Софи Вебер - Обещанная ему

– Завтра тебе нужно будет завершить прием у доктора и… – на несколько минут он замолкает. – В общем, можешь быть свободна. Ужин в семь.

– Мне нужно помочь Марко? – уточняю.

– Нет, он справится сам.

Я лишь киваю, решая даже не спрашивать, что же я буду делать оставшееся до сна время. Разворачиваюсь, чтобы уйти, но мужчина останавливает меня фразой:

– Тебе понравилось все, что купила? Как мастера, с которыми ты работала? Вежливы?

– Да, спасибо, – отвечаю, немного сбиваясь, потому что не понимаю, что нужно этому мужчине.

Он вгоняет меня в краску своими вопросами и еще этот взгляд… словно он хищник, а я добыча.

Его добыча.

– Хорошо, – он кивает и возвращается за стол.

Садится за документы и что-то просматривает, перебирает лист за листом, и я невольно засматриваюсь на плавные движения его рук.

– Подойди, – просит он, и я не смею не подчиниться.

Раз уж осталась стоят, а не ушла, когда он меня отпустил, шагаю к столу и останавливаюсь всего в паре сантиметров от мужчины.

– Смотри, – он протягивает мне несколько бумаг и первые пару мгновений я не могу сконцентрироваться и понять, что там написано.

– Это… – я замолкаю, не в силах понять. – Что это?

– Перевод со счета твоей матери, Вика. Сделан как раз перед ее операцией. Не узнаешь фамилию?

Я всматриваюсь в цифры и понимаю, что это имя мне ни о чем не говорит.

– Кто такой Николай Багиров?

– Ты не помнишь? – он удивленно вскидывает бровь. – А так? – мужчина тянется к ящику стола и извлекает оттуда фотографию, протягивая ее мне.

Я узнаю его сразу. Этот мужчина неоднократно приходил к нам. Я не знала, чем они с отцом занимались за закрытой дверью его кабинета в том, богатом доме. И только сейчас я понимаю, что они играли. И отец проигрывал, судя по переводу.

– Это правда? – роняю каким-то безжизненным голосом.

– Я не подделываю документы, Вика, это то, что я нашел, пока копал на Байрамова, подумал, тебе будет интересно узнать это.

– Нет, – я отбрасываю от себя фотографию, не желая верить в то, что случилось.

– Да. Прекрати строить из себя глупую, Вика. Деньги никуда не пропадали с ваших счетов. Байрамов перевел их другому в качестве долга. Уже тогда он по-крупному влип, а после стало еще хуже. Сейчас у него ничего нет. Ни копейки. Только дом, который никому не нужен и долги. С одним долгом он рассчитался тобой, с другими… – он замолкает. – Я не знаю, как он будет рассчитываться, но Стас явно не станет помогать папаше, да и он давно отошел от дел, связавшись с моими конкурентами и копая под меня.

– Я не понимаю, – мотаю головой, не в силах поверить в реальность происходящего.

– Чего ты не понимаешь? – он усмехается. – Твоя мать ведь болела, правда?

– Да.

– И у вас были деньги на ее лечение, – уточняет он и, дождавшись моего кивка, продолжает, – и они пропали со счетов, из-за чего лечение затянулось и не дало эффекта.

Я лишь киваю, прекрасно зная все это. Только вот тогда я верила отцу. Верила в то, что деньги со счетов пропали из-за происков мошенников. А сейчас… сейчас осознание, что их взял именно отец, а не кто-то другой, больно бьет по сознанию. Я вспоминаю, как бегала по банкам, спрашивала, узнавала, куда делись деньги, ведь ни я, ни мать никуда их не переводили, но консультанты лишь разводили руками и говорили, что ничего не могут поделать, они были переведены третьему лицу. Я и тогда знала это имя и фамилию, но они ни о чем мне не говорили.

– Я не искал это специально. Нашел несколько недель назад, когда пробивал о твоем отце все. Решил, что тебе будет полезно узнать и выбросить из головы мысли о его светлом образе. Как и будущие попытки вернуться к нему, – замечает он.

– Почему вы решили, что будут попытки? – осторожно спрашиваю. – Я не…

– Ты бы захотела, Вика. Рано или поздно. Это неизменно. Жизнь со мной не равно той жизни, что была у тебя раньше. И ты бы захотела обратно, но назад дороги нет. Ты сама пошла со мной, попросила забрать тебя в ту же минуту, и я сделал это.

От его слов у меня по телу прокатывается волна мурашек. Холодком спина покрывается. Жизнь с ним не равна той, что была у меня? Я и представить не могла, что захочу вернуться. Уж точно не к отцу и Байраму, который готов на все, чтобы сделать меня своей.

– Зачем я вам? – хмуро спрашиваю. – Вы отдали за меня три миллиона долларов. Зачем?

– Мне нужен наследник, Вика. Сын.

Я сглатываю. Ничего абсолютно не понимаю.

– И… вы заплатили, чтобы я родила ребенка?

– Поначалу нет, – уклончиво отвечает он. – А сейчас понимаю, что ты идеальная кандидатка, здоровая, сильная, красивая, – он перечисляет мои достоинства, как продавец на рынке. – Ты родишь мне сына.

– Но… – в горле мгновенно пересыхает. – Я не могу, я не…

– Я знаю, что ты невинна, Вика, но это быстро решаемо.

– И что? Мы, вы, я… мы просто сделаем ребенка? Как обычные люди?

– Не совсем. Мы сделаем ЭКО. Я не могу полагаться на случай. Мне нужен именно сын. И ты родишь его мне.

Я не могу поверить в то, что услышала от мужчины. С момента того, как он сказал это мне прошло уже несколько часов, а это все равно не укладывается в моей голове. Мозг отчаянно отвергает эту информацию, как будто она чужеродна и не предназначена для него. Я сижу на кровати в спальне, которую мне отвели, обхватываю себя руками за плечи и пытаюсь сконцентрироваться, чтобы прийти в себя и подобрать слова для разговора.

Объяснить мне все сразу у него не нашлось времени. Пока я ошарашенно подбирала слова для вопросов, в кабинет вошел какой-то мужчина и сообщил, что у них проблемы. Меня тотчас же отправили в комнату и до сих пор я сижу одна в ожидании ужина и возможности поговорить. Мне нужны аргументы, почему я не могу родить: наследственные болезни, узкий таз, невозможность вынашивания малыша. Что угодно, лишь бы не идти на то, что он предлагает. Я не могу. Нет, не хочу. Я не готова становиться матерью.

Я дожидаюсь ужина и, едва стрелка доползает до семи вечера, резко поднимаюсь с кровати и иду к двери. Нажимаю ручку и попадаю в коридор, откуда иду к лестнице и спускаюсь вниз. Ко мне доносятся мужские голоса, и я замираю на полпути, решая, стоит ли мне спускаться сейчас, или все же подождать, когда меня позовут, ведь не зря же меня отправили в комнату, значит, дела действительно серьезны.

Я мнусь и даже поднимаюсь на одну ступеньку выше, когда передо мной возникает огромный силуэт мужчины. Его тень падает на стену, и я пячусь назад, сама не понимая почему. Ахмед запрокидывает голову и внимательно смотрит на меня.

– Я думал, тебя придется силой на ужин вести, – он чуть усмехается, обнажая ряд белоснежных зубов. – Пошли, все уже ушли.

Я лишь киваю и делаю пару нерешительных шагов вниз. Спускаюсь вслед за мужчиной и направляюсь в гостиную. Есть с ним за одним столом за эти несколько раз уже стало маленькой традицией, которую, я уверена, мы будем соблюдать еще долго.