Янка Рам - Уязвимость

Практически все ушли. Нас всего человек десять.

– Вы и вы, – указывает она ещё на двух девушек длинной незажжённой сигаретой, которую покручивала всё это время в пальцах, – тоже не подходите.

– Почему? – хмурится одна из них.

– Лично Вы – по типажу. У вас нордический тип. Брови-ресницы высветлены… Фотопроект не подразумевает мейк-ап. Поэтому – нет.

Вроде бы она говорит вежливо, но интонации давящие, граничащие с пренебрежением. Пытаюсь поймать в её глазах это пренебрежение. Его нет. Наверное, такая особенность речи…

– А я? – интересуется вторая.

– А у Вас сделан нос. Сделан плохо. Пропорционально не подходит к другим чертам лица, и разрез глаз из-за этого поплыл. Верните свою горбинку, если хотите претендовать на художественные фотопроекты.

– Извините, – взмахиваю я рукой, привлекая внимание этой женщины.

– Меня зовут Арина.

– Арина, – киваю я. – Очень приятно. У меня есть шрам на бедре. Если это тоже табу…

Не хочу тратить своё и чужое время, если вдруг не подойду в итоге.

– Шрам – не табу, – отмахивается она, не дослушивая. – Все, кто остался, за мной.

В большом павильоне фотостудии притушен свет. Десять высоких барных стульев в ряд у чёрной стены. На каждый светит яркий прожектор. Медленная завораживающая музыка. Я люблю эту композицию – «Fortune's Fool», Hiatus.

– Макияж смыть. Волосы распустить. Раздеваемся до трусиков – и каждая на свой стул. В любую позу.

Мои волосы ещё влажные. Распускаю, встряхиваю, вздрагивая от холода. Провожу пальцами по хлопковым чёрным трусикам, поправляя их поровнее. Присаживаюсь на высокий стул, ставлю одну ступню на стальную дугу для ног, вторую – на сиденье, подтянув колено к груди. Обнимаю себя за ногу, перекидывая волосы через одно плечо. И замираю.

Свет от прожектора греет… Он такой яркий, что я ничего не вижу вокруг.

Слышу чьи-то шаги. Может быть, это фотограф?

Арина поправляет позы девушкам, негромко переговариваясь с каждой. Подходит ко мне.

– Как тебя зовут?

– Александра.

– Сколько лет?

– Двадцать шесть.

– Очень хорошая форма.

– Спасибо.

– Покажи грудь, пожалуйста.

Снимаю ногу со стула, выпрямляя плечи. Арина смотрит внимательно, склонив голову к плечу. Из тех девушек, что остались, у меня, пожалуй, самая большая грудь. Но не самая высокая.

– Наклонись немного вперёд.

Отведя локти назад, наклоняюсь.

– Обалдеть… – ведёт она бровью. – Хорошо. Вернись в позу. Ты очень красивая.

Отходит за стену света. И мы просто сидим, греясь под прожекторами и слушая музыку.

Я слышу, как Арина шёпотом разговаривает кем-то. Чувствую едва уловимый запах мужского парфюма. Сплетаясь с музыкой и атмосферой, он кружит голову.

– Девочки, поменяйте позу.

Раскрываясь, подкладываю ступню под бедро второй ноги, и развожу локти, приподняв влажные пряди руками. Это более открытая поза. И я кожей ощущаю давящие взгляды. От этого внизу живота начинает немного вибрировать. Со мной бывает так иногда, когда на меня смотрят. Я немного эксгибиционистка. А вот почувствовать выраженное возбуждение от физических ласк мне удаётся очень редко. Может быть, поэтому позировать мне нравится больше, чем заниматься сексом.

– Теперь встаём со стульев и…

Слышу очень тихий мужской голос. Разобрать, что он говорит, не могу.

– Нет? – переспрашивает его Арина. – Уверен?

Потом слышу его шаги. И как закрывается дверь в фотостудию.

– Девушки, все свободны.

– Так кого выбрали в проект?

– Пока – никого. Если что-то изменится, я с вами свяжусь. Ваше время, потраченное на кастинг, будет оплачено.

Жаль… Я вздыхаю про себя. Мне бы очень пригодились эти деньги.

Одеваюсь. Арина отдаёт девочкам конверты. Ко мне подходит последней.

– Это Вам, Александра. Оставьте, пожалуйста, свои координаты.

Диктую ей свой номер телефона. Она делает дозвон, я сохраняю её номер.

– Как у Вас со свободным временем?

– Вечера свободные. Но смогу освободить и дни, если будет нужно.

– Шенген есть?

– Нет…

– Почему?

Развожу руками.

– Не был нужен.

– Замужем?

– Нет.

– Дети?

– Нет.

– Ясно… – задумчиво закусывает губу.

Зачем это всё?…

Накинув капюшон на уже подсохшие под прожектором волосы, выхожу на улицу. Стас не вернулся… Вызвать такси?

Сжимаю в кармане конверт с гонораром. Плотный… Достаю, открываю. Тридцать тысяч?! Обычно больше пары тысяч в таких случаях не платят. А то и вообще не оплачивают никак сам кастинг.

Перезваниваю Арине.

– Арина, кажется, Вы перепутали конверты.

– С чего Вы взяли?

– Здесь тридцать тысяч.

– Всё правильно.

– А за что они?

– За удовольствие Вами полюбоваться.

Скидывает вызов.

Обескураженно сжимаю в руках деньги.

Ладно…

Книжный магазин, в котором я работаю, совсем крошечный. Я бы даже сказала, что это, скорее, книжная лавка. Всего метров двадцать. Несколько стеллажей книг в зале, прилавок и небольшой стеллаж с дорогими книгами у меня за спиной. Начала подрабатывать здесь ещё студенткой. И никак не могу настроиться и поменять работу на более прибыльную. Привыкла к этой лавке, как ко второму дому. Зарплата небольшая, но зато работа всего в нескольких кварталах от моего дома, и я тут сама себе хозяйка. Могу читать, сколько угодно. График у меня свободный, я решаю сама – когда открываюсь, когда закрываюсь, но по договорённости с её хозяином лавка должна работать не менее сорока часов в неделю. Владелец магазина живёт в Европе, и мы общаемся только через интернет. Если вдруг я не могу прийти на работу, лавка просто не открывается. Эрнест Карлович человек пожилой и не желает больше никого нанимать сюда. Мне он доверяет.

Некоторые покупатели отправляют заявки на книги и оплачивают их через интернет, я обрабатываю эти заявки и отправляю заказы с курьерами. Сегодня день таких заявок. Отправляю три свёртка книг с курьером. «Живых» покупателей практически нет. На улице дождь… За весь день зашло человека четыре. Посмотрели книги и ушли, так ничего и не купив.

Читаю «Хроники заводной птицы», пью кофе и слушаю музыку. Уже стемнело, но закрывать магазин мне не хочется. За дверью зябко, а свои перчатки и шарф я оставила в машине у Стаса. Заглядываю в кошелёк – есть ли с собой деньги на такси. В последнее время я часто бываю на мели. Из-за брата. В кошельке несколько крупных купюр, и я слегка обескураженно опять вспоминаю тот неслучившийся фотосет.

Заглядываю в телефон, разглядываю фото в аккаунте Стаса.

Он так и молчит. И я молчу. Но моё сердце тревожно бьётся на этот счёт. Я привыкла, что он всегда рядом. И когда забываю о нашей ссоре, то чувствую себя вполне спокойно, а когда вспоминаю, то погружаюсь в неопределённость и тревогу.