Агата Лав - Предсвадебный любовник

– Хотела бы здесь жить? – спрашивает он с непонятной хитрецой.

– Нам не по карману.

Леша кивает и протягивает мне руку, чтобы повести за собой. Он всегда так делает, очень любит брать под руку и указывать направление.

– А если по карману? – вдруг спрашивает он и резко тормозит у двери подъезда.

Он как будто не может сдержаться и начинает разговор, который хотел завести в доме. И смотрит испытующе, наслаждаясь моим замешательством.

– Я тебя не понимаю.

– У меня здесь квартира, – выпаливает он и облегченно выдыхает, словно чертовски устал нести груз молчания. – Большая, на два этажа.

– Ты ударился? – я тянусь к его лбу, чтобы проверить жар.

Жар должен быть. Мы встречаемся с Лешей два месяца и привычек мажора замечено не было. У него скромный бизнес, в который входят целых две точки продажи канцтоваров, а в таких домах живут как минимум владельцы химчисток.

– Я не говорил тебе, – Леша забирает мою ладонь себе и крепко ее сжимает. – Не хотел сразу… У меня и машина другая, и торгую не ручками.

– А когда хотел?

– Минут через пять, – шутит он. – Когда бы поднялись в квартиру.

Мое изумление граничит с нервным шоком. И почему-то его искренняя почти детская радость не хочет мне передаваться. Вот никак.

– У тебя химчистка? – спрашиваю я, чтобы хоть что-то выдавить из себя.

– Химчистка? Почему? … Нет, автосалоны.

Почти угадала.

– Даже не один, – я киваю и вновь оглядываюсь по сторонам, изучая жилой комплекс, у которого просто обязано быть поэтическое или невыносимо стильное название. – Неожиданная новость. Такое обычно до предложения сообщают.

– Разве? – и он подмигивает как ни в чем не бывало.

А я на рефлексах тянусь к его футболке из масс-маркета и скручиваю ее между пальцев.

– Ты типа демократ?

– Ну я разное ношу, – Леша хмурится, наконец, уловив мое состояние. – Что с тобой?

– Получается ты проверял меня?

– Я? Нет.

– Устроил целый спектакль на случай меркантильной бабенки?

– Нет, ты не так поняла…

Ему мешает подобрать слова открывшаяся дверь. Леша отходит в сторону и кивает мужчине, который накидывает на плечи твидовый пиджак на ходу.

– Здравствуйте, Владислав Игоревич.

– Доброе утро.

Два слова из уст незнакомого мужчины прошибают меня насквозь. Я узнаю его голос. Низкий, бархатный, с сексуальной хрипотцой.

Я нечеловеческим усилием заставляю себя отвести глаза от мужчины. Но Леша делает хуже.

– Это моя невеста, – бросает он с гордой улыбкой. – Я вам рассказывал…

– Да, конечно, – мужчина переводит взгляд на меня и протягивает руку.

– Анастасия, – представляет Леша, – а это Владислав Игоревич, мы живем на одном этаже.

Я не отвечаю на его жест, и мужчина не настаивает, он переносит ладонь на ворот дорогого пиджака и поправляет его. И продолжает сдержанно улыбаться, проявляя чудеса воспитанности, хотя момент вышел неловким. Но я не представляю, как можно прикоснуться к нему. И как открыть рот… Впрочем, мой голос он вряд ли запомнил, я произнесла всего одно слово и то задыхаясь.

– С соседями иногда везет, – шутливо замечает Леша.

Это чертово проклятье, а не везение. Они перебрасываются еще парой фраз, а я все же замечаю детали внешности мужчины. Теперь я вижу его лицо и его фигуру, всё то, что хотела избежать и вынести за скобки, чтобы чуть успокоить совесть. Но как теперь? Когда он стоит рядом и буднично разговаривает с моим женихом?

Он на полголовы ниже Алексея, но намного крупнее. Спортивный подтянутый силуэт, которому безумно подходит выбранный костюм – черные брюки, рубашка с расстегнутым воротом и песочный пиджак из твида. Он выглядит по-деловому и в то же время расслабленно, как обычно выглядят большие начальники. А он точно из таких, он как будто сошел с рекламы крутых часов. Или автомобилей представительского класса.

Зрелый успешный мужчина, у которого стоит галочка “выполнено” напротив каждой мальчишеской мечты. Всего добился и преуспел. Ему под сорок или хорошо за, не разберешь за проклятой харизмой небожителя, и на висках заметна легкая седина, которая только добавляет ему шарма. В глазах же плещется бренди с яркими искорками, из-за чего меня стягивает нервной струной, когда наши взгляды случайно пересекаются.

Мужчина чуть подчеркивает улыбку на тонких губах, занятый словами Леши, а я вдруг вспоминаю какие у меня красивые туфли. Я быстро опускаю глаза на них и больше не поднимаю от греха подальше. Мне хватит… Он и так превзошел все мои фантазии. Я представляла разные картинки, когда он брал меня, пластмассового красавчика с идеальным торсом и хамоватой улыбочкой с руками тренера из моего фитнес-клуба. Но тут… тут то, что даже в мыслях себе не позволяешь.

Я никогда не общалась с такими мужчинами. Кто вообще с ними общается? Модели и актрисы? И то безуспешно, кольца на его пальце нет, и почему-то я могу представить его только холостяком. Без вариантов.

– Всего доброго, – наконец, прощается Леша.

– Было приятно познакомиться, Анастасия.

– Да, мне тоже, – я все же выдавливаю из себя необходимые слова и коротко смотрю в его сторону.

Он кивает, чуть наклоняя голову вбок, и я вижу изгиб его плеча. Он не застегнул две верхние пуговицы рубашки, так что мой взгляд скользит по его коже. Я помню, как целовала это место, жадно обводила языком, когда он перевернул меня на спину и лег сверху, придавив мускулистым тугим телом. Он трахал меня в разных позах, измываясь над моей чувствительностью, и трижды довел до оргазма, перечеркнув все мысли о моей сексуальности навсегда.

Я ведь почти поверила, что со мной что-то не так, не умею расслабляться или чувствовать партнера. Просто не умею… Иногда мне было никак, иногда приятно, как от хорошего массажа, то так, чтобы до судорог и крика, который приходится сдерживать в горле – никогда. Он первый сотворил со мной такое. И теперь, смотря на него, я понимаю, что хорошо, что в комнате не было света. Я бы сошла у ума, если бы еще и смотрела на него.

Леша придерживает дверь для меня, и я первой переступаю через порог. Я мысленно возвращаюсь к нашему разговору, хотя не могу думать о нем в том же ключе. Молниеносно переключиться не выходит, и я рассеянно смотрю под ноги, чтобы хотя бы не споткнуться на пустом месте.

– До сих пор злишься на меня? – спрашивает Леша миролюбиво.

И вот становится гадко. Его выходка не укладывается у меня в голове, я пока даже не понимаю, как он все это провернул и ко мне вот-вот придет тысяча вопросов, на которые ему придется отвечать, но дело ведь в другом. Он только что разговаривал с мужиком, который этой ночью поимел меня в гостиничном номере.

Кто на кого должен злиться?