидим с тобой, а ты сбежала.

– В другой раз посидим, – бросаю раздраженно, делая вид, что не поняла его намека.

Гордо удаляюсь. Если он думал, что будет просто, то зря. Я уже давно не та глупышка Настя, которую можно было использовать, вешая лапшу на уши. Больше не прокатит. А хочет помириться – пусть доказывает серьезность своих намерений.

Артур что-то еще кричит вслед. Кажется, о том, что позвонит позже, но я не обращаю внимания. Прижимаю к себе сына и бодро шагаю к подъезду. Роюсь одной рукой в сумочке в поисках ключей и удивленно останавливаюсь, когда мне навстречу внезапно выходит Демьян Борисович. Собственной персоной.

Упс!

Прокручиваю в голове, что я такого могла натворить, что он приехал аж ко мне домой. Телефон! Он у меня на беззвучном? Босс не дозвонился? Что-то важное? Черт, я же выключила звук после переписки с Артуром.

– Вечер добрый! А вы ко мне? – спрашиваю с глупой улыбкой.

Неужели я что-то забыла?

Демьян смотрит мне за спину, провожая кого-то взглядом. Невольно оглядываюсь. В конце двора мелькает автомобиль Артура.

– Твой молодой человек? – безразличным тоном спрашивает босс.

А вот взгляд тяжелый. Обвиняющий. Словно личная жизнь или какие другие контакты с противоположным полом под строгим запретом даже в нерабочее время. Мне становится не по себе.

– Нет. Знакомый.

О том, что мы были близки с Артуром и я сейчас в одиночку воспитываю его сына, решаю не распространяться.

– Просто знакомый? Ясно, – как-то нехорошо ухмыляется, отчего у меня по спине бегут мурашки.

– А что случилось?

– Нужно поговорить. Серьезно.

Сердце колет под ребрами и сжимается в комочек от неприятного предчувствия. Кажется, я действительно где-то жутко накосячила. Но в чем?

– Прям сейчас? Здесь?

Нервничая, случайно задеваю расцарапанную коленку сына.

– Больно! – снова хнычет Денис.

Демьян хмурится, замечая ссадины у ребенка. Осматривает его с дотошностью.

– Что с ним?

– Упал.

– В больнице были?

– Зачем? – удивляюсь искренне. – Это всего лишь царапины. Сейчас дома еще раз обработаю рану и залеплю пластырем.

– А если заражение?

Теряюсь в первый момент, пугаясь картинок, которые вспыхивают ассоциативно.

– Я промыла ранки и продезинфицировала.

– Понятно. Поехали, – напористо разворачивает к машине. – Быстрее. С таким лучше не шутить.

– Куда?

– В травмпункт.

– Но…

– Посмотри на его ногу. Внимательно, – выделяет последнее слово.

Честно говоря, рана на коленке сынишки и правда выглядит устрашающе. А что хуже всего – она не сохнет. Сочится, и кожа вокруг покраснела. Ну, либо мне так кажется.

– Вы нас отвезете? – сдаюсь окончательно.

– А я о чем только что говорил?

До травмпункта доезжаем быстро. Мне хочется узнать, что привело босса в наш двор в такой час, в нерабочее время, но сурово сжатые губы и хмурая складка на переносице мужчины лучше всяких слов говорят, что сейчас это не лучшая идея. Он явно не в духе.

Неудивительно. Второй раз за день становится нашим ангелом-хранителем, помогая мне с Денисом. Тут родному отцу сын не нужен, раздражает и нервирует, а чужой дядя вынужден носиться с нами. Оно ему надо? Просто у кого-то совести нет, а у кого-то она есть. Вот и все.

На фоне этого я смотрю на Демьяна совсем другими глазами. Разглядываю в зеркало заднего вида крупный нос с небольшой горбинкой, четкий контур губ, упрямый подбородок. Босс – довольно привлекательный мужчина. А если добавить сюда спортивное телосложение и карие глаза с потрясающе длинными ресницами, можно предположить, что от поклонниц отбоя нет.

Нет, Настя, даже не смотри в его сторону. Где ты и где он.

Усмехаюсь про себя. Боюсь, я даже на роль любовницы-однодневки для него не дотягиваю, не то что на что-то серьезное. Поэтому обрубаем полет фантазии на корню и оставляем лишь уважение с благодарностью.

– Спасибо вам, Демьян Борисович, – повторяюсь, стоя у окошка регистратуры в ожидании, когда заполнят медицинскую карту.

– Об этом мы с тобой поговорим позже, – произносит многообещающим тоном.