Марго Лаванда - Одна ночь любви, или Беременна от босса

Манжета рубашки заколота дорогой квадратной запонкой, свидетельствующей о хорошем вкусе.

– Ты закончила? – спокойно спрашивает этот чертов Аполлон. Или мужчина моей мечты. Или… эх, у меня закончились эпитеты, да и на вопрос надо хоть что-то прокрякать…

– Простите. Здравствуйте.

Чуть не добавила «господин» – настолько вжилась в роль наложницы? Именно так я сейчас ощущала себя. Наверное, события сегодняшнего вечере, слишком насыщенные, окончательно свели меня с ума.

– Э‑э‑э… Закончила что, простите? – только и могу выдавить, не понимая, чего он хочет.

– Не знаю, как вы это называете, – невозмутимо отвечает мужчина. – Изучение объекта, может быть?

На вид ему лет тридцать – тридцать пять. Возможно чуть старше выглядит потому что небрит. Конечно, я изучаю его, а как иначе! Но, наверное, не слишком деликатно вот так в лоб говорить об этом? Да, он конечно знает, что красив как картинка. Вот только мне плевать! Это ничуть не меняет того факта, что происходит принуждение! Изнасилование. Но он не так страшен, как Хью и Махмуд, оставшиеся за дверью. С ним можно попытаться договориться.

– Я запру дверь? – спрашиваю и не дожидаясь ответа с облегчением поворачиваю замок. Как хорошо, что он тут есть.

– Да… ладно, – клиент выглядит озадаченным.

– Я очень пить хочу. Есть вода?

– В баре…

Оглядываюсь, и, заметив барную стойку, направляюсь к ней.

Наливаю стакан воды. Выпиваю залпом. Потом вижу открытое шампанское в серебряном ведерке. Наливаю бокал, выпиваю. Залпом. Да. Можно меня осуждать, но мне необходимо успокоить нервы.

– Будьте как дома, – мрачно заявляет мужчина.

– Спасибо. Нам предстоит серьезный разговор, я дико нервничаю – решаю, что откровенность не помешает.

– Начинайте. Мне обещали нечто необычное. И не обманули, – усмехается красавец, проходит в центр гостиной и вальяжно опускается на диван. Включает телевизор.

Начинает играть легкая музыка, оказывается он настроен на радиоканал.

Медленно поднимаю глаза и встречаю терпеливо‑выжидательный, как у игрока в покер, взгляд голубых глаз. Как только наши глаза встречаются, у меня возникает ощущение, что между нами будто пробежал электрический ток. Дикое и совершенно неуместное в моем положении ощущение, надо сказать! Словно сквозь меня прошли все двести двадцать вольт.

– Понимаете, я не та, кем вы меня считаете, – произношу, едва шевеля онемевшими губами.

– С чего вы взяли, что я что-то там считаю? Мы не знакомы.

В голосе мужчины звучит легкое раздражение. Он встает и направляется к бару. Наливает себе полбокала виски, кидает пару кубиков льда и возвращается с бокалом на диван.

– Я сразу подумал, что это все разводка. Васильев доигрался, и понимает это. И совершенно зря прислал тебя сюда. Это уже за гранью. Он прекрасно знает, что я никогда не прибегал к услугам проституток. И как бы хороша ты не была в этом деле… Это не поможет старому хрычу, который вылетит как пробка из бутылки со своим казино.

– Я не понимаю… Вы про Хью?

Машинально снова иду к бару и наливаю себе бокал шампанского. Выпиваю его залпом. Чтобы набраться храбрости и успокоить нервы. И действительно – помогает.

– Слушай, давай ты не будешь мельтешить. Твое платье… отвлекает, – мужчина хмурится. Возьми бутылку и иди сюда. Садись.

Точно послушная марионетка, выполняю каждое из его приказаний. Беру бутылку, ставлю ее на столик перед диваном. Опускаюсь в кресло, чуть придвигаясь. Получается, сижу напротив Аполлона. Он снова внимательно разглядывает меня.

– Кто такой Хью?

– Ну этот… Он привел меня к вам.

– Так и думал. Васильев. Как я уже сказал, ему недолго осталось. Хью его кликуха?

– Нет… То есть я так про себя его назвала. Похож на Хью Хефнера.

– А, да, есть что-то. Даже сферы деятельности похожи, не говоря о том, что оба как сморчки. Так как ты вляпалась в эту грязь? Расскажешь свою историю? Не понял, ты не работаешь на Васильева?

– Почему вам интересна моя история?

– Ну, надо как-то время скоротать. Спать я с тобой не собираюсь. А так, посидеть да выпить – почему нет? Пусть твой Хью думает, что дело шито-крыто. До утра порадуется. А там и возьмут его тепленьким. Полиция с утреца. За то, что в моей гостинице притон организовал, подлюка. Еще и меня втянуть решил. Шантажировать.

– Ого! И правда подлец. Вы женаты, да? Это ужасно…

Наверное, и правда ужасно быть женой такого красивого мужчины. Его все хотят… А ты каждую минуту сходишь с ума от ревности.

– Не женат, но собираюсь, – сообщает мне красавец, и при этом почему-то морщится, словно предстоящая свадьба его совсем не радует.

– Ясно, – говорю зачем-то, хотя мне ни фига не ясно.

Но зато легче от того, что клиент мой оказался почти женатым человеком, и явно не желающим изменять будущей жене. И вообще, не интересующимся продажными услугами неприличных женщин…

Боже, что я несу? Точно напилась…

От облегчения что насилие не маячит больше на горизонте, я расслабляюсь под легкий ненавязчивый джаз, потягиваю вино. Мой визави потягивает виски. Между нами молчание, но даже оно уютное и не давящее.

– Слушайте, а что значит «Васильев доигрался»? – вспоминаю почему-то фразу.

– Ты о чем?

– Ну вы обронили… Я просто… я… надеюсь вы не убрать его решили?

– Спрашиваешь не мафиози ли я? – усмехается мой собеседник.

– Типа того.

– Я не собираюсь пачкать руки о такую мразь. Еще не решил сдавать его властям или просто выгнать взашей.

– А, ясно. Скажите… мне не пора?

Мужчина мотает головой.

– Куда ты торопишься?

– А чего мне тут делать? Вы, наверное, спать хотите.

– Неа. Ни капли. Ты в карты играть умеешь? В дурака?

– Даже на раздевание, – брякаю и тут же осекаюсь. – Но с вами ни-ни на раздевание, не мечтайте даже.

– Давай уже на ты, сколько можно мне выкать? – недовольно говорит красавец.

– Давай.

***

Играем в карты, потягиваем свои напитки. Шампанское удивительно приятное на вкус. И ничуть не бьет в голову. Наверное, это из-за стресса. Из-за него же я приобретаю чрезвычайную болтливость, и вот уже рассказываю незнакомцу (по сути так и есть, ведь мы даже имена друг другу не назвали), историю своей несчастной любви. Не знаю, с чего вдруг меня пробило поругать последними словами Костика. То держалась как кремень, а то вдруг прорвало плотину… Почти готова рассказать о том, что было дальше и о своем внедрении в качестве шпионки на фирму сестры, но тут отвлекаюсь и спрашиваю:

– Расскажи о невесте.

– Никакого желания, – отказывается мой собеседник.

– Ой, да не ломайся. Мы ж как попутчики в поезде. Никогда больше не пересечемся. Так почему не излить душу?

– Потому что ненавижу «изливать душу», как и общаться на эти ваши бабские темы, – честно признается мой собеседник. – Сплошные сопли-слюни. И твоя история, уж прости за откровенность – тьфу. Слушать противно. Надо было в одну секунду такого урода забыть. Того, кто не ценил тебя ни капли, и не смог расстаться как мужчина.